Les anges flamboyants du printemps tissent une tapisserie pastorale
O’er les esprits insomniaques, prés,
Implorant la douceur brûlante de l’été;
La liberté, ressuscitée dans son souffle,
Quand les vents chauds lèchent les visages en quête
Inhalé sous le ravissement de sa langue.
La passion assaisonne les fruits pour ses victimes,
Niché dans la douleur d’une sympathie ingrate ;
La passion est douleur quand mes visions douloureuses mûrissent
Pour capter un signe de vol aux ailes douces,
Dans une galaxie, enflammée de sourires de rubis,
Qui déposent leurs bourgeons apathiques sur le soleil fleuri.
Dans les yeux saignants d’une renarde,
Son regard méchant, une passion, une tuerie,
Mais l’indifférence est tout ce qui sourit
Et comme un faon effrayé façonnant son vol,
Elle s’échappe, ne laissant que des caresses éteintes de la brise
Cela chasse son parfum frais et murmurant derrière.
Ta féminité sobre est un ventre de vide qui se déverse dans ma vie :
Des ruisseaux sacrés ondulant sur mes pensées déchues,
Humidifié de rose – le pouls de vos pétales ailés,
Dont les côtes de nectar sont comme le battement d’un moineau sous ton ventre ;
Les panthères se déchaînent aux narines de tes yeux,
Rongeant en silence, mon immobilité charnelle.
De nouveau mes yeux éclatent en vain culte,
Vénérant la flottabilité débordante de tes joues,
Dont les vagues enchanteresses s’embrassent et s’éloignent harmonieusement,
Laver chaque souffle que je prends,
Comme à chaque instant que je vis, je te respire —
Ange flamboyant du printemps, ta dernière voix est sur moi.