Ne m’offrez pas de glamour. Ne m’offrez pas de faux vrais. Pas de pom-pom girls ou de trafiquants de drogue, pas de hauts courts et de talons hauts, pas de guide du débutant sur le BDSM dans un simple ABC. Pas de salopes de sororité et leur sexe de soirée pyjama, pas de visites de bricoleurs à des femmes au foyer frustrées, pas de branchements dans un bar d’hôtel, pas de demi-frères ou de demi-sœurs, pas de nubiles adolescents à la recherche d’une bite bien âgée. Pas de tantes et d’adolescents, pas de papas, pas de mamans, pas de soirées strip poker avec gang bangs à profusion. Pas de fêtes à la plage qui dégénèrent en orgie. Pas de giroflées promues putains de promiscuité.
Je le veux moche. Je le veux réel. Je veux qu’il ait toutes les verrues avec des poils à insulter. Fornicateurs flatulents baisant sur des meubles plats. Administrateurs anaux rétentifs mesquins et malveillants. Des congressistes corpulents, tous bajoues et jambes musclées, jouent à cacher la saucisse dans des hôtels miteux. Entraînez-moi dans les ruelles en traversant des mares de pisse, remplissez mes narines de la puanteur des ordures pourries, poussez-moi dans les portes sombres pendant que vous touchez maladroitement mon sexe.
Je veux des skanks essuyant leurs chattes remplies de sperme avec une page centrale Playboy. Je veux des culs impurs, des boules qui puent, des têtes de bite mouchetées de smegma ringard. Je veux des poils pubiens coincés au fond de la gorge, s’étouffant et crachant alors que du sperme épais et âcre glisse dans les gosiers. Je veux des seins qui s’affaissent sur des ménagères opprimées et désabusées. Je veux des vergetures et de la cellulite, des ailes de poulet, des cheveux ternes, des cils qui refusent de flotter, trop de maquillage mal appliqué.
Je veux de la déception. Je veux la désillusion. Je veux le méprisable, le piétiné, le mal-aimé. Je veux de l’éjaculat prématuré, des plaques humides dans les lits, des hommes à la poitrine de pigeon sans pack de six en vue. Je veux que les liaisons ivres soient instantanément regrettées. Je veux que l’humiliation du rejet ridiculise la possibilité de l’espoir. Je veux des vierges nerveuses enculées, du sexe anal qui fait mal, des chattes qui n’ont pas toujours le goût de l’ambroisie.
Je veux du sexe missionnaire ritualisé, même heure, même jour du mois pour que je puisse le marquer dans mon agenda. Je veux m’allonger sur le dos et regarder le plafond tracer des fissures alors qu’il grogne de plaisir solitaire. Je veux de la sueur qui pue le salé sur ma langue, de la saleté sous les ongles, des fermetures éclair qui ne se défont pas. Je veux des robes droites qui cachent un million de péchés, des femmes matrones à double menton. Je veux le poilu. Je veux le poilu. Je veux des allures arquées et des yeux paresseux qui regardent d’un côté.
Offrez-moi de l’érotisme, ne me donnez pas de porno. Pas de clichés usés déambulant à travers des rediffusions d’histoires que nous avons tous entendues auparavant. Laissez-moi mordre à pleines dents dans les personnages, laissez-moi me gaver de leur individualité, me vautrer dans leurs imperfections, sucer avidement leurs motivations. Je le veux artisanal, artisanal, unique. Pas de copier-coller. Pas de fabrication mécanique. Non sur le tas. Je veux de la couture.
Oh mon ne suis-je pas une vache exigeante?