Ben était complètement fauché, tellement fauché qu'il avait rassemblé ses dernières pièces juste pour se rendre à cette interview. Le voyage de retour allait être une longue et misérable marche à moins que son nouveau patron potentiel ne se sente assez généreux pour lui offrir de l'argent. Nouveau patron, ricana son esprit, se moquant de son propre désespoir. Le « travail » était venu de Mark, entre autres. Mark n'était pas méchant, ni stupide, ni même particulièrement louche. Mark était simplement le gars avec qui Ben avait passé d'innombrables nuits à se branler devant la caméra, deux silhouettes caressant les mêmes clips sales.
Ben secoua la tête, à moitié regretté, à moitié incrédule, alors que le vieux bus s'arrêtait en sifflant près d'un abri calciné et abandonné. D'après l'adresse que Mark lui avait envoyée, il lui restait une bonne vingtaine de minutes à parcourir à travers le parc industriel en ruine. Beaucoup de temps pour se sortir de cette folie.
Cela avait commencé assez innocemment – ou du moins aussi innocent que ces choses puissent jamais l'être.
« Vous avez été beaucoup en ligne ces derniers temps », avait écrit Mark, sa webcam encadrant un ventre mou et poilu, un pubis grisonnant et des doigts épais et annelés pompant paresseusement une bite lourde et qui fuyait.
À l'époque, Ben s'était demandé paresseusement si ces anneaux voyants ajoutaient quelque chose d'intéressant à la sensation. Maintenant, il se demandait simplement pourquoi il se retrouvait toujours dans des séances avec de parfaits inconnus. Il caressait des mecs en ligne depuis sa première année de lycée, partageant une chambre de dortoir et un écran avec un colocataire tout aussi curieux. Ils étaient restés ensemble pendant des heures, sans jamais franchir la ligne, toujours plus intéressés par les filles qui gémissaient sur l'ordinateur portable que l'une par l'autre.
Mark l'avait trouvé sur l'un des forums de discussion, des endroits où les hommes postaient pour des partenaires de masturbation mutuelle marathon. Fauché, célibataire, vivant sans loyer dans la maison vide de ses parents alors qu'ils voyageaient pour le travail, Ben n'avait que du temps. Il passait ses journées nu, à jouer ou à faire du cam, le plus souvent fort. Mark aimait les mêmes niches extrêmes, aimait la silhouette maigre et glabre de Ben et surtout sa queue.
Pour Ben, ce n'était qu'une bite : droite, circoncise, un peu plus longue que la moyenne, peut-être un peu plus fine, une tige pâle entrecoupée de veines surélevées, une grosse tête couleur prune. Pour la moitié d’Internet, c’était apparemment une œuvre d’art. Mark ne s'est jamais tu à ce sujet.
En passant devant les clôtures effondrées et les usines étouffées par les vignes, Ben jura dans sa barbe. Les hommes plus âgés étaient toujours attirés par lui en ligne – la cinquantaine, la soixantaine, mariés, seuls, peu importe. Un petit coin tordu de son cerveau aimait l'attention, les éloges affamés, la façon dont ils lui parlaient comme s'ils guidaient un pur-sang primé. C'était la partie qui l'avait amené ici.
La conversation avec Mark avait dérivé comme ils l'avaient toujours fait : ce qu'ils feraient à la fille, ce qu'ils feraient au gars, comment ils réécriraient entièrement la scène. Puis Mark a enfreint la règle cardinale et a tourné son appareil photo pour montrer son visage : le début de la cinquantaine, trop de mauvaises chirurgies esthétiques, la peau tiraillée aux mauvais endroits.
« J'ai une offre », avait-il dit, d'une voix soudain sérieuse. « Si vous êtes intéressé. »
Ben avait failli couper l'appel. Il n'était pas à vendre. Mais quatre heures plus tard, à moitié délirant et désespéré d'argent, il avait écouté.
Mark a affirmé qu'il connaissait des gens qui dirigeaient un petit studio de softcore – des sets solo, fille/fille, des teasers occasionnels garçon/fille vendus sur des sites de clips. Paiement en espèces le jour même. Pas d'arnaque, pas de frais initiaux. Il a même donné à Ben le numéro direct du manager.
L'appel avec Tom avait été court, bourru, professionnel d'une manière sordide : bilan de santé, expérience antérieure (aucune), tarifs discutés, entretien programmé. Quand Ben a demandé, abasourdi : « Tu vas vraiment me payer ? Tom avait ri comme si c'était la question la plus stupide qu'il avait entendu de la semaine.
Il était donc là, dernier billet de bus dépensé, marchant péniblement à travers une friche industrielle post-apocalyptique en direction des « Honeytime Studios ».
Finalement, un seul bâtiment bien rangé apparut au milieu de la décrépitude – des parpaings gris, de la peinture fraîche, de l'herbe tondue qui paraissait presque offensante dans son contexte. Un chemin en faux pavés menait à des portes en verre teinté portant au pochoir le logo du studio : une abeille de dessin animé aux formes généreuses faisant un clin d'œil sur une épaule, son gros cul rayé pratiquement un deuxième titre.
