Elle avait attendu longtemps le bon homme. Mère de deux enfants, insatiable et insatisfaite de son mari, elle déploie pourtant ses ailes sexuelles, un peu à contrecœur et avec précaution, auprès d’un ami qui l’a connue ; connaissait ses besoins, ses désirs, son âme même. Elle la connaissait probablement plus qu’elle ne se connaissait elle-même. Lentement, elle a publié des bribes d’informations qui lui ont permis de voir à l’intérieur d’elle.
Après lui avoir dit qu’elle était soumise, les questions ont afflué. L’un après l’autre, creusant toujours plus profondément dans sa vie miteuse. Celui qui vivait dans sa tête. La tête qui voulait toutes ces choses qu’elle rêvait. Enfin, elle avait écrit une nouvelle et sa réponse était incitante.
C’était sa façon de lui parler de quelques-uns de ses fantasmes. La façon dont elle voulait être prise. Forcée contre un mur, baisée au doigt, retournée puis fessée durement, avant d’être baisée jusqu’à l’oubli à quatre pattes avec ses cheveux tirés en arrière, étroitement. Son corps saisi entre sa queue de poussée et ses mains.
S’utilise comme un jouet sexuel.
Mis au rebut.
Jusqu’à la prochaine fois.
Il valait mieux le repousser maintenant que de s’attendre à ces choses et de découvrir qu’elles ne se concrétiseraient pas.
Sauf qu’il savait le contraire. Oui, elle aurait adoré ce scénario, mais il savait ce qu’elle voulait dire par là. Il connaissait l’obscurité en elle, la suie qui s’accrochait à l’intérieur de son esprit et qui semblait colorer ses pensées en noir.
Il savait qu’elle voulait tout cela – mais alors qu’elle était attachée dans un sous-sol sombre et miteux ; un donjon.
Enchaînée à un banc ou à un rack ou attachée au plafond avec les bras tendus et ses orteils ressentant le moindre frottement avec le sol. Suspendus, comme ses gros seins, pendants lourds et ornés de pinces à tétons qui ne semblaient qu’au plaisir. Ses fesses fines, larges et arrondies, mais fermes. Et avec ses yeux fixés sur la pléthore de cannes et de pagaies qui ornaient les murs.
Oui, pensa-t-il, elle préférerait être enchaînée. Sans espoir. Puni pour le plaisir, pas pour la douleur. Elle adorerait les mouvements lents et délibérés. Le claquement de la canne dans sa main, la pointe pressée vers le haut sous son menton pour qu’elle puisse le regarder dans les yeux, le tirage de la canne à travers ses lèvres humides. La soudaine et forte fissure sur ses fesses apporterait ce sourire omniscient sur son visage.
Et après la fessée, les bites. Pas seulement l’un d’entre eux. Plus d’un. Chaque homme s’approche et alimente sa bite de sa chatte, de son visage à son anus. Les plus agressifs tendent la main vers ses longs cheveux flottants et tirent fort dessus ; levant la tête vers le haut pour qu’un gamin boutonneux puisse lui enfoncer sa bite dans la gorge et se dépenser dans ses quelques secondes de bonheur. Couvrant son visage. Elle le léchait pourtant, l’avalait, savourait son goût.
Sa position impuissante à cheval sur une planche de bois avec les bras tendus et attachés et ses seins gonflés suspendus au-dessus de la planche assureraient son impuissance, et avec les jambes serrées aux entretoises en bois exposant chaque partie d’elle au public assemblé.
Les hommes feraient la queue pour piller son corps voluptueux. Prendre le relais. Déchargeant le contenu de leurs couilles en elle. La prendre. L’un après l’autre. La file d’attente s’allongerait de plus en plus, tout comme le mascara qui coule lentement sur son visage à cause de ses larmes de passion, de joie, de sexe débridé. Le genre de sexe dont elle a seulement rêvé.
Jusqu’ici.
Ces larmes de passion étaient réelles. Les hommes étaient réels. Le putain, le vrai. Elle a senti chaque bite, chaque décharge de foutre, chaque orgasme et chaque point culminant. Ses entrailles étaient comme des braises et leurs tisonniers l’alimentaient pour la faire crépiter et étinceler de pur plaisir. Ses fesses palpitaient de chaleur et montraient les zébrures rectilignes du torrent d’activité plus tôt.
Mais – il est là après, n’est-ce pas ? Celui qu’elle a trouvé. Il est là pour la prendre dans ses bras, essuyer les taches et le sperme de son visage, apaiser la douleur dans ses fesses. C’est lui qui étale la crème sur ses zébrures et l’embrasse sur les lèvres. C’est lui qui lui pince les mamelons car, malgré leurs abus, il ne peut tout simplement pas résister. C’est lui qui la réconforte, la fait sourire, rit avec elle des choses qu’elle a faites. C’est lui qui est fier d’elle pour avoir réalisé ses fantasmes.
Elle ne sait même pas s’il a participé. Lui seul sait ces choses. Elle peut voir le renflement dur de son pantalon et doit en conclure que ce n’est pas le cas. Elle veut le prendre mais sa fatigue étouffe toute son énergie.
Il comprend bien – n’est-ce pas. Parce qu’après sa douche, il la ramène à la maison. Ils montent dans sa voiture; lui énergiquement; avec un peu plus de retenue, plaçant soigneusement ses fesses sur son siège en cuir. Il conduit. Elle regarde par la fenêtre. Un calme l’envahit. Il y a une raison au silence. Ils doivent dire au revoir.
A quelques centaines de mètres de son appartement, il arrête la voiture. Sa main se tend pour écarter les cheveux de son visage. Ils se tendent la main, sa main serre l’arrière de sa tête et le baiser est si passionné qu’ils se fondent presque l’un dans l’autre. Leurs lèvres s’attardent plus longtemps qu’elles ne le devraient. Inséparable. Collé avec la luxure. Désir. L’amour?
Une sensation rapide de ses seins est tout ce qu’il a avant qu’elle ne bouge. Les fenêtres, embuées. Un glacis de brume les cache des passants. Ceux qui pourraient la reconnaître. La pluie commence à tomber. C’est tout ce dont elle a besoin maintenant, se mouiller.
Encore un baiser. La portière de la voiture s’ouvre et elle part. Retour à son appartement. Son mari. Les enfants. Retour à un monde indifférent et infructueux de sexe à la vanille, ou de n’importe quel sexe si elle a de la chance.
Elle sourit.
Ce ne sera pas la dernière fois. Elle le sait.