Tu enfonces ton visage dans mes couilles tandis que l'avidité suit ta langue, une noix posée dans chaque joue comme une couronne, comme si tu essayais de me sucer jusqu'à la racine.
Vide, comme si tu ne m'avais pas fait baiser comment s'appelle-t-elle deux fois. Comme si elle n'était pas encore haletante dans le salon, le sperme s'échappant de ses deux trous épuisés.
Bianca… ouais. C'est ça.
Ensuite, juste des dents. Traîner. Grattant ma chair.
« Sa chatte est partout sur toi, bébé », tu souris, la bouche encore à moitié pleine de peau et de tout ce qui reste de moi.
J'ai envie de gémir. Demandez grâce. Mais je sais que c'est inutile quand on est drogué par la baise, en gardant l'avantage que l'on soigne depuis des heures.
Depuis que tu m'as fait lécher ta chatte jusqu'au bord – ton bord de la merde – tu m'as dit de m'asseoir et d'attendre que tu reviennes.
Je pense que tu étais impatient ce soir. Tu es rentré plus tôt. Et elle était plus cochonne que ton goût habituel. Roux? Bien sûr, mais faux. Habituellement, vous les éliminez.
Les choses que vous faites faire à ces filles pendant que vous les regardez : vous frotter contre vous, mais jamais complètement.
Juste te tenir là, sur le fil du rasoir, comme une putain de Mère des Sensations. Maîtresse de la luxure. Le putain de Edge Lord.
Elle était plutôt maigre. Une chatte si serrée qu'elle implorait pitié, une fente étendue sur trop de viande, des fuites d'alcool et la merveille de la baise dans laquelle elle était tombée.
En s'enfonçant en elle, elle s'accrochait à vos jambes, suppliant de vous bouffer la chatte comme la gentille fille qu'elle rêvait d'être.
Mais vous la laissez seulement s'approcher suffisamment pour sentir le piège de votre chaleur, avant de serrer vos poings dans ses cheveux et de la retirer.
Juste assez pour laisser son souffle vous chatouiller.
Elle est arrivée trop tôt.
Comme si elle buvait autre chose que la bite, la chatte et l'alcool. Mais la plupart de vos filles sont comme ça, n'est-ce pas ?
« Baise-la à fond », as-tu dit, les lèvres retroussées en un grognement.
Je fais toujours ce que tu dis.
Laissez-la l'avoir. Ce n'est pas ma longueur qui les brise, c'est la circonférence. La graisse de trop de bites fourrées dans une seule peau. Je l'ai bien pompée, j'ai tout mis dedans, en m'assurant qu'elle coulerait pendant des heures.
« Oh mon Dieu! » gémit-elle, serrant sa chatte comme si elle essayait de la refermer. Là encore. Encore et encore, putain.
« Oh, bébé », gémissais-tu, les cuisses tremblantes. « C'était trop proche. Putain. »
Vous avez souri, croisé les jambes et pressé vos cuisses l'une contre l'autre. Je ne sais jamais si c'est pour empêcher quelque chose de se répandre ou pour ne rien laisser entrer.
Ensuite, vous laissez vos jambes s'écarter, taquinant un doigt sur votre clitoris gonflé. Juste une fois. De quoi faire trembler à nouveau vos cuisses, laisser un gémissement obscène s'échapper de vos lèvres avant d'enfoncer deux doigts gourmands en vous. Un peu dur. Violent.
« Je suis tellement dégoûtant », gémissez-vous en vous levant de la chaise.
Je tenais toujours ses fesses, reprenant toujours mon souffle, alors que tu t'avançais à côté de moi, deux doigts lisses me taquinant. Je savais ce que tu faisais. Tu me tenterais avec ta nappe. Entraîne-moi. Fais-moi ouvrir la bouche pour toi, fais glisser tes doigts le long de ma joue, laissant des traces de toi sur ma peau comme un sale rappel : ça allait toujours être ton spectacle.
Et comme je savais que tu le ferais, tu as avalé tes doigts avec une avidité uniquement réservée à la chaleur en toi.
