Feu contrôlé | Histoires luxuriantes

Les cérémonies sont importantes. Ce soir, c’est près d’un foyer entouré d’une scène de planches de pin fraîchement teintées.

Le gage et son érection se tiennent sur la caisse bancale. Les mâles aiment leurs érections et ils devraient. L’anneau d’or, récemment percé entre son pénis et son scrotum, brille à la lueur du feu. Sa Maîtresse se détend majestueusement sous mon dais dans une balançoire en osier à dossier haut rembourré, lui faisant face à travers les flammes.

Elle décroise ses jambes qui découvre brièvement sa bague assortie. Elle se taquine, le taquine, avant de glisser ses pieds entre les oreillers. Sa bite nerveuse trahit son visage de pierre.

Flanquant le feu de la mort et de la résurrection, deux hommes ne portent que des bas et des talons noirs. Ils s’occupent de l’incendie contrôlé avec de longues perches qui ironiquement appellent l’inattention sur les minuscules prisons en plastique emprisonnant leurs queues. Ils piquent et poussent pour provoquer des étincelles et des braises et pour alimenter les flammes avec de l’air.

Derrière le célébrant silencieux sont assises sept femmes, silhouettée par la pleine lune qui scintille sur l’étang calme. Des capuchons cramoisis ombragent leurs visages et des capes ne s’étendent que jusqu’au bas de leur dos. Les seins montent et descendent à l’unisson avec chaque respiration synchronisée sans le savoir. Je me lève pour parler, soulevant ma propre capuche. L’incendie me met à nu.

J’ai vécu plus longtemps que les autres, beaucoup plus longtemps que certains. Je suis fière de mes seins lourds qui tombent sous ma poitrine. Je suis aussi fier de mon âge que de mes courbes et de ma chatte touffue. Si les amants sont des années, alors je suis immortel.

« Nous célébrons! » Je commence. Les pompiers lancent des poudres qui s’enflamment et s’illuminent de manière colorée. Les Femmes se lèvent et encerclent le feu. Les mâles sur le dos desquels ils étaient assis, se tiennent debout et restent dans l’obscurité. « Ce mâle a demandé à être débarrassé de la masculinité inutile et nous l’avons frotté avec une pierre incandescente. »

La cérémonie est pour tous mais je l’ai organisée pour mon propre bénéfice. Le mâle rampe autour de mon côté du feu. Sa Maîtresse se lève pour lui présenter son cul qu’il dévore aussitôt, enfouissant son visage entre ses joues. Les femmes s’alignent derrière lui et une à une, tour à tour, le fouettent avec un tawse fait de leurs propres mains.

Les mâles forment un demi-cercle de l’autre côté du feu et se branlent avec précaution de peur de jouir sans permission. Les sapeurs-pompiers les rejoignent, caressant des queues factices. Elles sont toutes en forme et soignées, déterminées à être belles pour leurs maîtresses.

La nouvelle Maîtresse tourne sa chatte ouverte vers le mâle qui attend. Elle me regarde avec envie, et je donne. « Nourris », ordonne-je. Il fait.

Elle gémit et crie un livret non scénarisé alors que sa langue fouette au rythme de ses coups. « Une! » déclare-t-elle.

« Une! » je fais écho. Ils s’arrêtent, d’autres poudres sont brûlées et il se relève, toujours à genoux. Elle noue un ruban de tissu de sa couleur autour de sa bite. Le ruban s’assombrit à l’endroit où il entre en contact avec la perle brisée qui s’est échappée et qui s’accrochait le long de sa hampe.

La femme récupère son propre tawse et rejoint toutes ses sœurs sauf une dans la file d’attente. Le mâle se remet à quatre pattes et ose humer l’odeur de la chatte fraîche en attendant.

« Alimentation! »

L’engagement utilise sa mâchoire, sa bouche et sa langue comme Dieu lui-même l’avait prévu et la femme appelle bientôt son numéro, le suivant parmi tant d’autres. Elle noue son ruban personnel à côté du premier.

Ma satisfaction se transforme en déception alors que j’aperçois de l’autre côté de la scène un arc de triomphe masturbatoire crémeux qui échoue dans le feu. L’agresseur sait mieux que de s’excuser et se prosterne tout simplement. Sa maîtresse lui fait assumer la position, et elle le lie et le bâillonne.

Je descends, mouille un long gode avec ma chatte et le fourre dans son trou du cul pendant qu’elle enferme ce qui reste de sa bite. Je laisse des bandes rouges distinctes avec mon propre tawse. Je me souviens de celui-ci, il l’a peut-être fait exprès.

Le gage dévoué n’ose pas se lasser. Chaque femme délivre crête après crête de jus climatiques dans sa bouche avide, des antidotes contre son élevage toxique, et ajoute leurs rubans aux autres après eux. Son cul est rouge feu. Un mâle moins élevé et non entraîné aurait peut-être crié ou simplement pleuré, mais celui-ci a pris chaque coup comme carburant pour son feu. Quand ils en ont fini avec lui, sa bite est fièrement recouverte de rubans colorés qui se chevauchent.

« Le feu a purifié ce mâle mais le feu, comme les mâles, doit être contenu », je déclare. Le célébrant s’allonge sur le dos pour donner accès aux Femmes accroupies pendant que leurs courants chauds l’éteignent. Je suis le dernier, à cheval sur son visage d’en haut. Il n’a pas besoin qu’on lui dise d’ouvrir la bouche et de boire.

Les femmes s’assoient de nouveau de l’autre côté du feu mourant tandis que les sapeurs-pompiers y frappent avec leurs bâtons. Des étincelles dispersées font fondre de minuscules trous dans leurs bas.

« Nous nous réjouissons ! Derrière chaque homme qui réussit, il y a un derrière rouge et une maîtresse aimante. J’appelle la nouvelle Maîtresse et son mâle, à genoux, devant moi. J’attache une longue chaîne en or à son anneau de lèvres, j’enroule la chaîne sept fois autour de sa paume et j’enclenche l’autre extrémité sous sa queue. «Puissent les passionnés vous servir sept nœuds pour chaque maillon de cette chaîne. Qu’il t’aime, qu’il t’honore et qu’il t’obéisse tous les jours de ta vie.