C'étaient des lignes parallèles, vivant côte à côte, jamais touchantes, jamais voulu se rencontrer.
Ce soir, les lois sont enfreintes. Une main glisse à travers le vide de sa hanche, à sa cuisse, traçant plus haut, tremblant comme une boussole trouvant le nord.
«Nous ne sommes pas censés traverser», chuchota-t-elle, mais sa partie des jambes, mendiant la proximité.
Enhardi, elle se courba en elle, les mamelons brossant les mamelons, soufflent en lambeaux de besoin.
Son doigt entre lentement, brisant la dernière géométrie de la retenue, gémit lubrifiant la luxure.
À chaque poussée, seul se fond, parallèle devenant les angles interdits de l'intersection, forgés de chaleur et d'amour.
Les lignes solitaires ne sont plus, elles sont animées enchevêtrées, rejoignaient sans cesse.