Traverser un trou latéralement sur un banc extrudé.
Oui, je suis sur le métro.
Donc, je suis assis ici, sur la Jubilee Line si cela vous intéresse, et je me demande… cette orientation des sièges est-elle unique ? Pouvez-vous en penser un autre ?
Les sièges du pont inférieur d'un vieux bus Routemaster.
Ah ouais, d'accord alors.
La plupart des rames de métro dans le monde.
Ouais, d'accord ! Peu importe.
Mais bon, il fait chaud. L'« air souterrain » sec et unique qui dérive à travers les wagons a une saveur distincte, une odeur de métal chaud mélangée à un sac d'aspirateur.
Où sommes-nous actuellement?
Parc vert.
D'accord. Mmmm, un rapide scan de chaussures… Adidas, Adidas, je ne sais pas, New Balance…
Tigre d'Onitsuka ? Joli, jaune aussi.
Nike, Adidas, je ne sais pas, je ne sais pas, Vans… des tongs ?
Quel mec ! Sur le Tube aussi !
Les gens viennent, les gens partent. Allumé, éteint. Asseyez-vous, debout. Parler, écouter, regarder, somnoler. Toute l’humanité est ici, à l’intérieur d’un tube métallique chaud qui traverse le trou d’un victorien.
Ricaner.
C'est un état bruyant mais annulé qui circule dans le métro. Surtout avec mes écouteurs insérés. Une suspension somnambulique de la sensibilité, pourrait-on dire.
Une pause dans la vie.
Ouais, c'est une meilleure expression. Une réalité abstraite aussi, quand on y pense.
Que veux-tu dire?
Je veux dire, des affiches grand écran au-dessus de votre tête : des publicités pour l'avancement, des promesses de perfection, des messages d'argent, des images d'amélioration.
Pluie sur mon océan.
J'aime cependant les motifs, les odeurs, les sons et les formes familiers du Tube. Les pensées, les sentiments et les émotions évoqués en étant assis ici.
Comme?
Comme cet espace partagé temporaire, cet air partagé, cette lumière partagée, cette direction partagée. Oh ouais, et les annonces énoncées de votre prochain destin…
« La prochaine station est Bond Street, changez ici pour… »
C'est alors qu'elle embarque.
Elle entraîne.
Une apparition.
Le temps et l’espace ralentissent comme la mélasse d’une cuillère froide. Une distorsion momentanée de la réalité… Soudain ! Je suis de retour, comme le cahot du carrosse.
C'est une apparition.
Une apparition, oui.
Ouies.
Elle est assise.
En face de moi. Directement, en face de moi.
Quoi?
Elle n’était pas obligée.
Elle a choisi de le faire.
Mes yeux me font mal, implorant de voir ce que mon esprit sait déjà. Je ne peux pas regarder.
Il ne faut pas regarder.
C'est trop tôt. Résistez, évitez, faites semblant. Occupez mes yeux trop avides de banalité.
Exagérez, regardez ailleurs, à gauche, à droite, mes pieds, mes mains, en les frottant inconsciemment, dans une pose de prière. Arrêtez-le.
Regardez la carte, n'importe quoi.
Je sais où je vais, mais je ne sais pas ce qui se passe.
Une miette imaginaire est sortie de mes genoux. Pourquoi ai-je fait ça ?
Espèce d'idiot. Ne regarde pas.
L'air est rare, exotique.
Un parfum de beauté par excellence et éthéré flotte sur la brise mécanique.
Un changement grisant et momentané de la pression atmosphérique dans mes oreilles, une électricité à peine perceptible. Ce ne sont pas les bons mots.
Ne regarde pas.
Plutôt une statique érotique. Son énergie, aussi exquise et aussi fondamentale que la lumière du soleil qui blanchit à travers les vitres mouchetées.
Ne regarde pas.
Autour de moi, la normalité était floue. Devant moi,… une vision. Réalité suspendue. Un paysage de rêve, d’engouement, d’amour illogique ? Puis-je dire ça ? Amour? Car c’est ce que l’on ressent, alors ça doit être le cas.
Ne regarde pas.
Un désespoir déchirant, physique et douloureux dans ma poitrine. C'est l'amour. Pour cet instant éphémère, elle est l’élément de notre univers mutuel, soudainement et magnifiquement aligné.
Ne regarde pas.
Je fais. regarde, et…
La beauté, au-delà.
Au-delà de mon vocabulaire. Au-delà de ma compréhension.
