Nous étions allongés dans une pièce sombre, notre nuit n’éclairant qu’un croissant de lune,
Ma rosée sur son blé argenté, notre moment volé, douce pastèque.
Son souffle est doux pendant qu’elle dort, je prie le Seigneur qu’elle garde mon cœur.
Le soleil du matin me réveille bientôt, un réveil lumineux et aveuglant,
Elle s’agite sous des draps pastels, tend les bras, et bâille si doucement.
Son sourire matinal est un charme ensoleillé alors qu’elle se blottit dans mes bras.
Veuve de la Faux du Temps, des décennies après l’Age de Prime,
Corps ridés, parties affaissées, habillez la passion de nos cœurs,
Nos moments volés sont des monuments, des climax et des compliments.
Les éternellement jeunes ne connaîtront jamais les passions qui dévorent les sexagénaires.
Découverte parmi les blés argentés, la pastèque mûrie est toujours sucrée.