« Il ne se passe jamais rien de bon après une heure du matin quand tu es ivre », se rappela-t-il douloureusement des événements dont il ne se souvenait pas. Ben tendit provisoirement sa jambe hors du lit sur le sol pour que sa proprioception arrête de faire tourner la pièce. À sa grande surprise, cela a aidé. Le monde semblait s’arrêter lentement à son immobilité habituelle – par la perception humaine normale en tout cas. Seul son estomac semblait, à son grand déplaisir, continuer à profiter du tour en montagnes russes.
Avec les jambes tremblantes, Ben a donné un coup debout. Il a dû mouiller sa gorge brûlante et asperger d’eau son visage en proie à la gueule de bois. Alors que ses pieds le portaient à peine, le gyroscope de son intestin n’avait pas encore décidé de suivre le reste du changement du corps de la position horizontale à la position approximativement verticale.
Ben a titubé dans le couloir, s’appuyant sur le mur et pariant quel était le meilleur chemin vers la salle de bain, si l’envie de vider son estomac l’obligeait à profiter de l’un des trois pots de plantes qui se trouvaient commodément sur le chemin. Ils pourraient être utiles, se dit-il. Lentement, il a traité le compromis entre escalader ces deux cadavres d’alcool qui gisaient dans le couloir dans des positions stratégiquement mauvaises et l’alternative consistant à trébucher autour d’eux sans le soutien d’un mur approprié. Ce processus lui a coûté plus de temps qu’il ne le pensait, le rapprochant de l’éruption avant même d’avoir pu atteindre le premier pot. Il s’est rappelé de ne plus jamais organiser de fête chez lui – une résolution qui n’avait jusqu’à présent jamais été tenue.
Avec une nouvelle vague de nausées, il se souvint de sa compagne de la nuit dernière. Sous le choc de cette réalisation, il tourna la tête d’un iota trop rapidement, sentant le martèlement de chacun de ses battements de cœur marteler son cerveau. Putain, ça fait mal ! — pas seulement son cerveau ; ses yeux aussi. Les histoires étaient vraies : l’alcool était la version liquide de Photoshop. Qu’avait-il pensé? La réponse commence par abeille mais n’a pas grand-chose à voir avec les insectes à rayures noires et jaunes, sauf cette dernière couleur, peut-être ?
Alors que de nouvelles poussées de fluides gastriques refluaient dans son larynx dangereusement près de sa gorge, Ben pensait qu’il aurait un vague souvenir d’avoir été frustré par le fait que sa colocataire Becca l’avait rejeté pour la millionième fois, noyant son ego meurtri dans le solvant organique le plus abondant, considérez l’ami crédule et conscient de Becca comme une victime de son plan de vengeance – un peu de beurre avait été amplement suffisant – et le … « Merde! » jura-t-il, le faible tremblement de son crâne envoyant de nouvelles vagues de maux de tête en coup de tonnerre dans sa tête. La photo de la bite !
Tout ce qui lui avait fait penser que ce serait une bonne idée, pensa-t-il, ignorant la réponse évidente à cette question. Ajoutant à son acte déjà plutôt peu flatteur, il avait un pressentiment convaincant lui disant que le fait qu’il l’ait abattu tout en forçant un flux massif de pisse à travers son semi dans son pot de fleurs préféré ne faciliterait pas exactement la quête d’excuses appropriées.
Soudain, Ben se précipita vers la salle de bain avec trois mouvements brusques qu’Usain Bolt lui-même aurait enviés. Il évita de justesse ses deux copains évanouis et trébucha sur le seuil de la salle de bain. Il se pencha au-dessus des toilettes et remercia Becca d’être la seule fille exceptionnelle qui négligeait généreusement le penchant masculin à garder le couvercle des toilettes ouvert alors que le contenu caustique de son estomac passait déjà ses lèvres dans des jets de type nettoyeur haute pression. Il hurlait de douleur à chaque nouveau raz de marée et il y en avait une bonne douzaine. Cela, encore une fois, l’a amené à remettre en question la physiologie humaine, les lois de la physique et le volume de réserve qu’il y avait réellement dans son abdomen.
Alors qu’il haletait toujours, crachant l’excès de salive dans le bol, la porte de la salle de bain s’ouvrit davantage en grinçant. D’abord, seule la tête de Becca est apparue. Ben réussit son plus beau sourire de gueule de bois alors qu’il était toujours agenouillé devant les toilettes, les deux mains tremblantes, mais fermement verrouillées sur le siège. Il y avait peu de chances, pensa-t-il, Becca n’avait pas encore regardé son téléphone. Il connaissait son schéma de déverrouillage, donc il pouvait juste…
Son sourire diabolique laissa tous ses espoirs mourir dans l’œuf. Peut-être était-ce aussi le fait qu’elle tenait son téléphone de manière démonstrative vers lui, montrant un historique de chat WhatsApp avec une image spécifique dedans. Ou était-ce le fait que l’image n’était pas du côté du destinataire du chat mais du côté de l’expéditeur ? Peut-être aussi que le combiné a lu « Trish », la petite amie de Ben ? Le flux d’emojis et de malédictions auxquels ce dernier avait répondu était également une indication assez forte que quelque chose se préparait. La vidéo supplémentaire de lui et de l’ami de Becca en train de s’entendre dans une tentative de vengeance plutôt pathétique n’aidait pas non plus. Il avait le sentiment persuasif qu’il s’était fait plus de mal que Becca.
Est-ce que cette journée pourrait empirer? Envoyé une photo de bite à son colocataire, utilisé son amie laide (bien que consentante) comme une benne à ordures de vengeance – les hommes avec des ego blessés ont tendance à commettre des gaffes idiotes comme ça – et maintenant sa garantie de se faire baiser régulièrement était sur le point de correctement castrer lui. D’un autre côté, pensa-t-il, il n’avait plus à être gêné à chaque fois que Trish se présentait avec la rime usée : « Est-ce que je ne ressemble pas à un plat ? Les blagues de papa, pensa-t-il, devraient être laissées à ceux qui maîtrisent cet art.
Eh bien, Becca pourrait toujours le jeter hors de l’appartement parce qu’il est un porc à la bite. Ben recula à cette pensée et pria quiconque pouvait l’entendre qu’elle n’avait pas seulement lu ses pensées. Les femmes ont un talent étrange pour cela, non pas qu’il soit particulièrement compliqué de déchiffrer l’esprit d’un homme, mais quand même…
« Mec, » commença-t-elle, la tête secouant, la voix dégoulinant de venin, « Tu es un cochon sale. Sais-tu cela? »
Il déglutit.
« Un cochon sale avec une bite magnifique, néanmoins », alors que le dégoût sur son visage faisait place à son sourire narquois. « Maintenant que tu es célibataire, pourquoi ne pas gargouiller un rince-bouche et utiliser à bon escient ton pénis autrement inutile et me pousser dans mon lit? »