Ce n'est pas que je ne dors pas, c'est la façon dont je dors, la façon dont je rêve. Ce dont je rêve.
Vous me consumez, et je ne sais pas pourquoi vous vous sentez si proche dans cet espace liminal entre le rêve et la suspension de – non, pas la conscience, mais le seuil de celle-ci. Hypnopompieils l'appellent, cet état où la logique du rêve persiste après le réveil, où les sensations du rêve se répercutent parfois dans la réalité. Ou mieux encore, où c'est la réalité qui tente de se fondre dans le rêve. Là où les émotions restent intactes sans contexte, le corps semble lourd et irréel, là où le temps semble mou, comme s'il n'avait pas entièrement repris ses règles normales.
L'état dans lequel je me retrouve déjà à caresser ma bite.
Je ne caresse plus maintenant. Je ne peux pas. Je ne peux rien faire d'autre que ressentir le battement tenace, la dureté totale qui ressemble presque à de la douleur. Une bite qui palpite si fort qu'elle ne demande qu'une chose : l'orgasme persiste dans ses veines, le pouls à sa racine palpitant d'anticipation. Expliquer la nature d'une bite à quelqu'un qui ne connaît que son extérieur est aussi difficile que d'être un homme qui passe des années à essayer de comprendre l'orgasme féminin. Qu'est-ce que c'est. Comment y arriver. Pourquoi tu trembles et gémis mon nom. Pourquoi cela semble intérieur alors que le mien est si évidemment une libération extérieure.
Non, je ne peux pas caresser, parce que ton poids me pèse. Peut-être m'avez-vous déjà amené à cette fermeté douloureuse, à ces lèvres et à cette bave, et à votre gorge en profitant pleinement de mon hypnopompie, et en sentant toujours que le sommeil voile mon esprit. C'est peut-être pour cela que je te trouve au-dessus de moi, alors je me réveille avec toute l'intention de ton corps. Et maintenant ?
Vous ne grognez pas, vous ne faites que taquiner, comme pour tester mes réflexes sensoriels.
Ils seront toujours là pour te laisser me combler. Même à moitié endormie, ma langue cherche ta forme, ton goût, mon envie de te voir l'enduire de ton besoin. L’état où le rêve et la réalité s’alignent, et cela ressemble exactement au rêve.
La façon dont tu t'intensifies alors que j'accepte de sortir du rêve et d'entrer le vrai—votre forme, votre goût, la façon dont vos hanches commencent à rouler. Doucement et lentement au début, pour m'installer contre moi. Ta forme trouvant la mienne.
Vous baissez les yeux, presque hésitant, me demandant presque si tout va bien. Si je vais bien. Et la seule réponse que je peux te donner, c'est que mes mains trouvent tes hanches ; la façon dont je te tire vers le bas, comme si—
Non, merde. J'adore manger de la chatte. Il appuie simplement sur tous mes boutons en même temps. Cela l’a toujours été. Mais tu es le seul à m'avoir suffisamment compris pour me réveiller, juste comme ça.
J'ai envie de me caresser la bite. Je veux que tu me caresses la bite. J'ai envie de jouir si intensément.
J'aime à quel point tu es mouillé. Vous dites que c'est obscène. Eh bien, traitez-moi de putain d'obscénophile, de libertin ou de débauché. Ne me traite pas de pornoophile, même si j'aime les connes, c'est toi. Ce n'est pas plis roses ou nectar sucré ou comment doucement tu m'ouvres. C'est une faim spécifique pour votre forme. le chemin ton la chatte répond à mon bouche. Et appelle ça une humidité obscène, tout ce que je sais, c'est que tu me fais jouir sans contact.
Tu maintiens mon regard dans le tien jusqu'à ce que tu n'en puisses plus. Jusqu'à ce que vos yeux se révulsent, vos hanches poussées vers l'avant, jusqu'à ce que votre souffle s'accroche à mon nom, à un gémissement ou à une sensation seule. Tu te cambres en arrière, tu te pousses sur moi, tes cheveux effleurent ma bite, et ça crie putain.
Touche-moi. Branle-moi. Fais-moi jouir.
Mais tu te penches en avant, tu serres tes cuisses l'une contre l'autre, tu attrapes mon crâne à deux mains pendant que tu me baises la bouche.
Vous ne demandez même pas. Si tu peux jouir comme ça. Putain, je veux que tu le fasses. J'en ai besoin. Tu ne peux pas savoir à quel point tu me rends dur. Comme je te ressens intensément.
Je veux tes gémissements. je veux ton baise. Je veux que mon nom soit sorti de tes lèvres. J'apprécie la façon dont vos cuisses se contractent, comment elles tremblent, tremblent et tremblent. Je veux manger ton pouls de ton clitoris. Je veux que tu le montes sur mon visage.
Je veux que tu cries, putain.
Tu reviens toujours vers moi dans tes respirations, toujours à cheval sur mon visage, toujours en prononçant le nom de Dieu en vain. Ou mieux, bénir le mien.
J'aime la façon dont la tension quitte ton corps, la façon dont tu ne sais pas vraiment si tu dois être fier ou légèrement honteux du gâchis que tu as fait de moi.
Je souris quand tu t'écartes de moi et que tu essaies de reprendre ton souffle.
Je suis déjà désolé pour ma cupidité, avant même de rouler sur toi. Il n'y a aucun univers où je ne te baiserais pas après que.
J'essaie d'être patient. N'oubliez pas de me frotter tous contre vous tous, parce que vous me l'avez demandé un jour. Taquinez-le juste une seconde de plus. Laisse le battement de ma bite palpiter contre la nappe de ton clitoris. Et je m'assure que vous croisez mon regard pendant que je vous taquine.
J'ai besoin qu'ils disent Oui. S'il te plaît.
J'ai besoin que tu me veuilles. Pas même moi, juste ma bite dure et palpitante en toi.
Peut-être que tu dois le murmurer. Peut-être que tu dois le mendier.
S'il te plaît.
Mais ce ne sera pas une expérience lente, pouce par pouce, où vous vous sentirez complètement ouvert. Je suis humain. C'est une poussée douce, sans friction contre votre obscénité, aussi profondément que possible. Je veux que tu haletes. Je veux que tu mendies.
S'il te plaît. Baise-moi.
Et je vais te baiser. Insensé. Quels sens ?
Les deux.
Les deux.
Cela ne dure pas longtemps. Ce n'est pas joli. Je jouis fort, sans même savoir exactement ce que ça te fait. C'est bruyant. Je sens à quel point je t'inonde.
Je m'effondre sur toi.
Et je veux recommencer quand mon cerveau reviendra.