Je le retrouve dans son studio aujourd’hui. Ce n’est rien d’extraordinaire, juste une salle avec son équipement de DJ dans un vieil immeuble de bureaux en dehors de la ville. Il enregistre un set pour une station de radio anonyme et m’a demandé de « lui tenir compagnie ». Bien sûr, nous savons tous les deux ce que signifie cet euphémisme.
Il me laisse entrer par la porte rembourrée et insonorisée et s’assoit sur l’un des tabourets de bar tournants sans dossier, et je m’allonge sur l’autre, jetant mes pieds sur le bureau, mes sales baskets dansées jusqu’à la mort. millimètres de ses précieux CDJ-2000. Je fais même semblant d’étirer négligemment mes pieds et de les toucher.
Il pince les lèvres et secoue la tête au son de la musique dans ses écouteurs, qui est complètement décalée par rapport à la mélodie des haut-parleurs, donc ça a l’air drôle et plutôt adorable.
« Tu vas être puni pour ça », siffle-t-il. Je lui souris en retour. Oh, comme si je ne l’avais pas fait pour cette promesse. Il me jette ses vieilles canettes cassées pour que je les enfile et que j’écoute ce qu’il fait. Considérant que c’est de la techno, ce qu’il joue n’est pas du tout mauvais.
« J’ai presque fini », dit-il en regardant sa montre, puis il lève trois, puis quatre doigts (représentant des traces) en l’air « plus ou moins », il signe.
J’acquiesce. « Pas de précipitation, mon pote. »
Je sors mon téléphone et m’occupe, en envoyant des e-mails professionnels qui cinglent sur son téléphone, mais je lui fais signe de « laisser tomber » ; ils viennent juste de moi’ – les promos hebdomadaires qu’il déteste et dont il se moque constamment.
Je perds la notion du temps et je ne remarque même pas quand il arrête d’enregistrer et commence à jouer des chansons qui sont plus à mon goût jusqu’à ce qu’un de mes morceaux préférés apparaisse.
« Viens sauter », me presse-t-il lorsque je le regarde, lui demandant s’il a fini.
Il me tire devant les contrôleurs, me faisant un câlin presque trop serré par derrière. Mmm, j’aime « presque trop serré »… n’importe quoi. Son corps se moule doucement au mien.
Nos doigts s’entrelacent sur les boutons, et la façon dont il contrôle mes mains me rappelle la scène de poterie de « Ghost ». Sauf que malgré tout le battage médiatique, j’ai toujours trouvé cet épisode légèrement dérangeant. Tout d’abord, j’aurais moi-même transformé ce type en fantôme pour avoir ruiné mon art, et je veux dire, est-ce qu’ils se lavent les mains avant, vous savez… de se mettre au travail ? Notre petit effort ici est bien meilleur. Non seulement c’est incroyablement érotique, mais nous créons également quelque chose d’époustouflant dans le processus.
« Où sont les traces que je t’ai envoyées l’autre jour ? » Je lui demande en frottant ma joue lisse de bébé contre son visage chauve et en écrasant mes fesses sur sa bite dure.
Il ouvre le dossier sur son ordinateur portable intitulé « La merde de lapin » (merci, perdant !). « Tu sais comment les ajouter, n’est-ce pas ? » » demande-t-il en fronçant les sourcils avec condescendance.
Je charge l’un de mes favoris actuels sur la « platine deux » et appuie sur le bouton Beat Match du contrôleur, mais il arrête ma main et me murmure à l’oreille : « Non, bébé, pas paresseuse ; utilise tes jolies oreilles. « . Il mord l’hélice de mon oreille pour faire passer le message et dirige mes doigts sur la molette. Nous écoutons tous les deux lorsque les coups de pied sont plus ou moins alignés. Je le regarde avec un regard interrogateur, tendant la main vers le bouton de tempo.
« Oui, joue un peu avec ça. Mais d’abord, mets ceci en boucle pour te donner plus de temps », il montre un fragment de chanson sur l’écran puis m’aide à le repérer.
« Tu m’apprends que tout ça vaut mieux que le sexe », je ris.
« Tu es un petit lapin tellement drôle », me dit-il d’un ton sombre et morne, ce qui donne envie à son lapin de compagnie de ne rien vouloir de plus que d’être son dîner. DÈS QUE POSSIBLE.
