Je me retrouve lié
à toi encore. Vignes de lierre à cinq feuilles
entoure mes poignets et mes cuisses,
car je suis Perséphone
à l'envers, abdiquant
la lumière allongée
tout en poursuivant votre ombre la plus longue.
« Ce n'est pas ce que tu voulais ? »
Ta voix, basse et moqueuse
pendant que tu me conduis à ma nouvelle demeure :
une grotte, tempérée-fraîche, inondée
en silence, accroché et cruel.
Le temps est suspendu dans cette pénombre.
D'un tour de poignet,
tu me canalises à travers les siècles
jusqu'à ce que je trébuche vers ton lit.
Vos doigts et votre langue
chaque ouverture cachée.
Si facilement, tu me dévores
comme tu ferais des fruits meurtris et tombés.
« C'est ce que tu as manqué,
les ténèbres, l'abîme.
Tes mots sont un murmure, tes lèvres dans mes cheveux.
« C'est pour ça que tu fermes les yeux
quand on a peur. Vous reculez
derrière le voile, incapable de témoigner.
Mais tu me supporteras, n'est-ce pas ?
Je m'accroche à toi comme quelqu'un qui risque de se noyer.
Même si ta bite m'empale,
vous murmurez : « Restez ici ; n'y allez pas. »
Pendant des mois, je t'ai confiné
à ma périphérie, mais j'ai rejoint,
nous bougeons avec un rythme familier.
« Je t'aurai pendant un moment », promets-tu,
mais tu ne dis jamais combien de temps.
Ta main, un poids possessif
sur ma poitrine. Tu sens l'eau du ruisseau,
bien qu'aucune ondulation ne perturbe votre repos.
« Je suis le vide que tu as fui.
Dis-moi, maintenant que nous sommes mariés :
devrais-je avoir autant peur ?
J'ai hâte de répondre : « Tu devrais, tu sont« .
Au lieu de cela, je me sépare à nouveau pour toi :
un récipient qui a hâte d'être rempli.
Vous ne pouvez pas faire de vœux;
au lendemain de nos ébats amoureux,
Je me retrouve abrité par un crépuscule sans fin.