Marie a essuyé la neige gelée de l'entrée de sa maison restante. L'air de décembre est un peu profond, l'odeur piquante de la fumée de bois. Le petit village de Bouligny était désormais calme, avec des soldats partout, mais l'énergie frénétique s'était transformée en un épuisement las. Elle était revenue pour aider à la reconstruction après la fuite des Allemands, pour ensuite retrouver sa propre maison mise à nu, les objets précieux volés ou cachés. Il ne restait que l'essentiel.
Marie regarda la place de la ville. Un homme géant se tenait là, les épaules larges sous une veste militaire usée. Son visage était jeune, mais ses yeux brillaient durement de quelqu'un qui en avait trop vu. Il se tenait sous le sapin de Noël délabré et improvisé que quelqu'un avait traîné devant les ruines carbonisées de la boulangerie – quelques bougies brûlaient encore dans l'après-midi gris.
Le soldat américain ne bougeait pas ; il ne l'a jamais fait. Il l'observait, son regard parcourant son corps, s'attardant sur la façon dont son souffle s'envolait dans l'air froid. Mais ensuite, il fit un pas en avant, le craquement de la terre gelée sous ses bottes étant dur dans le silence. Il ne parlait pas, il tendait simplement la main, paume vers le haut. Pas une demande, juste une offre ouverte.
Marie regarda sa main. Il avait l'air fatigué lui aussi, sous l'épuisement gravé sur son visage. Une légère cicatrice courait sur sa pommette, une ligne blanche et nette sur son teint olive taché. Il ressemblait à un ange de Noël déchu, à moitié brûlé.
Jack se pencha légèrement, la regardant dans les yeux, puis sortit de sa poche une petite boîte en carton usée. Il le posa doucement sur le petit mur à côté d'elle, hochant la tête. Lui souriant en l'ouvrant.
À l’intérieur, nichée sur du papier journal froissé, se trouvait une seule rose rouge. Les pétales, parfaitement conservés, étaient d'un pourpre profond et incroyablement vibrant sur le papier brun délavé. Cela semblait complètement déplacé, impossible dans ce paysage en état de choc, et pourtant indéniablement beau.
Elle leva les yeux, croisant son regard. Un éclair de quelque chose d’incertain les traversa.
Il montra la rose dans la boîte, puis se tapota la poitrine. « Jack, » dit-il, le nom épais sur la langue. Il la montra du doigt.
« Marie », murmura-t-elle, son français émergeant comme un souffle, pas comme une voix.
Jack. Jack. Elle le répéta silencieusement dans son crâne. Comme les bardeaux sur un quai. Une chose solide.
Il hocha la tête, un sourire tendu effleurant ses lèvres. Il montra à nouveau du doigt, d'abord lui-même, puis la porte entrouverte derrière elle. « S'asseoir. »
Elle hésita, puis entra, suivie de près par Jack. Elle s'assit sur le banc cassé de ce qui avait été le salon, la boîte en carton tenue sur ses genoux comme un objet sacré. Jack était assis à côté d'elle, sans vraiment la toucher, mais son genou effleurait presque le sien.
Le silence s'étirait, lourd et épais. Les seuls bruits étaient le vent soupirant à travers les branches cassées et le bruit lointain du métal provenant d'une équipe de réparation nettoyant les décombres. Jack sortit un cahier de sa poche. Il l'ouvrit et Marie y jeta un coup d'œil.
Pages du carnet froissées, bords souples à cause des manipulations. Des écritures différentes remplissaient chaque marge à côté de mots anglais approximatifs : Merci. Bonjour. Comment allez-vous?
Jack observa son visage alors qu'elle lui souriait, se perdant dans ses yeux.
Marie regarda la fleur. Les roses signifiaient l'amour ? Amitié? Quelque chose de précieux ? Elle hocha lentement la tête, ses doigts effleurant le pétale velouté. Oui. Précieux.
Les yeux de Jack s'adoucirent presque imperceptiblement. Il hocha la tête en retour, sa propre main venant à nouveau toucher doucement sa poitrine…moi.
Jack tourna légèrement la tête, ses lèvres raides effleurèrent la joue gelée de Marie – une brève pression latérale. Elle resta immobile, la tige de velours de la rose appuyée sur ses genoux. Il ne s'est pas attardé.
Jack observa son visage, son pouce frottant légèrement les jointures de sa propre main qui tenait la sienne. Son regard parcourut sa clavicule, s'attardant sur le faible pouls où l'air froid mordait sa peau. Il se pencha plus près, son souffle chaud contre son oreille. Ses cheveux lui chatouillaient la joue. « Très… très », murmura-t-il, les syllabes maladroites mais basses, vibrations intimes contre sa peau. Beau. Ou chaud? Elle n'en était pas sûre. Seulement que le son de sa voix, si proche, si rauque et si chaude, la faisait trembler.
Son baiser était urgent, chaud, exigeant, évoluant rapidement avec sa permission, un langage partagé encore mieux que les mots. Marie ne se souvenait pas de la dernière fois où elle avait embrassé un homme ou ressenti cela.
