Je lève les yeux vers l’horloge murale de la cuisine – neuf heures moins cinq. Bob est parti il y a une demi-heure, son jour habituel de traitement à l'hôpital. Je laisse un léger soupir s'échapper de mes lèvres, puis je prends une gorgée de la tasse bercée dans mes mains, la chaleur du contenu coulant dans ma gorge me rappelle un autre liquide d'hier soir.
Les souvenirs refont surface, les doigts griffant les coussins du canapé, la respiration rapide et superficielle. Mes yeux se sont fixés sur Bob – il l'observait, silencieux – tandis que Stan m'emmenait. Je ferme les yeux, m'abandonnant à la répétition des sensations, une vague de plaisir parcourant mon corps. Mes doigts trouvent la ceinture de ma robe, desserrant le nœud jusqu'à ce que le tissu s'ouvre, révélant ma poitrine nue.
Je passe le bout d'un doigt sur mon mamelon, le faisant rouler lentement entre mes doigts, le sentant durcir sous mon contact alors que la chaleur et le désir s'épanouissent sur ma poitrine. J'en ai besoin de plus, et après avoir posé la tasse sur la table, je passe ma main sur la chair douce de mon ventre, mon regard fixé sur la culotte noire qui recouvre mon monticule, l'entrée d'un pays de plaisir.
Mes jambes s'ouvrirent, presque d'elles-mêmes, accueillant ma main et ses doigts palpeurs glissant sous la ceinture. C'est le moment que je chéris : s'introduire dans ma chatte, les doigts écartant mes lèvres pour trouver l'humidité à l'intérieur.
Deux doigts glissent aussi loin que je peux atteindre, puis je les enroule derrière l'os dur. Des éclairs de plaisir parcourent mon cerveau ; ma tête retombe et mes yeux se ferment.
Lentement, je me retire, extrayant mon jus, l'étalant autour de ma fanny et sur mon bourgeon. Oh mon Dieu, ce premier contact sur mon bourgeon me fait frissonner tout le corps. C'est si bon. Mon rythme a sa propre vie, des décennies de pratique et de connaissance de mon corps. Stan est dans ma tête, sa queue s'enfonçant dans mon corps, comme il l'a fait la nuit dernière. Chaque poussée est reproduite par une autre pression de mon doigt sur mon clitoris.
Je sens mes hanches fléchir et ma respiration venir par rafales superficielles, tandis que mon doigt clignote de plus en plus vite. Il ne reste plus longtemps maintenant. Je serre fort mon mamelon et une poussée de douleur me donne le coup de pouce supplémentaire dont j'ai besoin pour atteindre l'orgasme. Quelque part au loin, j'entends mes gémissements se transformer en cris alors que mon corps saute et se tortille sur la chaise. Des vagues de plaisir me submergent et la lumière inonde mon cerveau. C'est incroyablement glorieux, exactement ce dont j'ai besoin.
Haletant à cause de mon effort, je passe le bout de mon doigt le long de ma petite tige et sens mon corps frissonner. C'est tellement agréable que je recommence, profitant de l'extrême sensibilité post-orgasme, et soudain j'en ai besoin d'un autre. Mon doigt passe sur mon bourgeon ; Je m'entends marmonner une série de « oui » avant de basculer dans mon deuxième orgasme.
Peut-être un troisième, me demande-je, en glissant doucement sur mon clitoris, mais le plaisir est devenu trop intense et je décide non. Je soulève la main lisse et visqueuse de mes reins, enfonce trois doigts dans ma bouche et goûte mon excitation en léchant le jus.
Je bouge sans cesse, cligne des yeux, ouvre les yeux et me redresse. Puis, quelque chose d'inattendu attire mon regard – quelque chose qui n'était pas là lorsque j'ai commencé à me perdre. Je tourne lentement la tête et là, encadré dans l'embrasure de la porte, silencieux et vigilant, se tient Stan.
