Manon pencha la tête, ses lèvres bordées d'un rouge mat et malicieux se courbant en un sourire qui laissait entrevoir son côté enjoué. « Et ton patron, il est célibataire ? Il demande un ami », dit-elle d'une voix traînante qui trahissait son intérêt.
Je sais qu'elle est extrêmement ouverte sur ce genre de sujet, mais cette phrase semblait sortir de nulle part alors que je parlais de mon travail.
« Hum… non… eh bien, je ne sais pas », balbutiai-je, ma voix se dissolvant dans les bruits du bar.
Ses cheveux courts, une coupe plongeante d'un rouge vif qui captait les faibles lueurs du bar, encadraient son visage. Sa peau claire était parsemée de légères ombres sous ses yeux verts, bordés d'un épais eye-liner noir. Pour Halloween ce soir-là, elle s'était transformée en vampire punk (ce choix est tellement typique d'elle que ceux qui la connaissent pourraient presque penser qu'elle n'est pas déguisée). Un corset en cuir noir serré sur son torse élancé, accentuant la courbe subtile de ses seins sous les bretelles en dentelle blanche de son haut habituel, tandis que sa jupe courte en cuir effleurait ses cuisses vêtues de résilles délibérément déchirées. Des chaînes en argent tintaient contre ses bottes jusqu'aux genoux, et une cape effilochée tachée de faux sang coagulé traînait derrière elle, ses crocs en plastique scintillant sous les néons quand elle riait. Manon, à vingt-quatre ans, incarnait cette liberté brute.
À ses côtés, Camille rayonnait d'une assurance féline, vingt-huit ans d'élégance athlétique sculptée par les courses matinales au Parc Monceau. Une superbe femme blonde aux yeux bleus pétillants qui, ce soir, s'était transformée en sorcière : une cape noire transparente, brodée de runes argentées, drapait ses courbes généreuses, s'écartant juste assez pour révéler le décolleté plongeant où de subtiles gouttelettes de faux sang perlaient comme des larmes écarlates sur sa chair chaude. Ses talons aiguilles rouges claquaient sur le sol collant et un chapeau incliné orné d'une plume torsadée ombrait son front, accentuant la courbe sensuelle de sa nuque lorsqu'elle se penchait pour écouter.
Moi? Emma, vingt-six ans, rousse, yeux verts, mais tu dois me connaître maintenant.
Cette année, je crois avoir choisi l'antithèse de la séduction : le zombie. Cueillis dans la précipitation, fidèles à notre vœu de ne jamais recycler un déguisement du passé. Mon chemisier blanc à manches bouffantes et à col volanté, autrefois impeccable, ruisselait désormais de stries écarlates de faux sang si réalistes qu'elles s'accrochaient à ma peau pâle, soulignant les taches de rousseur. Il coulait en traînées visqueuses sur mes épaules et mes bras. Mes lèvres, peintes d'un rouge vif assorti, se séparèrent en un sourire espiègle, et un eye-liner et un mascara noirs épais coulaient en tourbillons sombres pour un œil « smoky » ébouriffé.
Bref, assez de descriptions.
Nous avions pris l'habitude de ces soirées d'Halloween, Camille, Manon et moi. C'était pour nous un rituel sacré depuis notre rencontre. Un endroit où aucun d’entre nous n’a osé se libérer. Notre pacte, scellé par des rires ivres et des confessions chuchotées, nous a liés au fil des années.
Nous étions donc là, tous les trois, blottis dans un bar, nos verres tintant, décortiquant nos vies dans le chaos festif.