Mais tu es bon – la façon dont tu écartes tes jambes et me laisse voir ta nappe presque grotesque couler le long de tes cuisses.
Tu fais ça pour me faire bander à nouveau. Laisse-moi le lécher et le sucer sur ta peau, presque au point où tu attrapes mon cuir chevelu et me tiens là, à quelques centimètres de ton battement.
« Sens ma chatte, bébé », sifflas-tu, comme si tout mon être n'était pas déjà plein de toi. « Je sais ce qui rend ta bite dure. »
Vous m'avez laissé goûter. Un coup de langue. Une succion désespérée de ton clitoris palpitant avant de m'arracher à nouveau.
« Et tu deviens si dur pour moi, n'est-ce pas, bébé ? »
Cela tire juste de la baise et des impulsions dans mon aine comme si vos mots atteignaient entre mes jambes et m'arrachaient la pensée par la bite – me remplissant d'un pur besoin animal. L'instinct de baiser n'importe quel trou s'offrait à moi.
Alors, naturellement, vous vous êtes glissé sur elle, lui écrasant la chatte dans le cou comme si elle était toujours censée être votre muse.
Il y a quelque chose dans la façon dont vous lui avez fendu le cul – la façon dont vous avez atteint entre vos jambes pour vous rassembler, d'une putain de putain de saleté dégoûtante, et enduire son trou palpitant de vous. Vous ne lui avez pas demandé de se préparer. Je n'ai pas prévenu. J'ai juste poussé deux doigts en elle et je l'ai laissée haleter. Putain de gémissement. Prie un peu.
« Baise-lui le cul, bébé. »
Tu l'as juste tenue ouverte. Je me suis écrasé contre elle. Une fois. Deux fois. Puis j'ai poussé, la mettant au défi de prendre ma forme. Sa voix tomba étouffée sur le tapis, retenue par ton poids sur elle.
Elle a fait ce qu'ils font tous : se serrer les bras jusqu'à ce que ça fasse mal. Jusqu'à ce qu'elle doive pousser un cri. Et puis son trou a palpité, avant de céder. Je lui ai tout donné et je t'ai regardé sourire alors que son sphincter s'étirait autour de moi et que sa mendicité reprenait.
« Oh-mon-Dieu-oh-mon-Dieu. »
Pas crié, juste supplié par terre.
Tu t'es frotté, juste pour garder le bord, puis tu m'as donné tes doigts pour me pousser au-delà du désir. Vous avez vu ma ferveur augmenter, la façon dont je l'ai attrapée par les joues et l'ai tirée sur ma bite.
« Ouais, bébé, » tu as gémi. « Baise-la. Pompe-la complètement. »
Ma bite palpitait avidement, avec impatience, lui enfonçant les couilles profondément. Ce n'était pas moi. C'était toi, qui me faisait dépasser tout sauf le besoin de jouir. Pour la remplir à nouveau. Pour la baiser. Aucune pitié, aucune pause, aucune chance de reprendre le souffle qu'elle a perdu au moment où vous l'avez ouverte.
Elle est revenue. Là encore. Jusqu'à ce que ses jambes cèdent et qu'elle tombe au sol.
Vos yeux sont restés fixés sur les miens, jusqu'au moment où vous les avez vu reculer, lorsque ma mâchoire s'est serrée, lorsque mes abdominaux ont menacé de retourner mon ventre contre moi.
Je jouis toujours plus fort quand tu suces ma bouche dans la tienne.
« Putain », tu as gémi.
Et maintenant, la bouche pleine de peau et de ce qu'il reste de moi, tu décides de jouir. Pour me rendre dur. Pour t'empaler sur moi et rouler.
« Bien dur pour moi, bébé », grognez-vous, votre prise se resserrant, ramenant ce qui reste de moi à la vie avec une précision impitoyable. Ce n'est pas de la tendresse. C'est la faim. Sharp, efficace, méchant.
Je gonfle pour toi. C'est automatique. Une réaction. Pavlovien. Il n'y a aucune pensée là-dedans – juste du sang, du besoin et la douleur sourde de savoir que ce n'est pas pour moi.
