« Qu’est-il arrivé à la fille qui marchait nue jusqu’à la boîte aux lettres ? » demande-t-il avec désinvolture, en faisant glisser le couteau à beurre sur son pain grillé avec ce bruit de grattage aigu qui resserre instantanément tous les muscles de mon corps.
Le beurre.
Le beurre qu'il a oublié hier.
Le beurre, je me suis levé à six heures du matin pour courir au magasin l'acheter pendant que le café coule, et il dort paisiblement à l'étage.
Je me retourne lentement, le sarcasme dégoulinant pratiquement de chaque mot. « Oh, ça me rappelle, » dis-je gentiment. « Merci beaucoup de t'être souvenu du beurre, bébé. »
Je lui montre son toast. « As-tu aussi besoin que je reçoive ce putain de courrier ? » Je cligne des yeux et commence à déboutonner ma chemise.
Il ne me regarde même pas. Il sourit dans son café comme si j'étais dramatique, comme si c'était amusant.
Ce sourire m’envoyait de la chaleur. Maintenant, ça me donne un sentiment de meurtre.
« Bien sûr, » je dis sèchement. « Laissez-moi juste mettre cela entre mon travail à temps plein, la garde d'enfants, le fait d'être l'application de rappel familial, les batailles de devoirs, les courses à l'épicerie, le travail émotionnel, garder tout le monde en vie et essayer d'une manière ou d'une autre de rester baisable pour vous pendant que je le fais. »
La conversation déclenche un million de pensées qui me traversent la tête. Listes de tâches. Ressentiments. Tout ce qu'il oublie. Tout repose toujours sur mes épaules. Ma bouche continue de bouger, les mots dégringolent de plus en plus vite.
Écoutez-moi ! Remarquez-moi! Voyez-moi!
Puis soudain, sa main se pose autour de ma gorge, ferme et imposante, me forçant à m'appuyer contre le mur.
Et juste comme ça… silence.
Tout en moi s'arrête, mon esprit se vide. La pression dans ma poitrine se dissipe. Ce n'est plus moi qui contrôle tout.
Il est.
Ses yeux s'assombrissent et son sourire a disparu.
« Vas-tu commencer à être une bonne fille aujourd'hui », demande-t-il doucement, « ou allons-nous avoir un problème ? »
Je le regarde. Je ne suis pas encore prêt à reculer.
Ses sourcils se lèvent légèrement. En attendant.
Je pinçai les lèvres et essayai de m'éloigner, mais sa poigne se resserra juste assez pour me faire grimacer. Il n'apprécie pas l'hésitation.
Sans me lâcher, il me fait tourner et me pousse sur la table, faisant tomber plusieurs objets par terre.
« Tu penses que tu n'es pas resté baisable ? » Sa voix est basse et contrôlée. « Laisse-moi te montrer exactement à quel point tu es baisable. »
Il me penche sur la table tandis que d'autres objets se dispersent sur le sol. Sa main se presse fermement contre ma nuque. Il écarte mes jambes et tire mon pyjama et ma culotte jusqu'à mes chevilles.
J'essaie de parler, mais il me coupe immédiatement la parole.
« Trop tard », murmure-t-il à mon oreille. « Ne dis pas un putain de mot. »
L’odeur du café frais et des toasts légèrement brûlés flotte dans l’air entre nous. J'entends le tintement du beurrier qui traverse la table et je sais immédiatement à quoi il pense.
Je me tortille instinctivement contre son emprise, mais c'est inutile.
Ses doigts se frayent un chemin entre mes jambes et il étale généreusement le beurre, puis plonge brutalement ses doigts et son pouce en moi, ne laissant aucune zone intacte.
Ma colère commence à se dissoudre sous la sensation accablante d'être désirée, manipulée, consommée. Chaque terminaison nerveuse semble éveillée maintenant, mon irritation se fondant lentement en chaleur et en besoin malgré moi.
Je déteste à quel point je lui réponds. Je déteste la rapidité avec laquelle mon corps me trahit. Je me recule légèrement avant de pouvoir m'arrêter, en voulant plus même alors qu'une partie de moi est encore furieuse.
À la seconde où il relâche sa prise, la perte de pression me fait mal. « Tu vas arrêter d'être une petite garce », siffle-t-il.
« S'il te plaît, » je murmure, respirant fort. « Je serai bon. »
Je jette un coup d'œil par-dessus mon épaule et il reste là à me regarder, faisant lentement rouler sa langue sur ses dents.
Puis j’entends le bruit indubitable de sa ceinture qui se défait, et mon cœur se met immédiatement à battre la chamade.
« Tu prendras ce que je te donne », dit-il durement en m'attirant fermement contre lui.
Puis, avec ses mains lourdes sur mes hanches, il se pousse fort contre mes fesses. Je lui permets rarement de faire cela, et jamais sans quelques subtilités. La douleur est vive et coupe le souffle de mes poumons, suffisamment pour me faire haleter. Il s'agrippe plus fort, imposant un rythme implacable qui me fait trembler contre la table.
Je passe instinctivement ma main entre mes jambes, cherchant désespérément un soulagement, mais il attrape immédiatement mon poignet et le retire.
« Pas encore. »
De toute façon, j'ai à peine besoin d'aide. Je suis déjà si près de m'effondrer.
Il attrape une poignée de mes cheveux, me tirant légèrement vers le haut, ses lèvres sur ma nuque. « Tu aimes ça, n'est-ce pas ? Tu veux que je te comble ? »
« Oui », je respire, ma voix tremblante.
Cette fois, lorsque sa main passe entre mes cuisses, la sensation m'envoie droit par-dessus bord. Mon corps tout entier se contracte et tremble sous lui, et je crie.
Un instant plus tard, il perd finalement le contrôle, lui aussi. Je peux sentir une bouffée de chaleur m'envahir.
Pendant un long moment, aucun de nous ne bouge.
Puis il recule, s'ajustant tandis que je reste penché sur la table, essayant de reprendre mon souffle.
Quelques secondes plus tard, il se penche, son souffle chaud dans mon oreille. « Nettoyez ce putain de bordel avant de rentrer à la maison », dit-il en faisant tomber le beurrier de la table avant de disparaître par la porte arrière.
Peut-être que cette relation est dangereuse. Peut-être que c'est voué à l'échec. C'est peut-être juste un dysfonctionnement.
Mais lorsque toute votre existence semble équilibrée sur ce dont vous vous souvenez, réparez, organisez et survivez, l'abandon peut sembler sacré. Une seule touche qui dit : arrêtez de vous battre pendant une seconde. Lâcher. Et pour ce moment au moins, le soulagement est enivrant.
Est-ce durable ? Qui sait. Mais plus tard dans la soirée, je termine ma liste de choses à faire, mets le souper sur la table pour lui et les enfants, et quand je lui tends le beurrier, il me fait un clin d'œil.
Et au lieu d’imaginer un couteau à steak transperçant son cœur, tout ce que je ressens, ce sont des papillons dans le ventre.