Elle sentit sa chaleur devant ses mains. Le souffle lui brûlait le cou. Bite dure contre son cul. Les corps se tordaient sous la lumière des néons, les masques, les plumes et la peau nue partout. Elle roula ses hanches en arrière, le cœur battant au rythme des basses, déjà mouillée et avide des dangers de la nuit. Dans l'épaisse pression de la peau et de l'ombre, ses lèvres effleurèrent son oreille, ses dents brillèrent. « Je vais nous chercher à boire », promit-il, échappant à son emprise et se laissant glisser dans la foule.
Elle dansait, se laissant glisser sous les pulsations de la musique, les nerfs à vif, le sang vivant. Cette faim attirait l’attention comme un aimant. Elle s'y était ouverte, sans se soucier de qui la regardait.
Un nouveau poids se pressait contre elle. Elle jeta un coup d’œil par-dessus son épaule, arborant un sourire paresseux. Il était de nouveau là : masque du diable, cornes de velours, bouche familière cachée. Chaque détail correspond à son mari. Quelque chose dans son approche était plus net, plus urgent. « Tu ne me devais pas un verre? » » taquina-t-elle, testant.
Aucune réponse. Ses mains serraient durement ses hanches, l'entraînant pour l'aligner sur son désir. La prise était mauvaise. L’avidité s’est intensifiée, insouciante, différente. Elle cligna des yeux à l'odeur, à la manière dont il la malmenait, trop brutale, trop impatiente.
Pas lui. La certitude est arrivée froide et nette.
Elle pourrait arrêter ça. Retournez-vous, dénoncez-le, riez-en comme une erreur. Mais son pouls martelait oui dans sa gorge, ses cuisses déjà luisantes de désir. Le mal lui-même était le frisson. Le danger qu'elle avait traqué toute la nuit dans du velours et du néon, maintenant là, les mains sur les hanches, respirant dans le cou. Elle pensa à son mari quelque part dans la foule, inconsciente. La transgression lui faisait mal à la chatte.
La chaleur du risque l’emporta sur son sens de la prudence. Son corps se pencha dans le jeu, choisissant la chute.
Il la guida hors de la piste de danse, dans les escaliers, ses mains revendiquant sa taille et son cou. Dans l'étroite salle de bains, sa bouche était collée à sa gorge, son masque s'embuant sur les bords. Il a remonté sa jupe, a enlevé sa culotte. La porcelaine fraîche choquait ses cuisses alors qu'elle se perchait sur l'évier. Sa fermeture éclair s'est ouverte. Cock out, épais et étrange. Il entra sans demander, la remplissant d'un seul mouvement brusque.
Elle haleta, et cette fois elle inclina ses hanches, s'ouvrant, voulant chaque centimètre carré. Elle enfonça ses ongles dans le velours. L'étirement inconnu et le claquement sauvage criant non-mari. Sa main se posa sur sa bouche, coupant son gémissement alors qu'il la baisait fort, un rythme brut qu'elle n'avait jamais appris. Le plaisir frappe fort, chevauchant cette chute électrique entre sensation et réalisation. Elle frissonna, les yeux roulants, s'agrippant au miroir derrière elle. Il se raidit, le pouls s'accélérant entre ses jambes alors qu'il finissait en elle, du sperme chaud et abondant. Il s'est éclipsé, laissant un désordre glissant coincé dans sa culotte alors qu'elle la relevait, les jambes tremblantes.
Dans le couloir, chaque pas envoyait un ruissellement de liquide sur ses cuisses. Sa chaleur douce s'accumule et s'échappe à chaque mouvement. La preuve de ce qu'elle avait fait s'accrochait à elle, collante et impossible à ignorer. Sa culotte était humide et lourde, sa chaleur secrète pressée contre la peau enflée. Elle se sentait marquée, marquée. Sa marche est un défi à la gravité et au contrôle. Intensément consciente de chaque regard jaloux et de chaque tic révélateur sous sa jupe.
Au milieu des escaliers, elle aperçut son mari. Boire à la main, masque relevé, ces yeux bleus cherchant. Il l'a repérée, s'est figé. Son visage devint vide de confusion alors qu'il regardait d'elle vers l'endroit d'où il venait de venir.
Le verre était frais dans sa main alors qu'elle prenait son verre. Siroté, les lèvres s'attardant sur le bord. » balbutia-t-il. « … J'étais juste avec toi dans la ruelle. J'ai dit que je t'apporterais ton verre, comment m'as-tu battu à l'intérieur ? »
Elle l'entraîna dans l'alcôve sous les escaliers, proche et cachée, et lui prit la main, la plaça sous sa jupe, guida ses doigts vers le coton trempé et abîmé. « Ce n'était pas moi, » murmura-t-elle, brûlante contre son oreille. « Et ce n'est pas toi. »
Ses doigts restèrent sous sa jupe, figés dans l'évidence. Elle observa son visage – le choc se transformant en quelque chose de plus sombre, de plus affamé. Reconnaissance de ce qu'ils avaient tous deux fait, de ce qu'ils avaient tous les deux voulu sans savoir qu'ils le voulaient.
Elle recula, un sourire sauvage aux lèvres. Sa main tomba, brillante.
« Nous devrions rentrer à la maison », dit-il d'une voix rauque, ses yeux suivant la brillance humide de ses doigts avant de rencontrer les siens.
« Pas encore », murmura-t-elle en se tournant vers la piste de danse. Les cuisses luisantes, la culotte en ruine, l'esprit enflammé de crasse et de complicité vertigineuse. Elle sentit son regard la brûler alors qu'elle s'éloignait, les hanches se balançant. Le laisser la regarder ramener le sperme de son inconnu dans la foule.
La fête continuait, mais leur secret palpitait entre eux. Plus chaud que la nuit et impossible à oublier. Et la nuit n'était pas finie.