Attrapé, et n'ayant nulle part où me cacher, je sais, sans réfléchir, que je suis à nouveau à lui. Le regard de Stan se fixe sur le mien, s'enfonçant dans mon âme – inflexible, sans ciller – me mettant à nu à mesure qu'il avance, chaque pas délibéré, doux et silencieux.
Ma tête penche en arrière alors qu'il se déplace entre mes jambes écartées, la chaleur de ses cuisses effleurant les miennes. Les mains de Stan se lèvent jusqu'au col de sa robe, attirant mes yeux vers le bas. Lentement, ils glissent vers le bas, sans jamais rompre le fil de mon attention, jusqu'à ce qu'ils trouvent le nœud à sa taille. En tirant, le tissu cède.
Il se tient devant moi, dur et ouvert. Un battement s'agite dans mon ventre, un tremblement qui monte dans ma colonne vertébrale et qui étincelle derrière mes yeux. Puis ses doigts rugueux s’emmêlent dans mes cheveux, me guidant vers ce que je sais déjà être mon destin.
Sa prise se resserre à la base de mon crâne alors qu'il me tire vers l'avant. Ma mâchoire se détend instinctivement – non pas par soumission, mais par réflexe – alors qu'il remplit ma bouche de la chaleur de sa queue. Il n'y a aucune douceur dans la poussée, juste le glissement urgent de la peau contre le palais, la crête de sa couronne s'accrochant brièvement à mes dents avant de s'enfoncer plus profondément.
Le goût me frappe, le sel et le musc, alors que ma gorge se contracte contre l'intrusion. Il gémit, bas et irrégulier, tandis que ses hanches palpitent et roulent pour laisser ma salive couler sur mon menton.
Le pouce de Stan effleure ma pommette là où elle est tendue. Son autre main reste nouée dans mes cheveux, guidant le rythme – en avant jusqu'à ce que mon nez se presse en boucles raides, en arrière jusqu'à ce que seule la tête enflée repose lourdement sur ma langue.
Je respire par les narines dilatées, les yeux larmoyants alors qu'il accélère. Les pieds de la chaise raclent le sol sous moi.
« J'en ai rêvé », marmonne-t-il, le regard fixé sur mes lèvres qui s'étendent autour de lui. « Toute la nuit. »
Un haut-le-cœur étouffé s'échappe lorsqu'il pousse trop profondément, et ma gorge se convulse autour de lui. Il s'immobilise instantanément, ses doigts se relâchant. « Facile », apaise-t-il, d'une voix rauque mais plus douce. « Ne t'étouffe pas. »
Il recule légèrement, me laissant m'ajuster – une brève pitié avant que ses hanches ne s'avancent à nouveau. La crachat coule sur mon menton et tombe sur ma poitrine.
Je sens ses cuisses trembler contre les miennes, puis ses mains relâchent brusquement mes cheveux, laissant mon cuir chevelu picoter alors qu'il saisit mes poignets. Il me redresse si vite que la chaise tombe en arrière sur le sol.
Mes genoux fléchissent momentanément avant qu'il ne me fasse tourner assez fort pour rendre la pièce floue. Le bord du comptoir vient percuter mes côtes inférieures, coupant le souffle de mes poumons alors qu'il pousse mon torse vers le bas. Ma pommette craque contre le stratifié froid, le choc faisant trembler mes dents.
Son poids me coince là, une main écartée entre mes omoplates tandis que l'autre se glisse sous la ceinture de ma culotte tandis que ses hanches frottent contre mes fesses.
« Ne bouge pas », grogne-t-il, son souffle chaud contre mon oreille, sa main libre tirant déjà le mince tissu sur le côté. Le glissement soudain de son gland contre la chair nue lui fait pousser un gémissement irrégulier alors qu'il avance.
Le contre-bord s'enfonce plus profondément dans mon ventre à chaque poussée et le haut saisit mon visage en sueur.
