Agenouillé nu sur le sol du désert, les dernières étoiles s'estompent alors que l'obscurité cède la place à l'aube. Je suis ici depuis une heure. Peut-être plus. Le temps se brouille quand je suis avec Lucas, quand je me rend. La lune décroissante se déroule à l'ouest, le soleil commence son ascension à l'est, les corps célestes dans une parfaite opposition.
Le sable mord à genoux, une petite douleur qui rejoint le chœur de sensations qui sont mon corps. Marques de corde sur les cuisses étalées. Fouetter les ecchymoses à travers le ventre et les seins. Les abrasions racontant des histoires de reddition sur le dos et le cul. Derrière moi, le feu crépite et meurt, sa chaleur s'éloignant comme la marée. La flûte de Lucas vient de s'arrêter, me laissant suspendu en silence, attendant ce qui vient ensuite.
Je sais que ce moment est temporaire. Plus tard, je serai à nouveau la Dre Christina Mitchell, du moins extérieurement. Mais il n'y a pas de retour à l'ignorance de ce qui a été découvert ici. La femme arrivée il y a trois mois n'existe plus.
Cette femme portait son pedigree Yale comme une armure. Archéologue respecté. Auteur accompli. Engagé à David, un autre professeur avec des références impeccables. Une vie fondée sur les fondements de la réussite scolaire et une planification minutieuse. Une vie qui se sentait de plus en plus creux à chaque jour qui passe.
Puis Lucas est arrivé sur notre site de fouille. Guide, ils l'ont appelé. Comme s'il nous montrait simplement des chemins à travers le désert plutôt que dans nous-mêmes. Son corps maigre, brun du soleil. Ses yeux, cette ombre impossible de vert qui semble se déplacer avec ses humeurs. Il est mon contraire à tous points de vue, errant où j'ai toujours été stable, vivant par instinct où j'ai vécu par plan. Il n'a aucun diplôme, aucune carrière, aucune adresse fixe. Juste ses mains, sa voix, son étrange capacité à me regarder et à savoir exactement ce dont j'ai besoin avant de me connaître.
Il m'a appelé Médecin Avec un sourire qui m'a dit qu'il connaissait déjà tous mes secrets. Il avait raison. À la fin de la première semaine, il les avait tous. Je ne serais jamais allé avec personne comme lui. Personne qui pouvait me déshabiller avec un regard ou qui a pris mon arrogance comme un défi plutôt que comme un avertissement.
« Sunrise, » murmura-t-il quelques heures plus tôt, son souffle se réchauffe contre mon oreille alors qu'il me positionnait pour ce rituel de l'aube. Juste ça. Un mot. Tout ce qui était nécessaire.
L'air avant prévente augmente la chair de poule sur ma peau. Mes mamelons durcissent, ressentant des sensations persistantes de pinces qui étaient là plus tôt dans sa tente. La lumière de la lanterne attrapant le métal qu'il tenait devant moi. La question dans ses yeux, ne me demandant pas si je les prendrais, mais si j'étais prêt pour ce qu'ils voulaient dire. Mon signe de tête, petit mais certain.
La douleur lorsqu'il les a appliquée avait été nette, immédiate. Mais ce qui m'a brisé, ce n'était pas la douleur, c'était ma réponse. Le flot de l'humidité de ma chatte. La façon dont mon dos est arqué, involontaire, animal. Le son qui s'est échappé, pas tout à fait crier, pas tout à fait gémir. Quelque chose entre les deux. Quelque chose de primal.
« Bien », a-t-il dit. Juste ça. Mais dans ce mot, j'ai entendu la permission. Autorisation de se sentir. Vouloir. Pour être la créature que j'ai toujours gardée en cage à l'intérieur de la fille parfaite, étudiante brillante, académique prometteur.
En déplaçant légèrement mon poids, l'étreinte rugueuse du sable se frotte contre ma peau. Ma chatte palpite avec le plaisir rappelé et l'anticipation présente. Bientôt, il viendra pour moi, aidera-moi à me tenir sur les jambes engourdi de l'agence, enveloppez-moi dans des couvertures douces qui se gratteront toujours contre la peau sensibilisée. Il me nourrira, prendra soin de moi, prendra peut-être à nouveau si je demande avec mes yeux, avec mon corps, avec des parties de moi qui parlent maintenant plus éloquemment que mes mots académiques soigneusement choisis ne le pourraient jamais.
La Christina qui est venue ici était rigide à plus de façons que physique. Analytique. Éloigné de ses propres désirs. À quel point ces réalisations semblent maintenant comparées à cette authenticité brute. Les articles publiés dans des revues prestigieuses ne signifient rien ici. Le désert ne se soucie pas de mes références ou de mon pedigree. Il se déshabille, révèle ce qui se trouve en dessous. Celui qui aspire la morsure de la corde, la piqûre du cuir, la douleur exquise de la reddition.
Je me souviens de la première fois que Lucas me liait. Comment je ne me suis pas battu contre les cordes mais contre ma propre réponse. Comment il attendait, patient comme le désert lui-même, jusqu'à ce que je ne lui ne se rende pas à moi mais à moi-même. Comment il a chuchoté, « Oui », quand j'ai finalement arrêté de lutter.
La semaine dernière, dans un moment de clarté, je lui ai demandé pourquoi il m'a choisi. Il rit, ce son bas qui vibre dans ma poitrine même quand il ne me touche pas.
« Je ne t'ai pas choisi, Chris », a-t-il dit. « Tu as choisi ça. Je suis juste celui qui l'a vu en toi. »
Je n'ai pas compris alors. Je commence à le faire maintenant.
La première lumière traverse l'horizon, illuminant mon corps. Chaque ecchymose, chaque marque de preuve de soumission. Les marques de son fouet, pas cruelles, jamais cruelles, mais précises et intentionnelles, forment une carte sur mon corps. Mes mamelons se resserrent davantage dans l'air du matin. Je sens le pouls de réponse entre mes jambes. Mon corps sait des choses que mon esprit apprend toujours.
Le désert a nourri mon vrai moi, cette créature qui aspire à la fois à la douleur et au plaisir sans honte. Mes cuisses se déploient sans pensée consciente. Je suis à nouveau mouillé, excité par rien de plus que la mémoire de la soumission et de l'anticipation de ce qui vient ensuite.
Mes muscles se détendent, la tension s'écoulant comme de l'eau dans le sable. Ma respiration s'approfondit. Je ressens le changement subtil dans ma posture, de l'académique rigide à quelque chose de plus primaire, plus authentique. Mes épaules tombent. Ma colonne vertébrale s'aligne. Mes mains se reposent sur mes cuisses, plus serrées contre le désir.
J'entends des pas derrière moi. Lucas. Je ne me tourne pas. Je n'ai pas besoin de le faire. Les yeux à l'horizon, une nouvelle journée se propage devant moi comme une promesse. Quoi qu'il arrive, que je retourne à mon ancienne vie ait changé ou que je puisse entièrement forger un nouveau chemin, ce moment se poursuivra. Ce moi-même que j'ai découvert sous des années de mensonges prudents.
Le soleil grimpe plus haut. Je suis éclairé.
Enfin, réel.