Cary et David, reprenant encore leur souffle face à l'intensité de leur première rencontre, se retrouvèrent à rire doucement alors qu'ils se réinstallaient dans le calme du studio. Leurs corps bourdonnaient de satisfaction, de désir, de besoin, de désir exaucé, mais la journée n'était pas finie.
« Allons-nous? » » demanda David en désignant le chevalet.
Cary sourit en connaissance de cause. « Oui. Mais seulement si nous sommes tous les deux d'accord, il y aura… un deuxième tour plus tard. »
Leurs yeux se croisèrent, et dans ce regard, la promesse fut scellée.
Elle se leva gracieusement, sa peau nue rayonnant dans l'éclairage du studio, et proposa avec une audace ludique : « Si vous voulez me peindre correctement, alors je veux poser… nue. »
Elle enleva entièrement le chemisier de ses épaules et se leva, les hanches se balançant alors qu'elle se dirigeait vers la chaise de pose. Elle s'assit, puis s'étira, puis se déplaça, expérimentant. Au début, le Playboy classique pose, allongé, jambes repliées, seins cambrés. David dessina rapidement en souriant. Puis, un style Penthouse plus effronté, les doigts de Cary taquinant ses tétons, posés entre ses cuisses. Elle savait exactement à quel point cela avait l'air provocateur et aimait montrer ce côté coquine.
Le sexe de David remua à cette vue, mais il secoua la tête et posa le carnet de croquis. « Ils sont beaux, chauds, sexy, mais ce n'est pas toi.»
Sa voix était calme et respectueuse. « Vous êtes plus que cela. Vous êtes à la fois élégance, maturité et feu. Je veux capturer cela. »
Elle pencha la tête, intriguée. « Que voyez-vous alors ? »
« Une silhouette », murmura-t-il. « Toi. Debout. Des cheveux argentés flottants, tu me tournes le dos, fort, féminin. Juste un sein, un aperçu, comme un secret que seul le tableau peut garder. C'est le Cary que je veux peindre. Magnifique. Chic. Intemporel. »
Elle sentit des frissons lui parcourir la peau. Cary se tourna, s'ajusta et prit la pose. C'était simple, mais puissant. Chaque ligne de son corps parlait de grâce, de confiance, d'allure intemporelle. Le souffle de David se coupa alors que ses mains volaient sur la toile, dessinant rapidement. Le temps est flou. Quand il leva finalement les yeux, ses yeux brillèrent de quelque chose au-delà du désir.
« Va marcher un peu. Laisse-moi… travailler. » Sa voix était rauque de retenue.
Cary s'habilla, enfila ses sandales et sortit en flânant en fin d'après-midi. La ville bourdonnait autour d'elle, mais à l'intérieur de son corps palpitait encore des effleurements rappelés. Au moment où elle revint, le crépuscule avait commencé à s'installer.
David tourna la toile vers elle.
« OMG, » respira Cary, ses mains volant vers sa bouche. Il avait capturé son essence : la cambrure de son dos, la force de ses hanches, la fière chute de ses cheveux argentés. Son reflet, mais plus encore. Son essence sur toile : fière, sensuelle, vivante. C'était son âme qui la regardait avec de la peinture.
Cette fois, leur baiser n'était pas affamé ; c'était reconnaissant, tendre.
…
Cette tendresse les suivit plus tard jusqu'à l'appartement de David. Ils avaient emporté le tableau et l'avaient posé dans un coin, appuyé comme un secret contre le mur, admirant tous deux ce qu'ils avaient accompli ensemble, pendant qu'il versait le vin.
Cary se leva, s'excusa et se glissa dans la salle de bain. Lorsqu'elle émergea, elle portait une robe soyeuse couleur crépuscule, légèrement cintrée à la taille. Le V profond révélait le gonflement de ses seins, la courbe du décolleté où ses mamelons se pressaient légèrement contre le satin. Ses jambes, ces jambes exquises de danseuse, ressortaient à chaque pas.
David se leva. Les mots lui manquaient. Le désir rugit, indéniable.
Elle le dépassa sur le chemin de la chambre, s'arrêta et pencha la tête. « Tu regardes, David. »
« Je n'y peux rien. » Le sang-froid de David s'est effondré. Il posa son verre et traversa la pièce en deux enjambées, la prenant dans ses bras.
Ce qui suivit n'était plus une luxure brute mais un ébat amoureux profond et dévorant.
La robe glissa des épaules de Cary dans un murmure et s'accumula à ses pieds. Elle se tenait nue devant lui, pâle et argentée, ses tétons déjà raides.