« Bien », marmonnez-vous, le souffle encore tremblant. « Maintenant, attends. »
Vous attrapez le cordon.
Je sursaute, mais tu ne fais même pas de pause. Vous enveloppez fermement la base de ma bite – une boucle, puis une autre – jusqu'à ce que je sente son poids emprisonné, palpitant et inutile, raide sans aucune promesse de soulagement.
« Tu ne jouis pas », dis-tu sans même me regarder. « Pas avant d'avoir fini avec chaque centimètre de ce bord. »
Vous grimpez sur moi sans grâce, sans douceur – juste de la chatte à la bite, lisse et gonflée et méchante de besoin.
Et je sais, il ne s'agit pas de baiser.
Il s’agit de vous défaire sans lâcher prise.
Vous vous enfoncez, d'un seul mouvement avide et astucieux qui ressemble à de putains de nuages et de folie – comme si votre chatte avait oublié ce qu'était la friction, comme si vous aviez trempé pendant des heures juste en attendant de me noyer en vous.
C'est obscène. La façon dont tu me prends. La façon dont ta mouille recouvre tout, inonde mes couilles, trempe la base de moi comme si j'étais déjà en train de renverser alors que je n'ai même pas bougé.
« Ouais, étire-moi, bébé », murmures-tu, les yeux rivés sur les miens. Vous êtes désormais défoncés, le bord sur lequel vous roulez depuis le début de l'après-midi. Ivre de ta propre brûlure.
Vos hanches fonctionnent comme des propulseurs, votre chatte comme un étau graissé. Serré, oui, mais lisse, sans friction. Une machine au bon timing.
Finalement, vous cédez. Les deux mains trouvent votre palpitation.
« Putain », tu gémis. « Je suis tellement obscène que je n'arrive même pas à obtenir suffisamment de friction sur mon clitoris pour jouir. »
Je ne sais pas si c'est du désespoir, mais tu te penches sur moi, poussant ton sein dans ma bouche, ton cul twerkant de manière obscène pendant que tu me baises sans te soucier du sang qui me remplit au-delà du plaisir – la pression menaçant de me détruire.
Non, vous êtes simplement consumé par votre besoin d'atteindre le sommet.
Vous pouvez donc vous effondrer. Chute libre dedans.
Tu bave. Crache-moi au visage.
Puis, finalement, votre chatte se serre – juste un battement plus fort, juste un soupçon d'abandon. Une rupture dans votre rythme. Un tremblement dans les cuisses.
Alors vous saisissez.
Ce n'est pas subtil. Cela te déchire comme s'il avait été retenu trop longtemps – le genre d'orgasme qui monte de ma bite et déchire ta colonne vertébrale.
Vous jetez la tête en arrière, souriant – non, brillant – pendant que vous m'enlevez, vaporisant votre libération sur ma bite, mon ventre, et tout. Tu le fais passer sur ma poitrine, la chatte fléchit comme un être vivant, ta nappe me peint partout.
Tu écrases ton clitoris contre ma bouche, contre mes dents, tes cuisses serrées, tes mains sur mon cuir chevelu pour me tirer vers l'intérieur, sans te soucier de la douleur ou de la pression, sans te soucier de savoir si je peux respirer. Je chasse juste la dernière réplique à travers votre corps, entraînant chaque nerf avec vous.
Tu gémis comme quelque chose d'impie. Vos cuisses tremblent. Ta chatte ne lâchera pas.
Et je reste là, attaché, nié, utilisé, sentant la tempête déferler sur ton corps.
Vous repoussez. Désactivé. Sourire.
Vos mains atteignent les liens. Vous reculez et m'accueillez. Cela ne prend pas grand-chose.
« Jouis pour moi, bébé », murmures-tu. « S'il te plaît. »
Ce n'est pas une libération. C'est en train de se défaire. De tout. Ça se rompt. Ça fait mal. Et je ne peux pas arrêter de jouir.
« Aime-moi? » tu murmures.
« Toujours », je gémis.