Ben expira en tremblant et poussa à l'intérieur.
Un souffle d'air arctique l'a frappé. Le hall était étrangement luxueux : une moquette blanche épaisse, des murs tapissés d'hexagones violets et jaunes comme une ruche psychédélique, un immense bureau de réception cachant quiconque était au téléphone.
« Honeytime Studios, comment puis-je diriger votre appel ? » La voix était jeune, nasillarde, pétillante.
Ben hésita. La réceptionniste semblait à peine sortie de l'école et elle avait un travail. Il avait une vingtaine d'années, était fauché et était sur le point de se prostituer pour gagner de l'argent. Super.
« Merci pour votre demande, mais nous ne recherchons pas de modèles pour le moment… »
Il a failli s'enfuir. Bien sûr, c'était une farce. Mark et ce Tom se sont probablement moqués quelque part.
Puis la sangle de son ancien sac à dos s'est cassée, renversant des livres, une serviette et des déchets aléatoires sur le tapis immaculé.
« Putain, » siffla-t-il, se laissant tomber pour tout remettre dedans.
« Salut! »
Il sursauta si fort qu'il faillit donner un coup de tête contre le bureau. Le réceptionniste était venu pieds nus et silencieux. Elle était minuscule – petite, coquine, blonde en queue de cheval – et ne portait rien d'autre qu'un micro-bikini violet qui couvrait exactement deux tétons et un soupçon de lèvres, laissant une jolie piste d'atterrissage blonde complètement exposée.
«Jésus, désolé», balbutia-t-il.
Elle rigola. « Bienvenue à Honeytime ! Vous devez être Ben Simmonds ? »
Il ne put qu'acquiescer, la bouche sèche.
« Je m'appelle Trixie! » Elle a rebondi – littéralement rebondi – sur le ballon de yoga violet qu'elle utilisait comme chaise, le mouvement faisant étaler délicieusement ses fesses à peine couvertes contre le caoutchouc. « Il est là », ronronna-t-elle dans le téléphone du bureau, ses yeux verts parcourant Ben. « Ouais, mais super nerveux. Comme un poulain. » Elle raccrocha, sauta du ballon et fit signe. « Par ici, ma mignonne. »
Il la suivit, hébété, fixant le tremblement de ses petites joues pâles alors qu'elle marchait. Sa queue lui faisait déjà mal.
Elle s'arrêta à une porte marquée MANAGER, lui fit un dernier tour taquin – un manchon blond encadrant un orteil de chameau obscène – et gazouilla : « À bientôt, mon grand », avant de s'éloigner, un parfum de musc doux traînant derrière elle.
Ben poussa la porte.
Le bureau sentait la fumée de cigare et le cuir. Derrière un immense bureau en bois était assis Tom – exactement comme annoncé : moustache porno des années 70 devenue blanche, aviateurs teintés pourpre, cigare éteint serré entre ses dents.
« Je suis content que tu aies réussi, gamin. Bus ? » Il semblait personnellement offensé. « La prochaine fois, nous enverrons une voiture. Ce n'est pas le plus beau code postal après la tombée de la nuit. »
Ben cligna des yeux. Une voiture. Ils envoyaient une voiture.
Tom versa deux gros doigts de bourbon et en glissa un sur le bureau. « Bois. Tu en auras besoin. »
Avant que Ben puisse demander pourquoi, la porte s'ouvrit à nouveau.
« Vraiment, Tom ? Je t'ai entendu pour la première fois, putain. »
La femme qui a fait irruption était complètement nue, à l’exception de résilles qui lui arrivaient jusqu’aux cuisses. De lourds seins à la peau olive se balançaient à chaque pas, des cheveux noirs tombant dans son dos, des hanches larges et un cul rond et appétissant qui bougeait parfaitement. Elle posa un dossier en papier cartonné sur le bureau.
«Anne, chérie…» commença Tom.
« Ne me 'chéri', vieil homme. Qui t'a dit que le gamin était là ? Moi. Qui est allé chercher ses papiers ? Moi aussi. » Elle se tourna vers Ben, les mains sur les hanches, la chatte complètement exposée. « Hé, chérie. Levez les yeux ici quand je parle, je plaisante. Regardez tout ce que vous voulez. C'est littéralement le travail. »
Elle prit ses seins en coupe et se pencha en avant, les offrant comme des fruits mûrs. « Bien, non? »
Ben émit un bruit étranglé.
Anne rit, les laissant tomber avec un rebond. « Détends-toi, chérie. Tu me vois, Trixie, ou l'une des filles nues par ici ? Regarde. Touche si nous disons oui. C'est le concert. » Elle lui tendit une grande serviette moelleuse. « Maintenant, allez. Suivez le gros cul de Mama Anne jusqu'à la garde-robe et à l'examen médical. Nous avons une journée complète pour vous rendre célèbre. » Elle se retourna, cambra le dos et lui donna une claque ludique. « Allons-y, joli garçon. »