Stan gémit alors qu'il s'enfonce plus profondément, son corps épais m'étirant sans relâche. Ses hanches avancent, écrasant mon bassin contre le bord à chaque poussée ; de vives secousses de douleur se mêlent au plaisir des frictions douces à l'intérieur.
Il jure dans sa barbe, ses doigts creusant des contusions dans ma hanche tandis que son autre main plaque mon omoplate à plat. « Plus serré que je ne le pensais », râle-t-il, son souffle chaud contre mon oreille alors qu'il frappe violemment son bassin, me poussant contre le comptoir.
Des flaques de crachats sous ma joue. Mon visage est écrasé contre la surface et je peux goûter le sang d'une lèvre fendue ouverte par l'impact. Son rythme devient irrégulier alors qu'il laisse échapper un grognement qui secoue tout son corps.
Dehors, un moteur de voiture s’anime. Le son de la routine semble étrange, contrastant avec l'intimité de son corps qui me presse contre le plan de travail. Je gémis doucement quand il se retire, me laissant vide pendant un battement de cœur avant de revenir assez profondément pour faire fléchir mes genoux. « Chut. J'y suis presque, Louise. »
Sa main glisse de ma hanche à mon cou, ses doigts pressant doucement, me maintenant au sol, affirmant sa domination.
« Regarde-moi », demande-t-il, d'une voix rauque comme du gravier.
Je tourne la tête sur le côté, la joue toujours appuyée contre la surface, et ses yeux se fixent sur les miens, les pupilles écarquillées, mais il y a autre chose : un besoin de justification.
« Dis-moi que tu le veux. » Ce n'est pas une question.
Ma bouche a du mal à former les mots, collante de crachats et de sang. « Oui, » je râle. « Oh, mon Dieu, oui. »
Il sourit, un regard rapide et féroce, avant que ses hanches ne s'avancent en trois poussées brutales et finales avant de s'immobiliser, profondément enfoui. Un frisson nous parcourt tous les deux alors qu'il se répand en moi avec un gémissement guttural qui semble arraché de sa poitrine. La sensation de sa bite palpitante et la chaleur de son sperme dans ma chatte me prennent à bout, et je sens tout mon corps trembler avant que le plaisir de l'orgasme ne m'aveugle sur tout autre chose que les convulsions qui me ravagent.
Son front tombe entre mes omoplates, son souffle chaud et humide sur ma peau. Pendant un instant, les seuls bruits sont notre respiration irrégulière. Son emprise sur mon cou se relâche, ses doigts traçant à la place la ligne de ma mâchoire. « Bon Dieu », marmonne-t-il contre ma colonne vertébrale, la voix étouffée. « Tu me détruis. »
Il se retire lentement ; le vide soudain me fait haleter. Sa main glisse de mon dos à ma hanche, me stabilisant tandis que je me lève sur mes coudes. Je me retourne et vois qu'il regarde, les yeux plus doux maintenant.
Il écarte d’un pouce la trace de crachat et de sang qui coule de mon menton. « Un peu dur », une déclaration, pas des excuses.
« Ça va ? » » demande-t-il tandis que ses jointures effleurent ma pommette, avec une douceur surprenante.
Je me redresse, grimaçant lorsque le bord du comptoir libère sa morsure de mon ventre. « Ouais, » je réussis, ma voix rauque.
Ma culotte est tordue sur le côté, trempée là où il l'avait repoussée. Il passe devant moi pour attraper un torchon accroché à la poignée de la porte du four et me le tend sans un mot. Je m'essuie le visage, le tissu rugueux grattant ma lèvre fendue.
