Il aime travailler aux chandelles les soirs comme celui-ci, où le silence règne dans la nuit, à l’exception du crépitement léger de la pluie contre les vitres. Ces nuages sombres, cependant, sont suffisamment clairsemés pour que la lune puisse passer au travers et projeter une douce lueur sur les ombres, ajoutant ainsi plus de romantisme au décor.
Il n’y a pas de rideaux à fermer sur les vitrines de son magasin – même s’il ne les aurait pas fermés de toute façon. Cela ne le dérangeait pas que les passants le regardent. À vrai dire, il n’a prêté aucune attention aux spectateurs, se concentrant exclusivement sur ce qui se trouve entre ses mains.
Malgré l’heure tardive et ce mauvais temps, quelqu’un pourrait se promener dans les rues humides et peut-être regarder par sa fenêtre. Que quelqu’un serait témoin des mains du potier sur le point de guider et de modeler l’argile malléable en quelque chose d’assez beau.
Et cette nuit-là, la forme malléable à sa portée est une charmante femme mexicaine nommée Esmeralda.
Elle est timide. Pas sûre d’elle.
Et il a hâte de mettre la main sur elle.
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Les doigts tremblants et tâtonnant avec chaque bouton, elle ouvre enfin son trench noir jusqu’aux chevilles et le retire de ses épaules. Elle retient son souffle jusqu’à ce qu’il parle.
Il connaît ses insécurités et ne la fait pas attendre longtemps. « Tu es à couper le souffle, Esmeralda. Et la couleur – la perfection ! Le potier l’entoure, l’admirant de la tête aux pieds, s’arrêtant pour passer un doigt le long de la fine bretelle spaghetti. « Votre robe rouge complète parfaitement vos yeux émeraude. Ces couleurs sont opposées sur la roue chromatique – pas harmonieuses comme les couleurs adjacentes, mais plus audacieuses, créant un merveilleux partenariat.
Elle croise enfin ses yeux et sourit, réconfortée par ses louanges et son expression d’adoration. « Le rouge est une couleur préférée de moi et de mon peuple. »
« Alors tu devrais le porter avec fierté. »
Il attrape une de ses mains et la conduit vers l’arrière, positionnant Esmeralda sur le banc rembourré sans dossier. Se plaçant derrière elle, il glisse sa main épaisse et calleuse sous ses mèches en cascade d’ébène pour saisir son cou et la fait reculer jusqu’à ce que sa tête repose contre sa hanche, à quelques centimètres seulement de sa bite palpitante.
Elle agite ses cils fortement masqués vers lui avec une excitation croissante. La rugosité de sa main contre sa peau soyeuse est une sensation bienvenue par rapport aux mains contrastées, lisses et non habiles, des amoureux en col blanc de la ville.
Combien de fois s’était-elle tenue à la vitrine, regardant ses mains manipuler l’argile d’une manière apparemment sensuelle avant de trouver le courage d’entrer dans sa boutique et de lui parler ? Une nuit, son désir de plus lui avait donné le courage de frapper à la vitre malgré le panneau « Fermé ».
Son magasin, rempli de poteries aux couleurs vives, était un ajout bienvenu à la grisaille terne des rues de la ville. Même si Esmeralda ne regrettait pas d’avoir fui son pays d’origine pour une vie, espérons-le meilleure, elle a eu du mal à s’intégrer en Amérique. La nouveauté inconfortable n’avait pas encore disparu. Se sentant perdue, elle réalisa qu’elle voulait être l’argile entre les mains du potier, non seulement se sentir vue mais méticuleusement remodelée et transformée en quelque chose d’exquis au-delà de la banalité grise et ennuyeuse de la vie qu’elle avait menée jusqu’ici.
Ses coups sur la vitre l’avaient brièvement irrité, interrompant sa concentration, mais dès qu’il avait vu la charmante femme à sa fenêtre, il lui avait adressé un sourire qui réchauffait instantanément ses entrailles froides. Elle accepta son invitation à entrer et se laissa lui présenter ses créations. Ses yeux marron foncé n’avaient jamais quitté ses yeux verts alors qu’il parlait de sa passion.
Curieuse, elle avait demandé : « Voyez-vous ce que deviendra l’argile avant même que vos mains ne la touchent, ou décidez-vous au fur et à mesure, en la sentant prendre forme entre vos doigts ?
« Il y a toujours une communion entre moi et la terre », répond-il en manipulant la matière. « Parfois, une touche plus légère est nécessaire. Parfois plus de pression… ici… » dit-il alors que les muscles de ses avant-bras se tendaient et que la poterie changeait de forme, se soumettant à son toucher.
Elle admirait sa combinaison inhabituelle de virilité et de grâce et eut bientôt envie – puis supplia – d’être l’objet de son attention. Il la voyait telle qu’elle était : une femme ayant besoin de se sentir connectée à elle. quelque chose et être vue et entendue dans son nouveau monde. De plus, comme l’argile entre ses mains, il a vu son potentiel.
Il l’a invitée à revenir le lendemain soir, et au lieu du costume noir qu’elle portait au travail, qui cachait sa forme et sa personnalité, il lui a demandé de porter quelque chose qui la mettait en valeur.
Elle se trouve désormais à sa portée, se préparant à se transformer en quelque chose de nouveau et peut-être inattendu.
« Tu m’inspires. » Il trace le gonflement de sa poitrine, pétrit sa plénitude charnue, ajoutant : « Ta forme me vole le souffle. »
Le potier lui caresse le cou et plonge ses doigts sous le décolleté plongeant et soyeux. Sa poitrine rougit. Les mamelons, inhabituellement gros, changent et menacent de percer le tissu fin. Il joue doucement avec ses cailloux prononcés, évaluant ses réactions. Ce n’est que lorsqu’il en tord brutalement un que le dos d’Esmeralda se cambre et que la bouche s’ouvre.