« Pourquoi tu demandes ça ? » J'ai demandé
Manon haussa un sourcil. « Oh bon, j'ai l'impression que quand tu parles de ton boulot, tu parles plus de ton patron que du boulot en lui-même. Soit il est très, très sexy et dans ce cas, ça ne me dérangerait pas de le laisser me hisser contre le mur, soit tu as le béguin pour lui », rétorqua-t-elle. Elle porta sa bière à ses lèvres, la gorgée s'écoulant dans sa gorge pâle, et ajouta : » De toute façon, même dans ce cas, je pense que cela ne me dérangerait pas qu'il me hisse contre le mur… «
Une vague de chaleur monta dans mon cou, rinçant ma peau sous les traînées écarlates de faux sang. J'ai prié en silence pour que les ombres au néon dansantes et le maquillage épais masquent cette agitation.
Camille, de son côté, éclata d'un rire clair et pétillant.
« Emma ? Un béguin pour quelqu'un d'autre que son petit-ami bien-aimé… Elle, qui ne jure que par son amant, j'adorerais voir ça », rétorqua-t-elle, les yeux bleus mi-clos d'amusement.
« Oh putain, tu l'imagines en train de flirter ? » Manon continuait, convulsée de rire.
Je n'ai pas beaucoup d'ego, mais à ce moment-là, un peu bouleversé par leurs taquineries, et surtout enhardi par les tirs des Bailey, j'ai rétorqué avec une voix plus assurée que je ne l'étais : « Tu ne sais pas. Tu ne m'as jamais connu célibataire. Pour autant que tu le saches, je suis vraiment doué en séduction… »
Camille et Manon se figèrent un instant, leurs regards se croisant, avant d'exploser d'un rire tonitruant.
D'accord, je l'avoue, même moi, je n'y croyais qu'à moitié.
« Tu sais, ce n'est pas un domaine où il faut nous envier », reprit Camille en reprenant son souffle, son ton plus doux maintenant, une main effleurant mon avant-bras. « C'est plutôt nous qui sommes un peu jaloux de ton couple parfait… »
« Parlez pour vous », répliqua Manon, la voix rauque d'une hilarité retenue, « moi, la vie de couple stable ? Pas du tout pour moi. J'aime trop le frisson de l'inconnu. » Elle s'empressa d'ajouter pour moi, d'un air sérieux : « Mais je respecte totalement ceux à qui ça arrange. Vraiment. »
Son expression sérieuse, plus l'alcool dans mon sang, me firent éclater de rire, un rire sortant de mon ventre, entraînant mes deux complices dans une symphonie de rires.
~oOo~
Je ne savais pas depuis combien de temps nous décortiquions nos vies, lorsqu'un besoin pressant m'obligea à quitter la table, laissant mes deux amies se plonger dans les récits enfiévrés des dernières conquêtes de Manon.
Sur le chemin du retour, je me suis arrêté au comptoir pour commander un dernier tour, mes doigts tambourinant légèrement sur le bois froid.
» Décidément, il semble que je sois le seul à ne pas être déguisé « , fit une voix grave et légèrement rauque. Je me tournai vers l'homme penché là, sa pinte à moitié vide entre les doigts. Même s'il n'avait pas explicitement visé mon regard, j'avais l'impression qu'il s'adressait à moi.
Je l'ai évalué de la tête aux pieds, attendant que le barman aligne nos shots sur un plateau lisse. C'était le genre de brun maussade qui pouvait faire battre votre cœur plus vite d'un simple regard en coin (Je vous épargnerai une autre description complète, et pour être honnête, la brume des cocktails de cette nuit a brouillé les contours de ma mémoire en quelque chose de délicieusement vague.).
Légèrement décomplexée, les Baileys toujours sur ma langue, je m'entendis rétorquer, presque malgré moi, quelque chose comme « Vraiment ? Je pensais que tu étais habillé en petit-ami parfait : mignon et ennuyeux. » (Mon Dieu… avec le recul, cette punchline acérée n'aurait jamais traversé mes lèvres complètement sobres, froides comme de la pierre, devant un étranger.)
