De l’argent sale pour une sale action. Compté deux fois.
Première partie
Deux années infernales se sont écoulées depuis que le cosmos a jeté un crachat directement dans ma vie, arrachant ma moitié à ce rêve fiévreux que nous traversons tous en traînant les pieds. Deux années perdues et la piqûre est aussi vicieuse que l’onde de choc initiale qui a déchiré mon existence. Un groupe de chuchoteurs de chagrin à prix élevé m’a assuré que l’agonie commencerait à s’estomper maintenant. Connerie. Cela s’accroche comme une mauvaise réputation. Me voici donc à trente-deux ans, veuf à la dérive, regardant mon propre reflet, attendant mon partenaire dans cette infâme escapade à venir. Mais soyons une chose douloureusement claire : je suis diablement beau, un putain d’Adonis en chair et en os. Mesurant modestement 1,70 m, mon physique fait allusion à un passé athlétique riche, maintenant légèrement obscurci par une décennie de négligence. Avec des cheveux courts auburn et des yeux bleu-gris d’acier qui, d’une manière ou d’une autre, complimentaient le costume comme un accessoire de mode. ma défunte épouse, bénisse son âme brutalement honnête, avait l’habitude de dire que j’étais un salopard insupportable : » Mais, putain, tu peux porter un costume. » Ce genre d’éloge pouvait gonfler l’ego d’un homme dans des proportions dangereuses.
En effet. Je suis un connard colossal. Mais bon sang, je peux porter un costume.
Me voilà donc, vêtu de ce même costume, tapi dans les limbes de ma chambre, serrant mon alliance comme si c’était la seule capsule de sauvetage qui reste sur ce vaisseau en désintégration.
« Cela vous fera du bien », proclamaient-ils avec la confiance des prophètes. « Ils » — un consortium de thérapeutes en fauteuil et d’intrus bien intentionnés : mon psy, drapé dans l’aura de la sagesse clinique ; mon meilleur ami, l’éternel optimiste ; les gars au travail, ces « Bâtards de Bastogne », des guerriers dans les tranchées des entreprises qui n’ont plus rien à foutre. Deux années s’étaient écoulées, deux années à me regarder me promener dans les mouvements de la vie comme un fantôme hantant sa propre vie. Ils en avaient eu assez et avaient atteint la limite de leur patience face à mon sombre demeure morose.
Ainsi, dans un spectacle de ressources de l’entreprise effrontément mal allouées, les Bâtards se sont réunis à huis clos, une cabale de co-conspirateurs complotant pour me rejeter au pays des vivants. Avec la solennité d’un jury rendant son verdict, ils sont parvenus à une décision unanime : il était grand temps que je baise.
M’arracher cette concession s’apparentait à une extraction dentaire sans anesthésie – un effort laborieux et minutieux. Pourtant, à leur grand étonnement collectif, j’ai capitulé devant ce projet débauché, bien qu’avec des stipulations fermement en place. Premièrement, la prérogative de sélectionner la dame en question reposait uniquement entre mes mains, et deuxièmement, mon histoire tragique devait rester secrète, enveloppée dans le même mystère que mon accord réticent. Pas de cordes sensibles, pas d’ouvertures dramatiques – juste une escapade simple et sans conditions. Frappez-le et quittez-le, si vous voulez. De qui je me moquais ?
Tandis que la cacophonie de mes pensées continuait, disséquant le tissu et la coupe de mon costume dans une vaine tentative de me distraire, le son strident de la sonnette traversa l’air lourd comme un scalpel traversa le silence. Et puis, dans un geste aussi symbolique que spontané, j’ai enlevé la cravate, rapidement suivie par la perte de ma veste. C’était comme si ces couches n’étaient pas de simples morceaux de tissu mais des voiles de mon appréhension, jetés face à la réalité imminente.
Avec l’écho de la sonnette toujours suspendu dans l’air, une transformation s’est déroulée en moi. Les nerfs et les hésitations qui avaient été mes compagnons obscurs jusqu’à il y a quelques instants ont disparu dans les airs. J’étais sur le point d’avoir un rendez-vous, oui, mais c’était plus que ça. J’étais saisi par une détermination primordiale à extraire chaque once de valeur de la soirée à venir. Elle, inconsciente de la tempête dans laquelle elle s’engageait, n’avait aucune idée de l’intensité que j’allais apporter à la table.
Le cœur lourd et l’œil cynique, j’ai jeté un dernier regard persistant sur l’anneau en or rose – une relique des batailles menées et perdues dans l’arène de l’amour. Ce n’était pas un simple bijou ; c’était une médaille d’honneur d’une guerre passée depuis longtemps, maintenant volontairement retirée pour la première fois au cours d’une demi-décennie froide et suceuse d’âme. Il a frappé la table de nuit avec un tintement de traître, à côté d’une pile de billets s’élevant à près de 2 500 dollars. De l’argent sale pour un acte encore plus sale. Tournant les talons avec un sentiment de destin chargé de malheur, je me dirigeai vers la porte d’entrée, chaque pas cognant comme le cœur d’une bête dans le noir. Et voilà – sous la surface, un battement primal commença à résonner – un battement constant et croissant. Ce n’était pas seulement l’émergence d’un désir physique ; c’était la résurrection de mon essence même, une partie de moi que je pensais morte et enfouie au plus profond de mon âme, remontant maintenant à la surface avec vengeance. J’étais sur le point de me lancer dans un voyage non seulement physique mais aussi spirituel, plongeant tête première dans l’abîme avec rien d’autre qu’un grognement et un sourire narquois.