Les mardis soirs ont un rituel.
Rentrez du travail, déshabillez-vous et glissez-vous dans un bain chaud. Je respire la lueur des bougies parfumées au citron pendant que mes mains glissent le long des courbes de mon corps. Les yeux fermés, je joue avec mes seins. Pressez, pressez. Le canard en caoutchouc me donne un coup de coude pendant qu'il flotte, et je souris devant l'absurdité de ce petit rituel mignon avant la suite.
Je travaille jusqu'à ce que la chaleur ronronne dans mon ventre, une subtile sensation de picotement rampant sur ma chatte et mon clitoris, me faisant bouger dans l'eau.
En sortant du bain, trempé, je me sèche avec une serviette moelleuse, puis je passe à ma routine de lotion habituelle, gardant ma peau lisse et douce. Je termine par une claque ludique sur mon cul.
Battre!
Le son résonne dans mon petit appartement, la douce piqûre, un avant-goût de ce qui s'en vient.
J'attrape le canard en caoutchouc dans son petit tour de cou et son bâillon-boule et le remets dans son coin de la salle de bain. Puis j'emménage dans ma chambre, la peau toujours rouge et relâchée par la chaleur.
J'écarte les rideaux noirs juste assez pour ouvrir la fenêtre. Une brise délicate souffle et lèche ma peau nue. Mes tétons, déjà serrés, se durcissent en une douleur exquise. Mes doigts trouvent mes tétons, les pincent et les roulent jusqu'à ce que j'ai le souffle coupé.
Je me mords la lèvre inférieure alors que la chaleur s'échappe de mes mamelons directement jusqu'à mon clitoris, faisant serrer mes cuisses.
Je tire le rideau en grande partie fermé, ne laissant qu'un éclat de nuit visible. Je suis peut-être exhibitionniste, mais même moi, j'ai des limites.
Allumant la pointe de mes pieds, je me dirige vers ma table de nuit. J’ouvre le tiroir de ma collection soigneusement organisée. J’attrape d’abord un élastique à cheveux blanc, tordant mes cheveux blonds ondulés en un chignon aléatoire.
Mes doigts tracent ensuite le long de la lanière de cuir blanc de mon bâillon-boule, le bâillon lui-même, un cœur rose. Je le mets entre mes lèvres. Mon pouls s'accélère immédiatement, la chatte mouillant par anticipation.
Je garde le meilleur pour la fin : ouvrez la porte du placard en miroir. Là, suspendue avec une infinie patience, se trouve ma cravache en cuir blanc à cœur rose.
Je ferme la porte et me regarde dans le miroir. Bâillonné, cravache à la main. Je souris ou j'essaie de le faire. Le bâillon-boule en fait plutôt une grimace étirée, mais je l'accepterai. Je rebondis sur la pointe des pieds, regardant mon corps trembler, puis je me retourne et saute dans le lit.
Allongé sur le dos, les genoux relevés, les pieds à plat sur le matelas. Le jabot lèche l'intérieur de ma cuisse, puis passe à l'autre. Lent et régulier, se dirigeant vers ma chatte en attente.
Claque!
Le crop embrasse l’intérieur de ma cuisse. La piqûre écarte davantage mes jambes. Le cœur en cuir rose traîne le long du pli où la cuisse rencontre la chatte, taquin. Il glisse le long de mon ventre, creuse sous le gonflement de ma poitrine, se soulève et se lâche. Une oscillation, alors…
Thwick, à peine là, juste un coup de cuir taquinant mon téton.
Un gémissement s'échappe autour du bâillon.
Claquement!
La récolte mord ma chatte en réponse. Je gémis. Les bonnes filles ne se plaignent pas de ces simples coups sur le mamelon. Suis-je une bonne fille ? J'aimerais le penser.
La récolte revient sur mon autre mamelon. Thwick, thwick. Mon corps tremble, mais je mords, refusant d'émettre un son.
La récolte se promène tranquillement le long de mon corps, s'arrêtant juste avant mon clitoris bourdonnant. Il part, pour revenir avec un léger coup à la base de mon trou, remontant d'un seul coup long et sans hâte. Je sens mon humidité se répandre sur chaque pli, lisse et chaude.
Tapez, tapez, tapez, SMACK !
Mes hanches tremblent, ma main libre attrape une poignée de draps. Pas un son. La récolte revient.
Appuyez, appuyez, appuyez…
Cela fait une pause et la douleur est insupportable, mes hanches se tendent vers le haut, pourchassant la récolte qui ne viendra pas. Non, je suis une bonne salope. Et les bonnes salopes attendent.
Claque!
La morsure en forme de cœur s'enfonce dans ma chatte. La piqûre est brillante, puis se transforme en feu couvant tandis que la récolte se presse contre la douleur. Putain, c'est délicieux.
Je me retourne sur le ventre, soulevant mes fesses en l'air. Le recadrage monte et descend dans ma colonne vertébrale, puis suit la courbe de mes fesses. Mes hanches commencent à se balancer d'un côté à l'autre.
Ma main libre se dirige vers ma chatte, désespérée d'avoir un contact. Pour la libération.
Claque!
Mon bas du dos me tiraille de douleur. Je n'ai pas gagné le droit de toucher ma propre chatte. Je gémis dans le bâillon, pitoyable. Ma main griffe l'intérieur de ma cuisse, mes ongles roses ébréchés laissant des marques en forme de croissant sur la peau tendre.
Le jabot commence à tourner, taquinant les bords de mes fesses, sur la crête, autour de la courbe, sous la fente, entre mes joues.
Claque!
Je soupire.
Claque, claque !
Je rebondis. Je suis une bonne salope, je souffle dans le bâillon.
Claque, claque, claque !
Mes jambes se transforment en gelée et tremblent.
La récolte se faufile sous moi. Claquement! Il me mord la chatte, me donnant la permission.
Mes doigts sautent de ma cuisse à ma chatte. Je frotte mon clitoris sans hésitation, sans grâce, sans dignité. Mon corps brûle à cause des coups. Mes hanches frottent contre ma main, chevauchant le mouvement, chassant la chaleur qui monte. Les sons sont sales. Des gémissements étouffés et le bruit humide de ma chatte gourmande.
Je suis une bonne fille.
L'orgasme qui s'est construit, qui couve dans mon cœur, éclate enfin, absolu et dévorant. Mon corps tremble, convulse, le jabot oublié. Je jure dans mon bâillon, des gémissements étranglés s'échappant. Je m'aplatis contre le lit, surfant sur les dernières vagues.
Allongé sur ma main. La récolte à mes côtés. Je respire fort, je rassemble mes pensées alors que l'orgasme crépite sous la surface, s'estompant lentement.
Au bout d'un moment, je me mets à genoux, puis m'assois sur mon cul brûlant, perché sur la pointe de mes pieds. Une douce brise souffle et rafraîchit la sueur de mes tempes.
C'est à ce moment-là que je le vois.
Les rideaux s'ouvrirent.
De l’autre côté de la rue, dans l’autre complexe d’appartements, se tient un homme. Tasse de café à la main, me regardant directement.
Mon cœur bondit dans ma gorge, bloqué par le bâillon en forme de cœur toujours dans ma bouche. Je ne peux pas arrêter le rire nerveux qui monte.
Je lève la récolte et lui fais un signe penaud.
Il lève sa tasse.
Je suis une vilaine fille.