Je me suis assis et j'ai regardé dans le fauteuil.
Du mascara coulait sur le visage de ma femme pendant que je la regardais s'agenouiller à côté du lit.
Six hommes se tenaient autour d'elle, comme dans le cadre d'un rituel dont elle avait faim toute sa vie.
Elle les prit avec impatience, désespérément, comme si elle ne voulait jamais que ça se termine.
Des gémissements remplissaient la pièce. Des grognements. Respiration lourde. Puis vint le désordre de la libération éclaboussant le rouge à lèvres abîmé et la peau tremblante.
Son alliance a attiré la lumière.
Et d’une manière ou d’une autre, à travers les larmes, l’humiliation et la faim qui brûlait dans ses yeux…
Elle ne m'avait jamais paru aussi belle.
« S'il te plaît, » murmura-t-elle, « encore ».
Pas pour moi.
Pour eux.