S'arrêtant pour prendre un peu d'air entre les baisers, Jack montra les boutons en laiton de son manteau usé. Sans attendre, sa grande main chaude se referma sur la sienne là où elle reposait sur la boîte, la guidant d'abord vers le bouton du haut, puis tenant sa main pendant qu'elle descendait, bouton par bouton, jusqu'à ce que le manteau s'ouvre béant pour révéler sa fine chemise. L'air frappa sa peau, vif et froid, un halètement s'échappant de ses lèvres. Pas froid. Le contact. Sa peau contre la sienne, chaude malgré l'air froid.
Elle ne voulait pas gâcher ce moment fragile. Je ne voulais laisser aucune force au monde briser la tentative de connexion suscitée par une rose et un nom. Elle ferma les yeux, penchant légèrement la tête en arrière, exposant la colonne de sa gorge à son souffle chaud. Sa langue chaude traça le bord de sa mâchoire, juste en dessous de son oreille, puis le long de son cou, un contrepoint direct et surprenant à l'air glacial.
Le souffle de Marie se coupa. Ses doigts tenaient toujours la boîte en carton, la rose froide se pressant entre eux comme un tison. La main de Jack s'éloigna de la sienne, glissant le long de son bras, ses doigts s'enfonçant dans le tissu doux de son pull fin, la rapprochant jusqu'à ce qu'il n'y ait plus d'espace entre leurs poitrines. Ses orteils pointus s'enfoncèrent dans le sol alors qu'il la pressait contre lui, envoyant des ondes de choc à travers elle, et la chaleur de son corps commença à faire fondre entièrement la glace.
Ses lèvres trouvèrent le verticille de sa clavicule et ses mains remontèrent sous l'ourlet de sa chemise, explorant le plan frais et lisse du bas de son dos sous la fine barrière de sa chemise. Elle haleta à nouveau, cette fois plus brusquement, les mains serrées en poings sur la boîte en carton, écrasant le fragile nid de papier. Des pétales de roses éparpillés à côté d’eux.
Sa main glissa plus bas, prenant ses fesses en coupe, la tirant fort contre son corps. Marie gémit, un petit son involontaire perdu dans le vent. Ses propres mains, libérées de la boîte, trouvèrent sa taille et fouillèrent la boucle de son pantalon par-dessus ses vêtements pour temps froid. Ses doigts l'arrêtèrent, ses lèvres trouvant les siennes avec une pression soudaine et revendiquée, un silence Non, pas dure, mais insistante, guidant sa main vers l'arrière pour caresser le bras encerclant sa taille.
Puis, sans avertissement, il la tira complètement sur ses genoux, et avant qu'elle ne puisse réagir, ses mains étaient partout – déchirant les boutons de sa chemise, le claquement froid des attaches se mêlant à leur chaleur partagée. Il fit descendre le tissu fin jusqu'à ses épaules, sa bouche traînant du feu sur sa clavicule, son épaule, la peau sensible de son bras tandis que ses doigts décrochaient son soutien-gorge usé.
Marie frissonna, pas de froid cette fois, alors que l'air hivernal frappait sa peau nue. Jack la rapprocha, sa bouche attrapant son mamelon entre ses dents et sa langue, une torture aiguë et délicieuse qui la fit se cambrer contre lui. Ses doigts s'enfoncèrent dans ses épaules à travers les couches de sa veste et de sa chemise, le serrant plus près alors que son érection poussait sans relâche contre sa hanche.
Sa main glissa sur le devant de sa jupe en laine, ses doigts encombrés par des vêtements encombrants et l'urgence de chercher. Marie écarta instinctivement légèrement les jambes, s'offrant, son halètement étouffé contre son oreille. Jack y trouva la chaleur, appuyant fort avec des cercles lents qui envoyaient des secousses de sensation directement dans son cœur, combinées à la friction incessante de sa main. Elle appuya ses hanches contre celui-ci, cherchant davantage, ayant besoin de pression.
Les doigts de Marie tâtonnaient avec les boutons rigides de la braguette, le métal froid glissant sous son contact. Une épaisse crête tendue, indéniablement. Ses jointures effleurèrent la longueur dure du tissu.
Son pantalon était grand ouvert, ses bras étroitement enroulés autour d'elle tandis que Marie le chevauchait, ses lèvres collées aux siennes. Il la souleva légèrement, se positionna, jusqu'à ce que le bord chaud et dur de son excitation se presse contre elle. Il lui tenait la taille, les yeux rivés sur les siens, demandant à nouveau, suppliant silencieusement, presque effrayé par la réponse.
Marie hocha la tête une fois, les yeux écarquillés, des mares noires lumineuses dans la lumière déclinante. Le désespoir, la solitude et un espoir féroce et désespéré luttaient contre la masse froide du monde qui la pressait. Elle se souleva, s'appuyant sur ses épaules, et s'abaissa sur lui.
La brûlure était immense, aiguë, intrusive, coupant le froid alors qu'elle s'installait, l'entraînant complètement à l'intérieur. Un cri lui échappa, haletant, aigu. Jack ferma les yeux, la mâchoire serrée, les mains serrées sur ses hanches, arrêtant son mouvement. Pressés l'un contre l'autre, partageant la chaleur d'un seul battement de cœur frénétique, le monde n'était que le froid du sol sous elle, la chaleur de lui en elle, et le monde tremblant, les lumières couleur miel vacillant faiblement de la cheminée faiblement allumée.