Je ne demande pas ta main.
Je demande la latitude de ta gorge,
la longitude de votre hanche.
Je suis un gentleman de la cartographie,
et toi, mon amour, tu es le pays inconnu
J'ai l'intention de réclamer avec ma bouche.
Mes mots ne sont pas des questions ; ce sont des actes.
Quand je dis : « Ta peau est la terre pâle et fraîche »,
ce n'est pas une métaphore. C'est une promesse de fouille.
Je vais creuser en toi, corps de paysan et implacable,
ne pas trouver de bijoux ou de pierres,
mais pour ressentir la chaleur de ton cœur,
la preuve fondue de votre besoin.
Je t'ai forgé comme une arme contre ma propre solitude,
et maintenant je dois sentir ton feu.
Ne parlons pas d'amour.
Parlons de la vengeance du corps,
l'heure du remboursement de toute cette solitude.
Oh, les coupes du sein, dans lesquelles je boirai
jusqu'à ce que je sois ivre de ton soupir.
Oh, les roses du pubis, un jardin que je ruinerai
avec ma bouche respectueuse et perverse.
Ma soif est un lit de rivière sombre, et tu es le seul déluge.
Je serai le rival que vous ne pourrez pas vaincre.
Nos disputes finiront par pousser des matchs contre le mur,
votre souffle est un sifflement de défi qui a le goût d'une invitation.
Je n'arracherai pas la dentelle de tes épaules avec précaution,
mais avec la fureur d'un homme qui a perdu une guerre
et est déterminé à piller le royaume de toute façon.
Tu me combattras, et dans tes combats, tu me nourriras,
tes ongles dans mon dos une victoire, ta morsure sur ma lèvre un traité.
Ensuite, je serai le protecteur.
Dans la foule rugissante, ma main trouvera le bas de ton dos,
une marque silencieuse et territoriale.
Sous la nappe, lors d'un banquet de fous,
mes doigts parcourront la soie de ta cuisse,
une invasion secrète que vous seul pouvez ressentir.
Vous conserverez votre sourire parfait et poli
pendant que je mène une guerre de pression et de patience
sur la frontière humide et gonflée de ta chatte.
Votre sang-froid sera mon chef-d'œuvre.
Et quand nous serons seuls, je m'agenouillerai.
Pas dans la prière, mais dans l'adoration.
Je suis le pervers qui a appris la langue des saints.
Je séparerai tes jambes avec le décorum d'un roi
ouvrant un traité qu'il a déjà gagné.
Ma langue écrira des sonnets sur ton clito,
chaque strophe un commandement, chaque caresse une revendication.
Je ne te ferai pas venir.
Je vais te persuader de rompre pour moi,
un éclat de verre, une capitulation de la guerre.
Votre main n'est pas la vôtre.
C'est ma volonté, un voyage lent et délibéré
sur la courbe de ta hanche, la peau douce
de l'intérieur de votre cuisse.
C'est mon murmure qui te dit
pour écarter les jambes.
Trouvez cet endroit.
Celui qui gonfle et pleure pour attirer l'attention.
Entourez-le. Lentement.
Imaginez que c'est ma langue qui trace cette forme,
mon souffle chaud contre ton humidité.
C'est ça. Ne vous arrêtez pas.
Laisse la tension monter, une vague
surgissant des profondeurs.
Je suis avec toi dans l'eau,
mes mains sur tes hanches, te tirant
contre la pression, le frottement,
le bonheur parfait et tortueux.
Laissez-le se briser.
Brisez-moi.
Laisse le cri qui s'échappe de tes lèvres
sois mon nom.
Et quand tu es un paysage de sueur et de tremblement,
une ruine que j'ai construite et adorée,
Je murmurerai la dernière et douce obscénité :
« Tu as toujours été à moi.
Maintenant, viens me trouver. »