Peau, lisse comme du galet, tendue, translucide. Des dents brillantes, plus blanches que la neige des anges. Des cheveux qui balancent du blé doré dans les champs de fin d'été.
Elle est.
Perfection.
Elle sourit.
Un sourire de feu d'artifice, des fossettes comme les yeux du ciel.
Chez moi.
Chez moi !
Je n'ai pas répondu, pas le temps, trop énervé. Quoi? Occasion manquée. Pourquoi suis-je comme ça ? Pas de seconde chance maintenant. Le désespoir, la douleur s’approfondissent encore.
Idiot.
Je jette un nouveau coup d'oeil. Pendant juste une milliseconde.
C'est suffisant pour l'information.
L'ourlet de sa robe à fleurs. Quatre pouces, au-dessus du plat de ses genoux. Ses jambes, oh, ces leviers bronzés. Une avenue de peau invitante. Créer des ombres irrésistibles et érotiques, un itinéraire, un passage au paradis.
«La prochaine station est Swiss Cottage. Les portes s’ouvriront du côté droit.
Mon arrêt. Non, s'il vous plaît, pas maintenant. Ma rêverie va-t-elle être cruellement arrachée à l'extase ?
Mais non !
Elle est debout aussi !
Devant. De moi.
De moi !
Je me lève, je l'inspire, derrière elle.
Le coton froissé, le revêtement de sa peau par du simple coton. Comment ce coton a-t-il mérité une telle intimité ? Sa nuque, le fermoir de sa chaîne en or extrêmement fine, reposait sur sa peau bronzée parfumée, bronzée, parfaite.
Elle descend.
Je « descends » simplement.
En haut, les mêmes escaliers. En même temps. À travers, la même barrière.
Elle regarde.
Oui, elle le fait. Elle sourit. Certitude. Confiance. Incline la tête, sourit à nouveau.
Suivre? Le pensait-elle ? Ai-je mal interprété ? je rêve ? Oui? Non?
Faites le tri.
Oui, elle le pense vraiment. L'opportunité. Je m'en saisis. Aucune erreur, aucune hésitation.
Mon sourire, intérieur et extérieur, pénètre profondément dans mon âme. Plus profond.
Appréhension. Anticipation. Des émotions familières.
Mais c’est une attraction magnétique, inconnue.
Concentre-toi là-dessus, imbécile.
Je ne m'en souviens pas. Marche. Ou la direction, ou la maison, ou la porte, ou les escaliers, ou la porte.
Ou la lumière du soleil à l’intérieur.
Son espace, ses affaires, sa vie, son parfum. Encapsulé. Ses quatre murs.
Mais je suis ici, à l'intérieur, à l'intérieur.
Elle me montre elle-même à travers ses affaires. Son art, sa créativité, ses livres.
Sa sensualité.
Sa maison.
Le regard. Le toucher. La certitude incertaine.
Mon cœur. Exploser.
Sa robe en coton. Au sol. Écarté.
Ses seins, plus doux que des oreillers de nuages. Perfection.
A genoux devant son autel. J'appuie mon nez contre sa motte, bouche ouverte j'inhale sa moiteur, son parfum, à travers sa matière.
Je retire ses sous-vêtements blancs incroyablement petits. Ma langue l'effleure, la touche, l'envahit et l'électrise.
Ses vertiges, ses contorsions, ses cris, son euphorie.
Sa capture, sa prise, de moi, ma tête, avec ses longs leviers bronzés. Trempé par son nectar, englouti par notre convoitise, notre désir, nos besoins lubrifiants.
Mon exploration fébrile de ses abysses, avec ma langue, sa respiration, ses coussins dodus, son petit bourgeon d'extase.
Son goût, son goût ! L'ambroisie des dieux, du champagne et des huîtres, sa salinité saumâtre et minérale pétille sur ma langue.
Son flux chaud de son vortex de luxure, ses exaltations, ses exclamations orgiaques d'extase, rebondissant aux confins de son habitat.
Mon éruption. Bondissant, spectaculaire en volume, une libération du plus profond de mon être. Elle boit, à la source de ma fécondité, avec soif, sans hésiter.
Oh mon Dieu.
Elle et moi…
Faire.
Doux.
Amour.
« La prochaine station est Finchley Road. Les portes s’ouvriront du côté gauche.
Le Tube. Cela vous transporte. À la station Oblivion, et retour.
Idiot.