Il sourit, une lente courbe de lèvres qui creusa une fossette éphémère au coin de sa bouche, et baissa légèrement la tête, ses yeux sombres effleurant son verre pendant un moment avant de se lever, pas encore tout à fait vers moi, comme s'il savourait la pause. « Tout ce que j'ai retenu de ta phrase, c'est que tu me trouves mignon, » murmura-t-il.
« Ah la la, les hommes… Désolé, mais j'ai déjà un petit-ami », balbutiai-je boiteusement.
Il sourit à nouveau, plus large maintenant, s'appuyant un peu plus sur le bar pour faire pivoter son torse vers moi. « Oh, mais je n'ai jamais dit que je te trouvais mignon, » répliqua-t-il.
Amusé par son retour, et peut-être un peu piqué, j'ai répondu d'une voix que j'espérais taquine, penchant mon torse vers le comptoir dans une pose censée être coquette mais que je me sentais au bord du ridicule, au bord d'un vacillement alimenté par l'alcool où mes lèvres se sont entrouvertes sur une respiration trop chaude. « Oh ouais ? Et maintenant ? Toujours pas mignon ? »
« Ah non, maintenant c'est pire », répondit-il avec un large sourire qui creusait des plis malicieux au coin de ses yeux sombres, et il souffla doucement, une expiration discrète comme un rire étouffé.
« Les zombies, ce n'est pas ton genre, hein ? Trop dangereux, peut-être ? » J'avançai avec un sourire, me redressant dans un mouvement exagéré, presque expansif : une main posée sur le bois pour soutenir mon poids, l'autre balayant une mèche de cuivre collée à mon front humide.
« Non, je n'aime pas être dévoré vivant », dit-il simplement, son regard glissant un instant le long de mon cou avant de se relever, « même si je pense que je me laisserais manger chaque jour par le zombie que j'ai devant moi en ce moment. »
Son sourire persistait, une lueur conspiratrice dans ses yeux accrochant les miens. Ces mots me traversèrent, évoquant malgré moi des images brutes : sa chair sous mes dents, mes lèvres traçant de lentes morsures sur la peau tendue de son torse, nos corps enlacés dans une danse vorace où dévorer se transformait en abandon total, glaçant mon souffle dans un battement suspendu, mon visage probablement vide mais mes joues enflammées sous le maquillage courant.
« Et voici vos shots », annonça le barman d'une voix tranchante, posant le plateau avec un tintement qui brisa le charme.
« C'est ma faute », coupa l'homme, sortant sa carte de crédit d'un mouvement fluide, payant avant que je puisse protester.
« Oh, euh… merci, mais vraiment, tu n'étais pas obligé de le faire, » balbutiai-je, ma voix trahissant une agitation qui s'acharnait vers le bas.
« Ça me rend heureux, et ça ne t'engage à rien », assura-t-il d'un ton neutre, presque désinvolte, même si ses yeux en disaient plus. « Cela dit, si tu as envie de laisser tes deux amis discuter seuls un peu plus longtemps, rapporte le plateau ici. Je t'offre un verre. »
« C'est vraiment gentil, mais comme je l'ai dit, j'ai un petit ami », répondis-je, flattée malgré moi.
« Oh, mais je ne suis pas du genre jaloux, tu sais, » répondit-il simplement, avec un sourire qui fit fondre toutes mes défenses.
« Je… je dois vraiment retourner auprès de mes amis », lâchai-je finalement. Mais mon esprit imaginait, malgré moi, ces bras puissants me soulevant, m'asseyant sur le comptoir froid avant de me lancer dans des gestes aussi outranciers que pervers, compte tenu du lieu.
« Pas de problème. Tu sais où me trouver si tu changes d'avis, » conclut-il avec un sourire, fixant son regard sur sa pinte avec une feinte nonchalante.
Je m'éloignai alors, le plateau à la main, le pas chancelant, le cœur battant contre mes côtes, pour regagner l'embrasure tiède de notre coin, où les rires de Camille et de Manon m'attendaient comme un abri précaire contre la tempête que cet inconnu avait allumé en moi.
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