Comète Q | Histoires luxuriantes

La comète Quetzalcoatl – techniquement la comète C-2014/UN271, mais appelée la comète Q en raison d’une théorie du complot insensée la reliant aux dieux du calendrier aztèque – s’enroulait dans la moitié du ciel, visible même pendant la journée, regardant Lena comme le sourcil arqué d’un parent désapprobateur.

La fin du monde était sûrement proche.

Cela ne signifiait rien bien sûr, la comète n’était qu’une autre roche spatiale morte du nuage d’Oort, assez malheureuse pour visiter le voisinage de la Terre à une époque où la science était suspecte et la vérité objective un lointain souvenir. Les gens croyaient tout ce qu’ils voulaient croire maintenant. Alors même si ce n’était pas la faute de la comète, le monde allait finir de toute façon : juste une question de comment et quand.

Lena était allongée nue sur une chaise longue en plastique sur le toit d’un appartement à New York qu’elle ne pouvait pas se permettre, pensant que le loyer du mois prochain n’avait pas d’importance. Son doigt s’attarda sur son clitoris, taquinant, nourrissant le picotement humide dans sa chatte, luttant pour garder à distance son orgasme qui approchait rapidement. Pas encore. Montez sur le plateau. Gagne le.

Elle avait dissimulé sa chaise longue et sa table à caisses de lait dans un coin, à côté de l’énorme unité CVC. Son joint à moitié fumé a émis une ligne de fumée vaporeuse du cendrier sur la caisse, l’hypnotisant alors qu’elle jouait avec les lèvres de sa chatte, gardant les feux en banque.

Manhattan a brûlé dans les rues en contrebas.

Des incendies similaires ont parsemé le côté Brooklyn de la rivière.

Des cris, des accidents de voiture, des coups de feu braillaient pour attirer son attention.

Ses mamelons ont durci dans la brise nocturne. Elle sentit la première étincelle galvanique de libération dans son ventre et la nourrit, bondissant le long des terminaisons nerveuses de ses cuisses comme de l’eau cherchant son propre niveau. Montez sur le plateau. Gagne le.

La porte d’accès s’ouvrit en grinçant.

Merde.

Une silhouette sortit de l’ombre de la porte d’une manière performative non menaçante, les bras tendus sur les côtés, les pieds légèrement écartés.

Lena se sentit plus curieuse qu’effrayée. Les camions de pompiers et les alarmes de voiture hurlaient dans les rues, les flammes léchaient la Williamsburg Bank Tower de l’autre côté de la rivière : le toit était plus sûr que le reste du monde.

Il sortit de la porte. L’ombre de sa bite glissa sur le toit comme un serpent.

Lena rit, alors même que son doigt se dirigeait vers ses lèvres externes humides.

« Approche-toi de deux pas et arrête-toi », lui dit-elle. Il l’a fait, impatient comme un chiot.

Elle prit une bouffée de joint, l’examinant théâtralement. Elle glissa son doigt dans ses profondeurs avec une lenteur pratiquée.

Le sexe de l’homme sursauta, tout comme son ombre. Il gémit ; Léna le voulait.

Pas encore. Montez sur le plateau.

« Touche-toi », lui ordonna-t-elle. Elle le regarda fister sa bite avec enthousiasme. Son gémissement se transforma en un grognement sourd.

Elle plongea un deuxième doigt dans sa moiteur et ses jambes se joignirent dans un spasme inattendu. Il a pompé à son arbre. Un moment de masturbation mutuelle entre deux inconnus, une étincelle de connexion humaine alors qu’un monde mourant s’effondrait en cendres. Ce sentiment de contrôle total a continué alors qu’elle lui demandait de faire un pas de plus, puis un autre ; son illusion de contrôle s’est estompée alors qu’il branlait sa bite plus fort et elle réalisa qu’elle ne pouvait plus se retenir. Elle bondit de son salon, attrapa ses fesses, s’exhibant à lui sans crainte. Elle repoussa ses doigts affamés dans ses plis de velours. Elle a joué pour lui, un chaton de sexe, une salope de sperme. Le masque derrière lequel elle se cachait était excitant.

« Viens me baiser », ordonna-t-elle. « Viens baiser mon cul serré. »

Son grognement se transforma en grondement, comme quelque chose de grand et d’inconnu tiré des profondeurs océaniques. Il a giflé sa longueur dure contre son cul.

« J’ai besoin de ta bite », a supplié Lena. Elle arqua le dos, présentant son cul. Elle enfonça ses doigts dans ses deux trous, criant comme un lynx roux en chaleur, ses cris doublant alors que sa langue lapait ses doigts, et bientôt il mordait la peau chaude de son cul, la déchirant, insatiable. Avec une bouffée d’air froid, sa langue et ses lèvres avaient disparu, remplacées par sa paume contre son cul, son poing agrippant ses cheveux, et alors qu’elle criait « Prends-moi », sentit sa bite contre son trou serré, palpitant, désespérée d’entrer. Elle prit son membre épais en main et l’y glissa, l’air vivant, l’odeur du sexe se mêlant aux odeurs de la ville en feu. Quelque part au nord du toit, une boule de feu d’une taille dévastatrice a soulevé un feu rouge dans le ciel gris : un pétrolier ou une raffinerie de carburant. Quelques minutes plus tard, la chaleur et le bruit passèrent devant eux, mais ils étaient trop loin pour s’en soucier. Ses couilles claquaient contre ses fesses, ses doigts agrippaient ses cheveux ; elle gémit bas, prenant tout.

Il est venu dur. Lena se débattit contre lui, ajoutant ses propres cris orgasmiques aux siens.

Les battements de cœur se calmèrent, la respiration ralentit.

La comète Q a coupé le ciel au-dessus d’eux comme une épée brillante.

Ils gisaient presque immobiles, partageant les restes du joint.

Un brillant globe de lumière apparut, un second soleil se levant à l’Ouest, beaucoup trop brillant pour être résolu. La sphère s’étalait, grossissait, dévorait l’horizon. La lumière a commencé à s’estomper alors qu’un champignon orange d’Halloween montait comme Jésus dans les cieux.

C’était la plus belle chose qu’elle ait jamais vue.

« Est-ce que je pense que c’est? » elle a demandé.

« Probablement. » Il prit un autre coup et le passa à Lena. Ils ont regardé le champignon se lever.

« Nucléaire? »

« Bien sûr. »

« Les terroristes? »

« Qui est au courant ? Ça pourrait être n’importe qui, de nos jours.

« Ouais. »

Les klaxons, les cris et les coups de feu en dessous d’eux se sont arrêtés, les foules ravies à la vue, les sièges au premier rang par inadvertance jusqu’à l’apocalypse.

Lena rendit le joint. Elle remarqua que sa queue s’agitait.

Hommes.

« Sérieusement? » elle a demandé.

« Combien de temps pensez-vous que nous avons ? »

« Jusqu’à ce que l’onde de choc frappe ? Quelques minutes, max, lui dit-elle. Elle prit ses testicules dans sa main, sentant sa dureté grandir, son sang chaud remuer, plein de vie, indomptable.

« Mais j’aime votre optimisme. »

Elle se pencha vers lui, agrippa sa bite qui se réveillait et l’embrassa doucement au revoir.