Existe-t-il un moyen de manger un beignet qui ne soit pas totalement sale ? Une sphère dodue et succulente de pâte frite se trouve devant moi. Priant pour que ma langue, mes lèvres, mes dents pénètrent dans la peau saupoudrée de sucre et révèlent la chambre secrète suintant, désirant l’extérieur.
Je mords; c’est une immersion, plus qu’une consommation. Cette peau dorée foncée scintillante contre mes lèvres, autour de ma bouche. Un peu plus de pression et j’ai percé; la crème brûlée, si épaisse, veloutée et chargée de sucré et de salin, jaillit sur ma langue.
Cette crème, si généreuse, volontaire, désireuse d’échapper aux confins de cet espace sombre et doux; si irrépressible, il échappe même à ma bouche gourmande. Une, deux, trois gouttes de graisse glissent le long de mon menton pour trouver un lieu de repos sur mon sein gauche. Des perles brillantes scintillent sur la peau pâle, juste en dessous de ma chemise en soie.
« Tiens prends ça. » Toi – la raison pour laquelle j’ai choisi cette table, la raison pour laquelle j’ai choisi de manger ce beignet avec une gourmandise calculée et indécente – tu te penches vers moi depuis la table voisine, offrant une serviette en papier.
Aussi succulente que la crème brûlée, vous êtes : yeux de pharaon, peau de velours de minuit. Cette seconde, alors que ta voix s’enroule et glisse dans mon oreille et mon cerveau, je ne veux rien de plus que tes doigts qui descendent ma peau de la gorge au sein gauche, pour arracher ces perles crémeuses tremblantes de ma peau; tes doigts s’étendant vers mes lèvres pour m’offrir la précieuse bouchée, mes lèvres se refermant autour de tes doigts, aspirant chaque molécule de ta peau chaude.
« Merci. » Je m’arrache à ce rêve : je prends le papier blanc de ta main. Le doux baiser du double pli ne remplace pas le bout de tes doigts qui voyagent sur ma chair. Le moindre frôlement de peau sur peau alors que ce morceau passe entre nous, ce murmure de ta peau sur la mienne appelle la luxure dans chacune de mes cellules, chacune de mes crevasses. A l’intérieur, cachées, les cellules s’éveillent, éveillées à la perspective d’une délicieuse invasion, se préparant à la glorieuse réception d’un déluge crémeux. Moins caché : pupilles dilatées. Veines dilatées. Les mamelons durcissent à la perspective de lèvres impatientes. Mon corps émet des ordres impérieux d’action.
Vos yeux suivent mes doigts pendant que je tamponne la crème, lentement, plus lentement que n’importe quelle opération de récupération de beignet jamais faite.
« Je ne peux pas gâcher ça, c’est trop bon. » Je porte les cuillerées récalcitrantes à ma bouche, effleure ma langue, avale. « Essayez-le, vous devez. »
Offrir un beignet à moitié pillé, l’empreinte de ma bouche, les dents dans cette chair souple. Ton sourire n’en est pas moins délicieux, tes yeux non moins prometteurs de plaisir, tandis que tu soutiens mon regard et penche la tête vers le beignet pour achever sa destruction. Ah ciel, comment ma chatte frémissante devient une mare de désir en fusion : tu plonges ta langue, aussi pratiquée et délibérée que le scalpel d’un chirurgien, dans le désordre crémeux. Sondez plus loin, plus lentement.
Puis-je encore manger un beignet sans que ma crème ne se répande ?
« Mmmmm. Absolument délicieux. » Vous mesurez les syllabes comme des cuillerées de crème caillée. Ta main serre la mienne ; d’autre part – doucement – prend les restes brisés de mon beignet, les yeux tenant les miens. « Tu as raison : trop bien », comme tu le transmets de ma main tendue et captive vers ta bouche. « Ça me donne envie d’en savoir plus. »
Dans cet état, comment puis-je résister à vos déprédations ? Ta main tient toujours la mienne, ta peau chaude sur la mienne ; augmentant la pression sur mes doigts. Ton majeur commence un lent voyage, traçant un cercle dans ma paume, tandis que tes lèvres se referment sur la dernière bouchée de pâte molle. Le mouvement de votre mâchoire, de votre gorge lorsque vous expédiez cette masse douce et collante et votre langue; Je peux détecter le muscle souple travaillant la substance crémeuse imbibée de sucre, correspondant sûrement à la pression habile et despotique de vos doigts dans ma paume. Cette danse insolente complexe sur ma peau et résonnait à l’intérieur, alors que nous étions assis dans un repos apparemment convenable.
Votre langue est engagée – pendant des secondes, seulement pendant des secondes, dans cette consommation finale. Assez longtemps pour que je fonde à l’intérieur, revendiqué entièrement par ton doigt dans ma paume, ton enlèvement de mon beignet et de mes sens. Tu déglutis, muscles et tendons fléchis : ta langue est libérée de cette douce tâche, libre de glisser entre tes lèvres désormais enduites de crème et mouchetées de sucre blanc, brillant comme des bijoux sur ta peau presque ébène.
Je devrais réclamer ces fragments, ces survivants errants : me pencher pour les reprendre, appliquer mes lèvres, ma langue et te montrer que ce qui était à moi, est à moi. Vous dînez à mon plaisir, toujours à mon plaisir.