secrets | Histoires luxuriantes

Je suis penchée sur la balustrade de son balcon, quarante étages au-dessus de la rue en contrebas, ma jupe relevée, ma culotte enlevée. Son sexe, ce sexe glorieux, vient de sortir en moi. Je suis à bout de souffle. Tout mon corps frissonne. Il écarte mes cheveux, embrasse tendrement ma nuque, murmure des mots passionnés à mon oreille.

Plus tard, nous nous donnerons à nouveau l’un à l’autre. Cette fois sur son lit. Je suis entièrement nu. J’ai envie de ça. Après, on s’allonge, les membres emmêlés. Il me caresse la peau, passe ses doigts dans mes cheveux, me regarde profondément dans les yeux comme seul peut le faire un amant qui a tout donné et à qui tout a été donné.

J’ai besoin de ça. Alors désespérément. C’est mon évasion. C’est la seule fois où je me sens vraiment vivant. Chaque fois, je ressens un pincement de culpabilité, mais le désir enferme ce remords dans une petite boîte. Je ne retire pas ma bague. Je suis plusieurs personnes à la fois. Femme, mère, adultère.

Je sais que je ne suis pas son seul. Comment aurais-je pu insister autrement ? Je suis néanmoins persuadé que je suis sa priorité. Il n’échoue jamais quand j’ai besoin de lui.

C’est tout ce que je ne peux pas obtenir par convention. Le simple fait que ce soit interdit est la clé de mon achèvement. Je frissonne chaque fois qu’il plante sa semence au fond de mon ventre réceptif. Il n’y a aucune limite.

La séparation est toujours un si doux chagrin, mes petites vacances terminées. Je reviendrai chez moi, mon mari, dont l’amour intense pour moi n’a d’égal que le mien pour lui. Il ne doit jamais savoir, ni même soupçonner. C’est mon petit secret.

Son sperme coule de moi. Non, je ne le lave pas. C’est une autre envie. Je vais m’en occuper avant que mon mari ne rentre à la maison. En attendant, je le savourerai, le cadeau que m’a fait mon amant, dont le reçu lui appartient.

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La lumière du soleil traverse la fenêtre et tombe sur son lit et le mur de briques au-delà. Mes doigts tracent tendrement leur chemin à travers la courbe de son dos et descendent sur ses fesses fermes. Elle frissonne et je l’embrasse profondément. Elle roule sur le dos et s’écarte, m’invitant sans un mot à la pénétrer à nouveau.

Elle est tout ce que je ne peux pas avoir dans la vraie vie. Ses toiles sont calées au hasard autour de son loft. Un esprit créatif libre à tous égards, pas plus que dans la façon dont elle aborde le sexe. Elle m’accepte naturellement et facilement chaque fois que je me vide dans son corps consentant, et je suis restauré, complet.

Notre arrangement n’est pas exclusif – quelle hypocrisie ce serait de ma part. Et pourtant, il est entendu qu’elle sera là pour moi, et moi pour elle. Il y a une familiarité entre nous – amants et amis. La nécessité de cacher cela au monde extérieur ne fait qu’intensifier nos rencontres.

Mon besoin est plus qu’intense. Elle seule peut le satisfaire. A la maison, au bureau, dans notre cercle social, je suis quelqu’un d’autre. Avec elle, je laisse tout cela derrière moi et je suis vraiment vivant.

Rien de tout cela ne diminue mon amour pour ma femme. Sa dévotion féroce envers moi me fait réfléchir, mais ce n’est qu’une considération passagère. Mon envie dévorante pour cela submerge tout le reste. Il n’y a pas de limites à mon infidélité. Je le compartimente soigneusement. Elle ne pourra jamais savoir.

Lorsque la porte se referme derrière moi et que je quitte ce monde magique, je suis rafraîchi. La vie déborde de moi une fois de plus. Son essence mêlée à la mienne m’enrobe. Je le porte en signe de notre passion aussi longtemps que je peux le faire en toute sécurité. Cela me fait sourire et fait gonfler mon cœur. Je ferme les yeux et pense à elle tout au long de la journée, savourant notre temps ensemble et anticipant avec impatience notre prochaine rencontre secrète.