J’ai l’impression d’avoir été admis dans un hôpital psychiatrique depuis des lustres. À quand remonte la dernière fois que j’ai parlé avec quelqu’un? Appelez-le PTSD si vous le pouvez, ou quel que soit le nom que vous voulez lui donner. C’est L’incident que je n’ai pas mentionné, la principale raison de ma présence ici. Je traîne dans les couloirs de ce service pour cette raison.
Était-ce une bombe ? Était-ce le récent tremblement de terre qui a anéanti les trois quarts de notre ville ? Peut-être est-ce lié au projectile de 9 mm qui a été découvert dans mon tibia ? N’importe lequel d’entre eux constituerait un motif d’admission.
Mon thérapeute a écrit dans mon dossier que je souffrais peut-être d’ESPT ou de dépression majeure.
Je suis introduit dans une minuscule salle de conférence après le déjeuner. Mon psychologue et un jeune CNA
(infirmière auxiliaire certifiée) entrer dans la chambre. Mon médecin est assis, mais l’AIIC est debout.
Mon cerveau enregistre en quelque sorte qu’ils sont entrés et leur emplacement. Je ne les reconnais pas. Je suis assis là, comment appelez-vous ça, catatonique ? Bon, de toute façon…
L’ouïe est censée être le dernier sens à persister chez une personne qui ne répond pas. Cependant, écouter et entendre sont des activités très distinctes. Mon médecin babille, mais ça ressemble plus à des piaillements d’oiseaux.
J’aperçois le CNA sortir du coin de l’œil. Est-il temps de partir ? Mes yeux se fixent alors que je me dirige vers l’entrée. L’AIIC défait lentement sa chemise.
Je fais plus attention alors que plus de sa peau est révélée.
Je suis choqué de m’entendre, c’est comme du sable granuleux dans ma bouche; « je » pause ; « Je ne comprends pas. »
Mes premiers mots depuis longtemps.
Mon médecin et l’AIIC semblent être remplis d’excitation et d’enthousiasme.
Mon médecin sourit et dit : » M. Brown, voici l’infirmière Green. Elle participe à une séance thérapeutique vraiment unique.
Elle identifie Nurse Green en pointant avec sa paume ouverte.
Lorsque je me recentre sur elle, je remarque que ses joues commencent à briller légèrement de rose.
L’infirmière Green a fini de décompresser son chemisier. Elle le tient fermé d’une main. Son haut est glissé sur son épaule avec son autre main. Elle expose son autre épaule après avoir échangé les mains.
Après avoir découvert ses épaules, l’infirmière Green saisit son haut à deux mains, pressant légèrement ses seins l’un contre l’autre.
D’un mouvement ciblé, l’infirmière Green libère son haut, qui est ensuite tiré vers le sol par gravité. Mes yeux suivent le mouvement. Je réalise avec stupéfaction qu’une jeune femme a enlevé son haut.
L’instinct s’enclenche, mes yeux parcourent son corps. Elle ne porte pas de soutien-gorge mais couvre ses seins avec ses mains. Une rougeur plus profonde met en valeur ses joues.
Elle s’assoit.
Ma psychologue poursuit : « My Brown, dans le cadre de cette séance de thérapie spéciale, Nurse Green vous permettra de blottir votre tête entre ses seins. Les caresses douces sont autorisées.
Pour la deuxième fois, je parle : « Je ne comprends pas.
« Est-ce que ça irait si l’infirmière Green vous montrait ? » me demande ma psychologue.
J’acquiesce.
Je suis rejoint par l’infirmière Green dans la chaise de style banc. Elle dévoile ses seins en bonnet C de jeunesse. Ses mamelons se dressent à cause du froid de la pièce.
Elle masse mon cuir chevelu tout en berçant doucement ma tête entre ses seins exposés.
Mon esprit est touché par la proximité et la tendresse de sa jeunesse.
Je pleure de manière incontrôlable pendant les quarante-cinq minutes suivantes comme un jeune enfant qui souffre.
Je me reprends et me lève. Elle sèche sa peau tachée de larmes. Je me mouche dans un mouchoir.
Elle s’habille et un préposé me conduit dans ma chambre.
Soixante-douze heures plus tard, je suis un nouvel homme, et ma famille vient me chercher pour me ramener à la maison.