Je m'appelle Kim. J'ai 34 ans maintenant, marié, vivant une vie complètement différente, mais cette histoire ne concerne pas moi. Il s'agit de ma maman, et quelque chose qui s'est produit il y a neuf ans, alors que je vivais à la maison avant de me marier.
Maman avait 43 ans à l'époque. Brune, brune, épaisse à tous les bons endroits et le genre de femme qui a fait tourner la tête sans même essayer. Les jeunes gars regardaient, les hommes plus âgés jetaient un regard avec admiration. Partout où elle allait, elle a attiré l'attention. Mais ce n'était pas seulement ses regards, c'était la façon dont elle bougeait, la façon dont elle riait, la façon dont elle s'est comportée. Papa, sa chérie d'enfance, avait eu la chance de l'appeler la sienne. Il a travaillé sur les changements de chef dans le centre de Londres, en laissant environ 12 ans et en ne revenant pas avant quatre ou cinq heures du matin, donc maman était souvent seule la nuit.
Cet été, était collant, le genre de chaleur qui faisait des températures. Leur mariage avait ses fissures. Dernièrement, ils se battaient fortement et il y avait beaucoup d'arguments forts, des portes claquées et des silences tendus qui semblaient s'étendre pour toujours
Un samedi, j'étais sorti avec des amis, nous sommes allés faire du club, boire, danser et à deux heures du matin, j'ai été dépensé. Un compagnon m'a déposé devant notre maison.
J'ai tâché avec les clés, sentant le buzz de la fatigue mélangée avec de l'alcool et la porte ne s'ouvrirait pas, essayait à nouveau et toujours ma clé ne bougerait pas, « comme c'est bizarre ». Je me suis dit. J'ai réalisé qu'il était verrouillé de l'intérieur. Maman n'a jamais fait ça, c'était étrange
Je me suis murmuré: « D'accord, je vais juste avoir un pédé sur le banc et appeler son téléphone quand j'aurai fini. »
J'ai allumé une cigarette et je me suis assis sur le banc de bois froid de l'autre côté de la rue, laissant la fumée se courber autour de moi. C'est là que je l'ai vu, la lueur douce de la fenêtre de la chambre de maman et de papa. Les ombres vacillaient derrière les rideaux, agités et vivants. Mon estomac se resserra. Quelque chose était éteint
Ensuite, la porte d'entrée s'ouvrit.
Un homme est sorti.
Au début, je n'ai pas enregistré qui c'était. Juste une forme dans la lumière du porche. Mais ensuite, il se tourna, et mon cœur bégaya.
C'était George !! Ou Georgy, comme nous l'appelions. Autour de l'âge de papa, des cheveux blonds foncés, un chaume rugueux, un bon gars de cockney. Lui et papa étaient inséparables, des compagnons depuis qu'ils étaient des enfants. Marié, avec des enfants, rien de lui n'aurait dû être ici à cette heure.
George se pencha et maman l'a rencontré avec un baiser rapide et presque décontracté. Juste un picotement, mais ma poitrine s'est resserrée. Sa robe se déchaîne, à peine attachée, humide, cigarette qui pendait à ses doigts. Elle avait l'air… calme. Trop calme.
George se dirigea vers sa voiture, regarda en arrière une fois, puis disparaissa dans la nuit. Mon esprit a couru alors que je trouvais la cigarette.
Je me suis levé et je me suis dirigé vers la maison. J'ai réessayé mes clés et cette fois, il a été déverrouillé. Maman était à l'intérieur, souriant.
« Je ne pouvais pas dormir », a-t-elle dit, la lumière de la voix. «Avait une douche chaude… pensant que j'aurais mis Netflix.»
Aucune mention de George. Aucune explication. Rien.
Je n'ai pas demandé.
Mais l'image que la lumière de la chambre faible à 14h30, le pas rapide de George, la robe lâche de maman m'a hanté depuis.
Je l'avais vu. George. Ma maman. Ce baiser. La robe, lâche, négligente, comme si elle n'avait pas voulu penser.
Aurait-il pu être innocent? Peut être. Mais alors pourquoi la porte avait-elle été verrouillée? Pourquoi ça s'est senti… mal, si mal?
J'ai secoué la tête. Peut-être que j'aurais mal lu tout cela. Peut-être que rien ne s'était passé.