Il se tenait au bar de la cuisine, la basse de la fête résonnant dans ses pieds. Le verre glacé dans sa main, l'esprit ivre de son parfum et le goût de la promesse persistant sur ses lèvres. Derrière lui, un corps pressé, chaud, familier comme un souvenir, masqué du même velours rouge scintillant que sa femme. Ses mains glissèrent autour de sa taille, audacieuses comme un péché. L'un glissant plus bas pour le prendre à travers son pantalon, l'autre volant un verre devant lui.
Il se tourna, essayant d'attraper son visage. Le masque ne montrait que les lèvres. Sa bouche s'étira en un sourire secret et méchant, son parfum suffisamment proche de celui de sa femme pour le laisser se mentir. Pas tout à fait vrai. Plus pointu, moins cher. Mais assez proche pour faire semblant.
Aucun mot d'elle. Le mouvement insistant de sa main, l'attirant vers la porte arrière. La foule de la cuisine se sépara, trop absorbée par ses propres vices pour remarquer un diable conduisant un autre diable dans l'obscurité. Il le savait. La démarche n'était pas bonne, le silence n'était pas bon, la façon dont elle s'éloignait légèrement de sa mémoire musculaire. Pas sa femme.
Il pourrait s'arrêter. Retourne-toi, fais une blague, va la trouver.
Mais sa queue était déjà dure, son pouls s'emballait déjà avec le frisson interdit de celui-ci. Le problème était le problème – le danger dont il avait rêvé dans la chaleur et la pression des corps, maintenant là, réel, sa main dans la sienne. Il pensait à sa femme dansant quelque part à l'intérieur. Inconscient, et la trahison le faisait souffrir de besoin.
Il a choisi l'automne.
Elle poussa la porte ; la nuit froide lui frappa les joues. Ruelle béante, les ombres les engloutissent entières. Elle se tourna. Elle s'appuya contre le revêtement rugueux, les fesses relevées, la jupe relevée d'une hauteur obscène. Il pouvait à peine distinguer le mouvement rouge d'une queue de diable, l'éclat pâle de la peau. Elle se retourna une fois, le masque cachant tout, et cambra le dos en guise de présentation. La musique à l’intérieur s’estompa au rythme d’un tambour de guerre lointain. Il fouilla sa braguette, la bite impatiente, ayant besoin de ronger des trous dans sa détermination.
Il se plaça derrière elle, lui serra les hanches. Sa chair si familière et si fausse. Et il entra d'un seul coup, dur et affamé. Elle haleta, ses épaules se soulevant. Les paumes à plat contre le revêtement froid, les talons s'enfonçant alors qu'elle s'appuyait contre lui. L'écho de ses gémissements frissonnait à travers les briques, la soie et la crasse emmêlées dans l'air de la ruelle.
Il la baisa plus profondément, plus brutalement, poussé par le vilain frisson du risque. La chance électrisante de la découverte. Son souffle était blanc contre les briques. Les cheveux en bataille et emmêlés dans ses doigts, la tête rejetée en arrière. La façon dont sa chatte s'accrochait à lui. Souple, impatient, avalant chaque poussée égoïste, lui envoyait des étincelles dans le dos. Elle a pris tout ce qu'il a donné. Ses hanches reculent brusquement. Des murmures se transformaient en petits sons sauvages qui appartenaient à un inconnu et le faisaient la baiser plus fort pour cela.
Quelqu'un a ri à l'embouchure de la ruelle. Aucun d’eux ne s’en souciait. Il la pressa plus fort contre le mur, sentit le bâtiment trembler avec leur secret, son corps réduit au rythme et au besoin. Elle gémit, ses hanches bégayant. Les cuisses tremblaient alors qu'elle trouvait son plaisir, se frottant les fesses à un rythme irrégulier et impuissant. La faim crue dans sa voix brisa son contrôle. Il se vida en elle, grognant, perdu, son sperme se déversant chaud et profond alors qu'il s'accrochait à elle.
Il se retira, se rangea, les doigts tremblant sur sa fermeture éclair. Elle restait penchée contre le mur, la jupe toujours relevée, les cuisses luisant dans la lumière de la ruelle. Il devrait dire quelque chose. Remerciez-la, excusez-vous, reconnaissez l'énormité de ce qu'ils ont fait.
Il n'a rien dit.
Il l'a laissée là. Fuyant, courbé, anonyme, et se glissa à l'intérieur, la musique ravalant sa culpabilité. Au bar, il s'est lavé les mains. Frottant son odeur, il attrapa deux verres avec les doigts qui tremblaient encore. La basse résonnait dans sa poitrine comme une confession qu'il ne pouvait pas exprimer.
Et là, descendant les escaliers, les hanches roulantes, les yeux fous derrière son masque, sa femme. Impossible : satin rouge, cornes de diable, lèvres brillantes. Aussi ruiné et radieux que l’étranger dehors. Sa gorge devint sèche ; les lunettes se brisèrent presque sous sa poigne.
« …J'étais juste avec toi dans la ruelle. J'ai dit que je t'apporterais ton verre – comment m'as-tu battu à l'intérieur ? Ces mots brisent la vérité.
Elle lui attrapa la main et l'entraîna dans le silence sous les escaliers. Il enfonça ses doigts dans sa culotte, lui fit sentir à quel point elle était mouillée, marquée, pleine du sperme d'un autre homme. La luxure, la terreur et la crainte s'entremêlaient dans sa poitrine. Il était sûr que tout le monde à la fête pouvait entendre son cœur crier.
De la ruelle, le parfum de leur secret flottait encore, éhonté et indéniable.
À l’intérieur, la fête continuait, sauvage et obscène.
Et la nuit, d’une manière ou d’une autre, fut plus affamée que jamais.