La faible lueur de l'enseigne au néon du salon de tatouage vacillait contre les fenêtres striées de pluie, projetant une teinte cramoisie sensuelle sur les fauteuils en cuir noir. L'air sentait l'antiseptique et l'encre, saturé du bourdonnement du pistolet à aiguille et du bruit sourd de la musique aux basses lourdes pulsée par les haut-parleurs. Catherine s'assit la première, ses longues jambes croisées, ses doigts tambourinant avec impatience contre l'accoudoir. Elle portait un débardeur noir moulant qui collait à ses beaux seins, le tissu s'étirait finement sur ses tétons durs et un short en jean déchiré qui laissait peu de place à l'imagination. À côté d'elle, Elle bougeait sur son siège, le souffle déjà court, ses yeux sombres fixés sur ceux de Catherine avec un mélange de défi et de faim.
Catherine ne parla pas au début. Elle n’en avait pas besoin. Le poids de son regard était suffisant. Ses lèvres charnues se courbèrent en un lent sourire prédateur alors qu'elle tendit la main, traçant un seul doigt le long de la clavicule d'Elle, puis plus bas, s'accrochant sous l'ourlet de son sweat à capuche court. « Allonge-toi », ordonna-t-elle, sa voix étant un fouet de velours. « Visage d'abord. Laisse-moi voir ton joli cou. »
Elle déglutit difficilement, son pouls palpitant visiblement sous sa peau pâle, mais elle obéit. Elle se leva, ses hanches se balançant juste assez pour taquiner, avant de se pencher sur la table de tatouage rembourrée, son visage appuyé contre le cuir froid, son dos et son cou face à Catherine. Ses longs cheveux blonds tombaient sur ses épaules, cachant l'étendue lisse de son cou. » demanda Catherine en se rapprochant, son corps rayonnant de chaleur. « Mette-le de côté, salope », murmura-t-elle, son souffle chaud contre l'oreille d'Elle. « Je veux voir l'aiguille s'enfoncer en toi. »
Les doigts d'Elle tremblaient alors qu'elle rassemblait ses cheveux, les tordant d'un côté, dévoilant la pente délicate de son cou. Les yeux de Catherine s'assombrirent, son propre corps palpitant d'impatience. Elle se pencha, ses seins effleurant le dos d'Elle, le contact étant électrique. La tatoueuse – ses cheveux sont coiffés en une coupe butch serrée et efficace – bourdonnait sur les côtés, avec une vague courte et tenace sur le dessus qui refuse de se plier pour qui que ce soit. Elle s'habillait d'un jean noir usé, de bottes à bout d'acier et de chemises de travail sans manches qui montraient des bras forts issus de décennies de tatouage et de choses plus lourdes avant cela, eut un sourire narquois complice, ajusta ses gants, le pistolet à aiguille bourdonnant dans sa main. « Où le veux-tu? » » demanda-t-elle, même si son regard passait alternativement aux deux femmes, sentant le courant se former entre elles.
Catherine ne la regardait pas. Elle se concentrait entièrement sur Elle, sur la façon dont sa respiration se coupait, la façon dont son dos se cambrait légèrement, comme pour en demander plus. « Juste ici », ronronna Catherine en appuyant son pouce juste en dessous de l'oreille d'Elle, là où la peau était la plus douce. « Une rose. Petite. Délicate. Comme elle. » Elle fit glisser son ongle d'un centimètre, traçant le contour imaginaire, et Elle frissonna. « Commencez par le contour. »
L'artiste n'a pas hésité. L'aiguille toucha la peau d'Elle, et elle haleta, ses doigts griffant la table alors qu'elle fixait le cuir. Catherine regarda, fascinée, la première ligne noire s'épanouir – nette, précise, irréversible. L'odeur de l'encre et du sang se mêlait dans l'air, enivrante et enivrante. La respiration d'Elle était brève et brusque, son corps se tendant à chaque passage de l'aiguille. La peau de Catherine la picotait, sa chatte devenait humide alors qu'elle imaginait la piqûre, la marque permanente, la façon dont Elle porterait sa réclamation pour toujours.
Une fois les grandes lignes terminées, Catherine n'a pas attendu l'autorisation. Elle arracha le pistolet à aiguille des mains de l'artiste, sa prise ferme et ses mouvements assurés. « À mon tour », murmura-t-elle en trempant l'aiguille dans l'encre rouge. Elle gémit alors que Catherine se penchait, ses seins pressés contre le dos d'Elle, sa main libre glissant vers le bas pour saisir la hanche d'Elle, ses doigts s'enfonçant de manière possessive. Le premier trait de couleur fut plus lent, plus profond, la vibration du pistolet envoyant des ondulations à travers eux deux. Catherine travaillait méthodiquement, sa langue sortant pour mouiller ses lèvres alors qu'elle remplissait les pétales, chacun d'un pourpre sombre et velouté. Les gémissements d'Elle devinrent plus forts, plus exigeants, son corps se tortillant sous le double assaut de la douleur et du plaisir.
Au moment où Catherine eut fini, sa propre peau était rouge, son short humide entre ses cuisses. Elle posa le pistolet avec un soupir de satisfaction, passant ses doigts sur l'encre fraîche, la maculant juste assez pour faire siffler Elle. « Parfait », souffla Catherine, la voix rauque de désir. « Maintenant, c'est à mon tour de porter ta marque. »
Il n’était pas nécessaire de le lui dire deux fois. Elle se releva de la table, les yeux brûlants de vengeance alors qu'elle attrapait le poignet de Catherine et la tirait vers le bas. Catherine y alla volontiers, s'étalant sur le cuir, son débardeur remontant pour exposer la peau lisse de son ventre. Elle la retourna et la chevaucha, ses cuisses serrant la taille de Catherine alors qu'elle se penchait, son souffle chaud contre la nuque de Catherine. « A ton tour de le prendre comme une bonne petite pute », murmura Elle, sa voix dégoulinante de venin et de désir.