David l'embrassa profondément, goûtant le vin et la chaleur. Elle s'y étalait, les cheveux déployés sur les oreillers, les seins se dressant en guise d'invitation. Il l'explora lentement, avec le respect d'un artiste et la faim, les mains, les lèvres, la langue d'un amoureux.
« Montez-moi », murmura-t-il en la tirant sur lui.
Cary le chevauchait, les genoux de chaque côté de ses hanches, les seins se balançant alors qu'elle se tenait au-dessus de sa queue. Elle se glissa entre eux, le guidant jusqu'à son entrée. David la regarda, transpercé, alors qu'elle s'abaissait, lentement, oh si lentement, pouce par pouce, s'étirant, la remplissant. Ses mains se levèrent pour prendre ses seins, ses pouces encerclant ses mamelons.
« Ohhh… » gémit David, s'agrippant à ses hanches. « Mon Dieu, Cary, tu es si serré. »
Elle commença à bouger, hésitant d'abord, puis tournant en rond, grinçant, trouvant son rythme. Sa queue palpitait en elle tandis que son clitoris se pressait contre sa base. Elle se pencha en arrière, les mains sur les cuisses, les seins avancés. Ses gémissements s'approfondissaient. Elle s'écrasa plus fort, plus vite, chassant la douleur gonflée dans son clitoris.
L'attention de David était partagée entre le gonflement de ses seins, la montée et la descente de son corps et l'expression qui traversait son visage : lèvres entrouvertes, cils battant, une rougeur s'étendant sur ses joues.
Chaque mouvement de ses hanches les pressait plus près, plus profondément, la tension augmentant comme un courant. Cary bougeait comme un gymnaste, se soulevant parfois presque librement avant de retomber, d'autres fois exécutant des cercles serrés et urgents qui les faisaient tous deux haleter.
Le bord était là, palpitant, essayant de le retenir, de le faire durer, plus profondément, plus longtemps, mais elle perdait le contrôle.
« Je suis proche », haleta-t-elle en se balançant, ses cheveux argentés flottant autour de ses épaules.
« Ne t'arrête pas, » insista David, les doigts sur son clitoris maintenant, la pinçant, la caressant, la poussant.
Elle se sépara avec un cri, le corps tremblant, la chatte serrée autour de lui. Il la tint dans ses bras, embrassant sa poitrine, sa gorge, ses lèvres, jusqu'à ce que ses spasmes s'atténuent.
Quand enfin elle s'effondra dans ses bras, il roula doucement avec elle jusqu'à ce qu'il soit au-dessus d'elle. Il était dur, plus dur que ce dont il pouvait se souvenir, le besoin de se libérer au plus profond d'elle, mais il serait patient et aimant.
Maintenant, leur rythme a changé. Plus lent, synchronisé. Leurs regards se rencontrèrent et se tinrent, pas de mots, pas besoin. Ses mouvements étaient délibérés, leurs corps bougeant ensemble comme s'ils étaient guidés par le même rythme. Ses jambes s'enroulèrent autour de sa taille, l'attirant plus profondément, leurs poitrines serrées, les battements de cœur s'alignant.
Chaque poussée était régulière, tendre, et pourtant l'intensité ne faisait qu'augmenter. Les doigts de Cary s'accrochèrent à ses épaules, puis remontèrent pour encadrer son visage. Elle l'embrassa lentement et longuement, leurs bouches bougeant exactement comme leurs corps, en parfaite harmonie.
Leurs baisers étaient plus doux maintenant, persistants. Chaque poussée attisait le feu plus fort, chaque pause l'approfondissait. Ils se tenaient fermement, comme si aucun des deux ne voulait que la nuit se termine.
Le crescendo s'est construit, inévitable désormais. Ensemble, ils cédèrent, au moment précis, à un point de rupture partagé qui les laissa trembler, s'agrippant l'un à l'autre, Cary se cambrant avec un cri, David gémissant alors qu'il se répandait en elle, tous deux tremblant de libération.
Ils restèrent ainsi, le souffle mélangé, la peau humide, le cœur battant, la rémanence les envahissant. Ni l’un ni l’autre n’a parlé. Ni l’un ni l’autre n’en avaient besoin.
Dans un coin de la pièce, nonchalamment appuyé contre une chaise, le tableau de Cary était appuyé contre le mur. Un témoin silencieux. Un témoignage de l’union de l’artiste et de la muse ; du pinceau et du corps, de l'âme et du désir.