Nous échangeons les aigus et les médiums des deux chansons, puis nous effectuons un fondu X en douceur sur les rythmes entraînants de mon nouveau favori : « Turn It Up » d’Armin Van Buuren.
« Et c’est tout. » L. s’assoit sur la chaise derrière lui et m’entraîne avec lui. « Vous trouvez toujours les meilleures chansons de tous les temps, mais vous ne pouvez toujours pas mixer pour vous sauver la vie », rigole-t-il.
Même si j’ai envie de lui lancer quelque chose, je dois admettre qu’il n’a rien dit que je ne sache déjà.
« J’ai juste besoin de plus de pratique », j’essaie de me défendre.
« Oh, je ne sais pas… Je pourrais te donner le code de la porte, mais tu dois le gagner. Et je pense que tu es un peu imprudent qu’on te le confie. Je veux dire, de quoi s’agissait-il ? « Tu mets tes chaussures sales là-haut ? Tu as des ennuis, Bunny. Biig, biiiig ennuis. » Ses doigts tracent l’intérieur de mes cuisses en bas.
Je suis un peu garçon manqué et je préfère m’habiller comme tel, mais dernièrement, pour son bénéfice, j’ai commencé à porter beaucoup plus de jupes et de bas. La jupe que j’ai choisie aujourd’hui est une jolie jupe courte noire avec une large bordure en dentelle.
Ses doigts s’aventurent de plus en plus haut, suivant le damier de mes bas autofixants couleur nude. Je gémis bruyamment dans son oreille, dépassant même la musique de fond percutante.
« Putain, tu es tellement mouillé », commente-t-il, tirant ma culotte trempée sur le côté et taquinant mes lèvres avec la texture légèrement plus rugueuse du bord en dentelle de ma jupe.
« C’est l’environnement du studio, bébé », je ronronne, en le trompant, « être entouré de tout cet équipement coûteux et incroyable. Le son profond qui tambourine dans ma poitrine, tous ces boutons avec lesquels jouer. » Je regarde ses ponts mais je passe sa main sur mes tétons, provoquant un gémissement de sa part alors qu’il les pince. « Oh, et ça aussi », je le taquine, en attrapant sa queue à travers son jean.
« Tu es un sale petit gamin qui fait beaucoup de gueule ! Tu n’as aucune idée de ce qui t’attend », menace-t-il, attrapant le vieux casque et en enroulant le câble autour de mes poignets.
Je pense d’abord qu’il s’amuse. Il ne veut sûrement pas l’abîmer, mais quand il tire très fort sur le cordon et le fixe avec un double nœud, je sais que j’ai effectivement beaucoup de problèmes.
« Je parie que ça te rend encore plus excité », grogne-t-il à mon oreille tout en retirant mes sous-vêtements. Il les jette sur ses platines, et il y a quelque chose de tellement coquin dans cette image de mes culottes sales sur son précieux matériel de DJ que, l’espace de quelques secondes, j’en oublie de respirer.
Il regarde autour de lui, essayant de trouver un endroit où m’attacher, mais ne trouvant rien de convenable, il me penche sur le tabouret et attache le câble au repose-pieds.
« Je dois te donner une bonne fessée pour te donner une leçon, Bunny. Dix pour avoir joué avec mes platines et dix autres pour avoir essayé d’utiliser le match à battement automatique. » En remontant ma jupe, il ne perd pas de temps pour délivrer cinq coups moyens. « Hmm, ça devient beau et rouge. Et tu deviens bien et mouillé pour moi », commente-t-il en caressant mes joues brûlantes. Il livre les cinq suivants qui semblent beaucoup plus brutaux, peut-être parce qu’ils sont déjà très douloureux.
« Oui. Mmmm. Plus ! » Je le provoque bêtement.
« Quelqu’un apprécie un peu trop ça à mon goût. » Il pose deux frappes géantes avec sa grande paume ouverte pour faire passer son message.
« Cinq de plus », annonce-t-il. Je décide de ne pas corriger ses chiffres et, par conséquent, étant mon pire ennemi, j’en demande plus.
Aux derniers instants, mon ton change et je le supplie d’arrêter. « Je vais bien me comporter. Assez, assez! » Je plaide après chaque coup. Aucune réponse à aucun d’entre eux. Mais qui se soucie d’un peu de douleur alors que je suis sur le point de recevoir ce pour quoi je suis venu ici ?