L'artiste rit, rechargeant le pistolet avec de l'encre fraîche, et elle dessina à nouveau le contour d'une petite rose. Elle le prit des mains de l'artiste, la main ferme malgré les tremblements de son corps. Le premier contact avec l'aiguille fit haleter Catherine ; elle agrippa fermement la table, ses jointures blanches. « Putain », siffla-t-elle, mais il n'y avait aucune protestation dans sa voix, seulement la faim. Elle travaillait plus vite que Catherine, ses traits étaient audacieux, la rose s'épanouissant sombre et vive sur la peau pâle de Catherine. La douleur était vive, mais en dessous, la chatte de Catherine palpitait, son clitoris gonflé, son corps en voulait plus.
Quand Elle se retira finalement, la poitrine haletante, Catherine ne lui laissa pas une seconde pour récupérer. D'un mouvement rapide, elle attrapa l'ourlet du sweat à capuche d'Elle et le déchira, le tissu se déchirant au milieu, exposant les seins nus d'Elle – petits, parfaits, ses tétons déjà durs et implorant de l'attention. Elle glapit, mais Catherine était implacable. Elle la poussa sur la table, la pressant contre le cuir, puis accrocha ses doigts dans la ceinture du short d'Elle et les tira vers le bas, ainsi que son string en dentelle, dévoilant ses fesses et sa chatte brillante et dégoulinante.
« Regarde-toi, » grogna Catherine, sa voix pleine d'excitation. « Tellement mouillé pour moi. » Elle n'attendit pas de réponse. Elle tomba à genoux, ses mains agrippant les cuisses d'Elle, l'écartant largement avant de plonger, sa langue s'enfonçant profondément dans le trou trempé d'Elle.
Elle cria, son corps tremblait, ses doigts se précipitant pour acheter sur la table. Catherine la baisait avec sa langue, sans relâche, ses lèvres se scellant autour du clitoris d'Elle avant de sucer fort, puis de la relâcher pour replonger dedans. La pièce se remplissait des bruits obscènes d'une alimentation bâclée et désespérée – les gémissements d'Elle, les claquements humides de la bouche de Catherine, le craquement de la table en dessous d'eux. Les cuisses d'Elle tremblaient, son orgasme se resserrait, sa respiration était haletante. « Je… putain… je vais… !
Catherine recula juste assez pour grogner : « Pas encore, salope », avant de s'accrocher à nouveau au clitoris d'Elle, ses doigts creusant des bleus dans les hanches d'Elle.
Puis la main de l'artiste était là, saisissant le mamelon d'Elle entre son pouce et son index, le faisant rouler brutalement avant d'appuyer l'aiguille sur sa chair. Le perçage fut soudain, tranchant : l'aiguille stérile se fraya un chemin à travers son mamelon. Elle cria, son dos s'inclinant sur la table, sa chatte inondant la bouche de Catherine tandis que la douleur et le plaisir se heurtaient dans une explosion brûlante. Catherine gémit, la buvant, son propre corps palpitant de besoin tandis que le jus d'Elle recouvrait son menton, l'aiguille transperçant l'autre mamelon d'Elle.
Avant qu'Elle ne puisse récupérer, Catherine était debout, enlevant son débardeur, ses seins rebondissant, ses mamelons déjà gonflés et douloureux. Elle poussa Elle sur le dos, écartant largement les jambes. « A ton tour de le mériter », haleta-t-elle en grimpant sur la table et en chevauchant son visage.
Elle n'a pas résisté. Elle enfouit son visage entre les cuisses de Catherine, sa langue sortant, glissant à travers ses plis trempés avant de faire le tour de son clitoris. Catherine gémit, sa tête tombant en arrière alors que l'artiste entrait, ses doigts pinçant son mamelon, la pression froide de l'aiguille suivant. Le piercing la brûlait, une piqûre brûlante qui la fit crier, ses hanches s'enfonçant dans la bouche d'Elle. Elle en profita, sa langue baisant la chatte de Catherine avec une précision brutale, ses dents effleurant son clitoris juste assez pour la faire gémir.
Le deuxième mamelon était pire – plus pointu, plus profond – mais Catherine supportait la douleur, son corps tremblait lorsque les doigts d'Elle rejoignirent sa langue, deux d'entre eux plongeant en elle, s'enroulant contre son point G. Les doubles sensations l'envoyèrent en spirale, son orgasme s'écrasant sur elle dans une vague de chaleur et de pression. Elle est venue avec un cri brisé, sa chatte se serrant autour des doigts d'Elle, son sperme coulant sur le menton d'Elle.
Ils s'effondrèrent ensemble, essoufflés, la peau luisante de sueur, leurs nouveaux piercings palpitant au rythme de leur cœur battant. L'artiste s'essuya les mains, la chatte humide pendant qu'elle les regardait, mais aucune des deux femmes ne s'en souciait. Ils étaient trop perdus l'un dans l'autre, dans la ruine crasseuse et parfaite qu'ils s'étaient faite l'un l'autre.
Pour l'instant.