Il sourit. « Il semble que vous n’êtes pas aussi délicat qu’il y paraît au premier abord, » il pince brusquement son autre mamelon, « et appréciez un peu de rugosité. »
Toujours se tordant à cause des sensations nouvellement ressenties, elle hoche simplement la tête en signe d’accord silencieux.
« Ne tiens pas ta langue, Esmé. Exprimez ce que vous ressentez. Vous êtes dans un endroit sûr.
Il continue de remuer ses tétons et elle commence à gémir bruyamment et à en demander plus. Puis, elle le surprend en baissant ses bretelles, dévoilant ses magnifiques seins aux caresses plus excitantes de ses mains habiles. Il pétrit sa chair délicate, plus pâle que le reste d’elle, et se délecte de voir ses seins rougir entre ses mains.
Elle voit du mouvement du coin de l’œil, ce qui la pousse à tourner la tête vers la fenêtre. Ses mains se précipitent pour couvrir ses seins nus en voyant une silhouette sombre dans la fenêtre tenant un parapluie. Elle s’inquiète de tout ce qu’il peut voir dans leur chambre éclairée aux chandelles.
Le potier découvre ses seins et tourne son visage vers lui. « Concentre-toi sur moi, Esmé. Mes mains vous donnent vie, et il n’y a rien à cacher.
Esmeralda jette un coup d’œil à la fenêtre pour constater que la silhouette n’a pas bougé, puis découvre qu’elle est devenue mouillée entre ses jambes – si mouillée que sa petite culotte rouge est devenue inconfortablement collée entre les crevasses de ses lèvres collantes.
Le potier observateur remarque ses fesses changeantes et la manœuvre pour qu’elle s’allonge confortablement sur le banc.
« Patience, Esmé. Je te libérerai de ta culotte en temps voulu.
Il fait glisser le bout d’un doigt entre ses seins jusqu’à la fente latérale de sa robe, coupée jusqu’à sa hanche. Elle frissonne alors qu’il passe ses ongles courts sur sa cuisse exposée. Le voyeur à l’extérieur se rapproche de l’endroit où son souffle chaud embue la vitre pendant qu’il masse sa bite à travers son pantalon.
« Regarde-moi tout, s’il te plaît », supplie-t-elle, sa voix devenant assez rauque.
La potière est enthousiasmée par sa confiance naissante mais veut toujours donner le rythme de son renouveau. Très lentement, il tire sur le tissu délicat de la robe, le soulève sur ses genoux, puis sur ses cuisses, et hésite à son entrejambe comme s’il s’apprêtait à dévoiler une œuvre d’art précieuse.
Il s’agenouille sur le sol au bout du banc et tire ses hanches jusqu’à ce que ses fesses soient sur le bord et que ses jambes reposent sur ses larges épaules. Ce n’est qu’alors qu’il retourne le devant de sa robe sur son entrejambe d’un seul mouvement précipité. Esmeralda halète face à la rapidité inattendue de tout cela. Avant qu’elle ne puisse reprendre son souffle, il arrache sa culotte et la passe sur son épaule. Ils atterrissent sur un portemanteau à proximité, beaucoup plus près de la fenêtre.
Leur voyeur anonyme avale la salive qui lui inonde soudain la bouche. Inconsciemment, il presse une main contre la vitre, écartant ses doigts comme pour faire signe à la culotte trempée de venir à sa portée.
Le potier, cependant, se concentre uniquement sur le site à couper le souffle qui se trouve devant lui. « Si seulement je pouvais mettre ces nuances de rose entre tes jambes, Esmé. » Il gémit, incapable de détacher ses yeux de ses lèvres luisantes. « Ferait un glaçage parfait pour mes créations. »
« Embrasse-moi », dit-elle en se baissant et en écartant hardiment ses lèvres avec ses longs ongles peints en cramoisi. « Ici. »
Il gémit et ajuste la raideur emprisonnée dans son pantalon. « C’est ça, Esmé. Vous êtes libre de demander ce que vous voulez ici.
Son souffle chaud souffle sur ses lèvres sensibles avant de remplacer ses doigts par les siens et de lui languer sauvagement la chatte. Son dos se cambre hors du banc au milieu d’appels voraces pour en savoir plus. Le potier touche son clitoris gonflé, attirant davantage de supplications d’Esmeralda. Sa langue plonge dans son noyau fondu, léchant et léchant l’humidité qui ne cesse de venir.
Levant la tête de sa savoureuse chatte, le potier demande : « Combien de doigts veux-tu ? »
« Deux », halète-t-elle. « Pas trois », plaide-t-elle, se sentant méritante de plus.
Sans hésitation, il enfonce trois de ses gros doigts dans sa chatte avide, la baisant brutalement pendant que sa bouche prend le dessus, gâtant son clitoris avec ses lèvres et sa langue. Ses talons s’enfoncent dans ses omoplates tandis que ses mains agrippent les côtés du banc. Des carquois parcourent ses jambes depuis ses orteils recourbés jusqu’au sommet du plaisir entre ses jambes, et elle crie – un cri aigu qui ne vient que des délices charnels les plus intenses.
Esmeralda jouit – fort – et noie sa bouche et ses doigts à son réveil.
La silhouette dans la fenêtre frémit avec sa graine qui jaillit, s’appuyant d’une main contre la fenêtre et haletant, « Es… Meralda.» Quelques instants plus tard, la pluie qui tombe dilue son sperme épais, et la silhouette mystérieuse se retourne et boude.