Oslo est une superbe beauté de contrastes – architecture chaotique et reconstructions d'après-guerre, de vastes poumons verts qui respirent à travers ses parcs, la grâce de Holmenkollen, le désert de Østmarka. C'est la culture et la rébellion pop-art, la jeunesse pressée contre les paradis gastronomiques et le calme de la dépendance.
Elle est l'accident de l'océan, pressée dans un fjord étroit jusqu'à ce qu'il se casse contre le rock et la montagne, la forêt et la pierre, une ville débordant de modernisme que la plupart des autres envieraient malgré son âge.
Mais elle est aussi un pli, une pourriture et une compulsion. Corruption, bite et chatte. Cum et libération, la puanteur de la luxure gourmande et du besoin désespéré.
Jørgen Strand Fredriksen a tiré le col de son manteau plus haut alors qu'il glissait à travers l'entrée étroite coupée dans la brique. Au-delà de la porte en fer forgé, le chemin pavé s'ouvrait dans une cour sombre ourlée par des façades en pierre, Oslo-Familiar à cinq étages contre le ciel du soir meurtri.
Derrière les fronts de la gastronomie et de l'art se trouvaient la vérité – les conteneurs de garing rampant avec des rats, la puanteur de la pourriture, nette et sobre.
Il ne savait pas pourquoi sa bite palpitait dans des moments comme celui-ci. Le se faufilant, les ombres, le besoin qui l'a poussé vers les choses qu'il ne pourrait jamais s'empêcher de faire.
Sa vie était cachée à l'ouest de la ville – bélaid, bærum-wed, avec deux beaux enfants qui portaient la même arrogance que la vie s'est élevé. Pas une carrière de grande hauteur, exactement, mais un salaire régulier de la ville pour accorder des permis ou les refuser. Mieux vaut encore un salaire pour regarder dans l'autre sens lorsque le refus aurait dû être certain.
Payé assez bien pour honorer le contrat. Pas de cadeaux somptueux, pas de crises d'intégrité, pas de déversement social. Aucune offre sous la table. Pas de sollicitation de prostituées – le seul endroit où il a jamais ressenti quoi que ce soit.
Au sommet de la cage d'escalier étroite menant underground, Henrique a attendu. Son crâne était rasé, ses yeux doux, sa mâchoire plus sensuelle que tout ce que la femme de Jørgen avait jamais réussi à évoquer. Les bras forts brillaient d'huile sous un gilet en cuir qui encadrait sa poitrine et les abdos sculptés. Son pantalon s'accrochait fort, en prenant son cul comme une tentation et en appuyant sur le contour de sa jolie bite dans une taquin délibérée.
Il n'a rien dit, bien que Jørgen aspire à un chuchotement à l'oreille – tout, tant qu'il transportait l'accent espagnol et la saleté d'Henrique pour rendre sa bite plus dure.
Ils ont glissé dans la cage d'escalier, remettant Hugo quatre cents kroner à la porte. La fumée de cigarette a dérivé, s'accrochant au plafond bas. Henrique s'arrêta pour un whisky au bar tandis que Jørgen a avancé, trouvant leurs sièges dans la rangée arrière du Théâtre de fortune. Les chaises étaient des reliques récupérées, arrachées à la dernière rénovation du Colisée – une fois en velours, maintenant en croûte et usée, portant toujours le léger parfum de grandeur depuis longtemps.
Henrique a remis à Jørgen sa boisson alors que les lumières s'amusaient plus loin et que l'écran prenait vie – les bites en train de les éprouper, des culs étirés, des sorties massives éclaboussant sur des visages surpris. Le sperme s'infiltrait de coups de buttths serrés, coulé dans des sacs de balle avides, regroupés sur des draps, des tapis, des carreaux et du bois dur.
Rien dans les étapes, rien adouci par des filtres fragiles. Juste réel. Juste brut.
Jørgen a siroté son whisky, puis s'est dézippé, laissant sa bite pendre librement. Henrique connaissait l'exercice. Sans jeter un coup d'œil, sa main dériva vers la longueur épaississante de Jørgen, palpitant pour son toucher.
Jørgen sentit la main du bel homme autour de lui, le whisky réchauffant ses os, les yeux se rapprochant de l'obscurité.
« Suck-moi, » murmura-t-il.
Henrique glissa de son siège au sol, se déplaçant entre ses jambes. Sa bouche était tout ce que la femme de Jørgen n'était pas – soft, humide, ouverte. Pas de bâillonnement, pas de dégoût. Juste une chatte à baiser, lent et dans le besoin. Vaut chaque millier de kroner.
Il souhaitait pouvoir le baiser. Le cul incurvé d'Henrique était un délice, et Jørgen n'a jamais su qui il préférait plus – le faisant par derrière, son cul le saisissant alors qu'il battait son visage dans un oreiller d'hôtel bon marché, ou missionnaire, où il pouvait regarder ce beau visage se tordre avec plaisir alors qu'il le poussait.
Une fois, il avait fait spermer Henrique de cette façon. Les graines se déversant sur la peau d'olive, se resserrant les muscles alors que son cul traitait la bite de Jørgen. Il le souhaitait à chaque fois, mais cela ne s'était produit qu'une seule fois. Le plus souvent, il a fait un coup d'Henrique lui-même, juste pour voir la libération, le déversement jouant sur cette peau.
Pourtant, dans le noir, il a imaginé le baiser à nouveau, regrettant qu'il n'avait pas trouvé le temps, l'argent ou la liberté de le prendre comme il aspirait.
Mais au lieu de fendre Henrique ouvrir sur un matelas de l'hôtel, il agrippa son crâne et se rendait dans sa gorge. Inconscient de ses propres gémissements, aux bites baises à l'écran, au besoin d'air d'Henrique, il a juste poussé plus profondément, chassant la ruée.
Il s'en fichait qu'il n'ait pas toujours été ainsi. Il a laissé la sensation le déchirer – spine aux balles – et n'a fait aucun effort pour se retenir.
« Oh, putain, » marmonna-t-il, renversant la gorge d'Henrique.
Henrique n'a jamais tressailli, seulement avalé, puis a pris l'argent.
Jørgen a coulé, a terminé sa boisson et s'est zippé. Il n'a pas eu le temps pour plus avant que la police ne s'écrase.
Cufflé, il a à peine enregistré le scintillement du scintillement bleu de la cour. Mais l'appareil photo clignote – ceux qu'il s'est inscrit.
Pas de travail.
Pas de femme.
Pas d'enfants.
Pas de films en os. Pas plus.