Son regard revient sur moi, s'attardant sur la marque rouge qui fleurit sur mon ventre là où le bord s'est creusé. « Désolé, Louise, je n'aurais pas dû te coincer si fort. » Il le dit catégoriquement, avec un aparté désinvolte. Je hausse les épaules et jette la serviette de côté. « Je me suis laissé emporter. »
« Non, Stan, je le voulais. Si je ne l'avais pas fait, tu l'aurais découvert plutôt malin. » Il sourit d'un air penaud, tire sa robe sur son devant, fait un nœud simple à la ceinture, puis ramasse et s'assoit sur la chaise sur laquelle j'étais assise plus tôt.
« Que diriez-vous d'une bonne tasse de thé, Louise? »
J'arrache une feuille de papier du porte-rouleau et la glisse dans ma culotte pour absorber nos jus combinés, lui faisant mon plus doux sourire, puis me penche et l'embrasse sur les lèvres, poussant ma langue dans sa bouche.
Avec mes bras sur ses épaules, nous nous serrant l'un contre l'autre, les langues dansant, les pointes s'agitant, la salive coulant de l'une à l'autre, jusqu'à ce que je choisisse de rompre le contact. Le premier moment où j'ai un quelconque contrôle sur les événements depuis que mes doigts se sont glissés pour la première fois dans ma culotte alors que je me souvenais de Stan qui m'avait baisé la nuit dernière.
Je fais bouillir la bouilloire, prépare deux tasses de thé, puis m'assois et tends la main par-dessus la table pour serrer la main de Stan. Mon sourire n'est pas gardé – il m'a redonné quelque chose que je n'avais pas réalisé que j'avais perdu : le frisson d'être désiré et pris avec force.
« Je suis désolé, Louise. Je dois rentrer à la maison. J'aimerais rester plus longtemps, mais je ne peux pas. »
Mes doigts se resserrent autour des siens. Je sais qu'il doit partir, mais le savoir ne rend pas les choses plus faciles. Nous nous asseyons ensemble pendant qu'il boit, les minutes s'étirant. Puis il se lève, se dirige vers la porte de la cuisine et reste là comme pris entre deux mondes. Après une longue pause, il revient, prend mon visage dans ses mains et presse ma joue contre sa robe. Ses lèvres trouvent mon cuir chevelu, s'attardent quelques secondes, puis il s'en va. J'entends ses pas dans les escaliers, chacun éloignant le matin de moi.
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La maison semble vide sans lui. Je m'appuie contre le plan de travail et réchauffe mes mains autour de ma deuxième tasse. Mes doigts dérivent sur le comptoir, traçant l'endroit où mon visage avait été pressé plus tôt, là où le désir s'était épanoui, là où la libération était venue. Cela semble être une éternité, même si à peine une heure s'est écoulée.
Je pense à Bob et à notre arrangement. C'était son idée, sa façon de m'aimer, d'être proche même s'il me regardait. C'était la limite : il surveillerait. Mais ce matin, Stan m'a emmené pendant que Bob était allongé dans un lit d'hôpital, attaché à des machines, avec des tubes enfilés dans ses bras et sa gorge.
Plus tard, je devrai expliquer. Je vais devoir trouver les mots pour dire comment et pourquoi. Je ne le regrette pas. Mais je ne veux pas blesser mon homme.
Les larmes me montent aux yeux et coulent sur mon visage. En sanglotant, je laisse tomber la tasse sur le sol et regarde les éclats se disperser. Quelque chose d'indéfini dans ma tête contrôle mon corps, et je glisse ma main dans ma culotte encore mouillée, en retirant le papier absorbant que j'y avais fourré plus tôt. Je le tiens contre mon nez, respirant l'arôme mélangé de nos corps excités.
Une main explore la chaleur entre mes jambes et trouve le nœud dur de mon sexe. Cela semble robotique ; Je n'ai aucun contrôle sur mes actions. C'est comme si la main de quelqu'un d'autre était là, pas la mienne. Je me retourne, me penche sur le comptoir et pose ma tête contre la surface dure, revivant mon expérience. Une main extraterrestre excite mon corps, me faisant franchir le bord encore et encore, sanglotant et murmurant : « Plus fort, Stan, plus fort.