Sauf…
« Tu connais ma règle, Bunny. Il ne s’agit jamais de ce que tu veux. » Il me doigte si près du bord que, les larmes aux yeux, je me retrouve à supplier pour beaucoup de choses. Mais à cause de sa dernière phrase, j’ai un mauvais pressentiment à propos de tout cela.
Quand il enfonce son pouce – enduit de mon jus – dans mon autre trou, je réalise soudain à quoi il joue.
Utilisant ma crème à biscuits comme lubrifiant, il sonde ma petite étoile avec deux de ses doigts et les glisse facilement. Je rejette la tête en arrière et prononce quelques grossièretés confuses.
« Oh, tu sais à quel point je préfère celui-ci. Tu ne devrais vraiment pas être surpris. »
Non, ce n’est pas le cas ; Je le sais pertinemment. Il se joue juste de moi parce qu’il sait que je n’aime pas l’anal. Je ne l’ai jamais fait, je ne le ferai jamais. Mais pas pour moi. Mais il a très vite compris que, d’un autre côté, j’ai vraiment envie d’être utilisé, de repousser mes limites et de ne pas faire ce que je veux.
* C’est lui qui m’a fait réaliser qu’au moins une partie de moi était/est vraiment, vraiment profondément et de manière inquiétante soumise – du moins quand il s’agissait de lui. Il avait appris qu’il avait sur moi un pouvoir que peu de gens possédaient. Il pouvait faire de moi tout ce qu’il voulait, et je serais dedans. Et bien sûr, il a continué à l’utiliser contre moi. Et je l’ai laissé; de toute façon, il le voulait, n’importe quel jour il le voulait. J’étais sa groupie, sa salope, sa soumise, son jouet, son évasion, son tout. C’était une obsession ; c’était un amour fou.
Et ce jour-là n’était qu’une surface. Jamais, à ce jour, je n’ai autant sombré dans une soumission profonde et sombre qu’avec lui. Au point que c’était dangereux, au point qu’il était le seul à me marquer à vie. Peut-être que c’était la vraie raison pour laquelle j’avais dû rompre avec lui et déménager à des milliers de kilomètres, et non la grossesse de sa femme. *
Il étouffe ma bouche avec sa paume pendant qu’il enfonce sa bite dans mon trou étroit, et je gémis et pleure, pas tant à cause du plaisir physique ou de la douleur mais parce que je sais qu’il peut me faire n’importe quoi, surtout ici avec une porte insonorisée. C’est trop difficile à gérer pour mon esprit indépendant et libre d’esprit.
« C’est tout pour aujourd’hui, salope », annonce-t-il après m’avoir rempli de son sperme chaud, me donnant une dernière gifle dure. « Je ne te laisserai pas ni ne te ferai jouir. Et tu ferais mieux de ne même pas penser à jouer avec toi-même. » Il remonte ses sous-vêtements et son jean et me détache de la chaise. « Je peux te voir le week-end », continue-t-il son monologue tandis que je décide d’aller en sous-vêtements, n’étant pas sûr que mes fesses douloureuses puissent en supporter.
« Cela me rappelle que ce dimanche, je joue dans ce petit club. C’est la fête d’anniversaire du propriétaire, une charmante Néerlandaise. Vous vous entendriez bien tous les deux, c’est pratiquement une version plus âgée de vous. Alors, je joue là-bas. Voulez-vous me rejoindre ? Vous pouvez même participer et créer un tag – autant ou aussi peu que vous le souhaitez.
« Quel genre de musique veulent-ils ? »
« Ils ont une petite terrasse, et elle veut que je commence par là avec une ambiance de club de plage, puis que je devienne progressive plus tard. »
« Mmm, oui, s’il te plaît. »
« Mais ce sera une nuit blanche, au moins 5 à 6 heures. C’est pourquoi j’ai besoin d’aide. » Il me sourit. « Tu pourrais vouloir porter quelque chose de moins révélateur, sinon… »
« Oui, je détesterais être une distraction », je souris.
« Parfois, tu es le genre de distraction parfait. Tu m’inspires, mais tu le sais. Et tu me fais aussi perdre la tête parfois. Mais tu le sais aussi. Et à quel point je te déteste pour ça. » Il attrape une poignée de mes mèches blondes et m’entraîne dans un baiser brutal. « Putain, tu peux croire ça ? Je suis encore dur… Et c’est ta putain de faute. »