Inspiré du classique Moi et Mme Jones
Interprété par Billy Paul (1972)
Écrit par Cary Grant Gilbert / Kenneth Gamble / Leon Huff
Je me suis rendu dans la cabine arrière, à 18h30 pile. Je l'ai ressenti plutôt que de l'avoir vue se glisser et occuper le siège en face de moi.
Elle tendit la main, ses doigts effleurant ma main, ses yeux sombres qui semblaient aussi affamés que moi.
Elle avait l'air cool. J'ai senti de la chaleur sur mon visage et un petit flottement dans mes tripes. Honte? Luxure? Quelle est la différence ?
La fille posa les boissons. Nous étions des habitués maintenant. Elle connaissait l'ordre sans le demander. Pour les 50 dollars qu'elle empochait tous les lundis, mercredis et vendredis, elle s'assurait que personne ne nous suivait.
Pas de cartes de crédit, pas de reçus, pas de trace. Et aucune question posée.
« Mme Jones, » dis-je en versant ma bouteille. La bière fraîche était la bienvenue. Mais cela n’a pas étanche ma soif.
« Anthony, » répondit-elle en levant son verre. Elle but une gorgée civilisée, laissant des marques sur les lèvres sur le verre.
Mon autre main trouva la peau nue sous la table. J'ai caressé juste l'intérieur de son genou, mais je pouvais déjà sentir la chaleur entre ses jambes.
Elle finit son verre. J'ai vidé ma bouteille. Ma main tomba alors qu'elle balançait son corps vers la gauche pour se relever. J'ai aperçu un éclair de la cuisse crémeuse que je venais de tripoter.
Au bout du couloir. Une seule ampoule nue coupe à peine l’obscurité. Quinze marches jusqu'à la porte avec la peinture rouge écaillée. Chambre des dames.
Nous nous sommes glissés à l'intérieur. Elle était sur moi avant même que le fragile verrou ne s'enclenche.
Nos bouches ne se sont pas rencontrées. Ils sont entrés en collision, toutes lèvres et langues et vin bon marché.
Putain, elle avait bon goût.
Elle a tiré sur la boucle de ma ceinture. Elle fouilla dans mon pantalon pendant que je la soulevais et remontais sa jupe jusqu'à sa taille. Cul nu sur formica ébréché. Je n'ai jamais demandé si elle quittait toujours la maison sans culotte.
J'ai atteint entre ses jambes. Mouillé. Chaud. Mes doigts trouvèrent l'endroit pendant que nos langues se battaient. Elle a attrapé ma bite et l'a serré trop fort. Elle l’a toujours fait.
« En moi. Maintenant. »
« Oui, Mme Jones. »
« Bâtard », grogna-t-elle. 'Pas maintenant. »
J'ai ri.
« Paule. »
Je l'ai aligné. Une forte poussée. Jusqu'au bout.
« Fuuuccck, » grogna-t-elle. « Putain oui. »
Il lui fallut une seconde pour trouver le rythme jusqu'à ce que ses hanches rencontrent les miennes, poussée après poussée. On aurait pu se battre au lieu de baiser.
Peut-être que nous l’étions.
Elle étouffa à peine un cri de plaisir.
« Attention », prévins-je.
J'ai agrippé ses hanches, lui donnant les coups sauvages et rapides qu'elle exigeait.
Elle rejeta la tête en arrière et enroula ses jambes autour de ma taille, ses talons s'enfonçant dans mes fesses. Je me suis appuyé contre le mur, les jointures blanches.
J'ai grogné. Elle gémit à travers des halètements irréguliers.
Dix minutes, maximum. Nous avions des endroits où aller.
Elle a explosé, et je n'étais pas loin derrière, m'enfonçant profondément, déversant de la chaleur en elle.
Nous avons repris notre souffle et avons commencé à nous démêler. Elle sourit méchamment pendant que je reprenais mon souffle.
Un seul baiser presque chaste alors que nous nous séparions. Passion dépensée. Le temps est écoulé. Nous avons eu ce pour quoi nous étions venus.
Elle se ressaisit devant la vitre. Elle lui a lissé les cheveux, essuyé le rouge à lèvres taché de sa bouche, fixant mon reflet avec des yeux dagues. J'ai remonté mon pantalon et rentré ma chemise.
« Lundi, Anthony? » Elle arqua un sourcil peint.
« Oui, » grognai-je. « Tu sais que je serai là. »
Je suis parti le premier. J'étais déjà dans ma voiture lorsqu'elle quitta le restaurant dans la direction opposée. Les hanches se balancent, les talons hauts claquent sur le trottoir crasseux de la ville. Pas un putain de souci au monde.
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Quatre jours plus tard. Dimanche après-midi. Un soleil éclatant, de l'herbe fraîchement coupée, le silence hurlant des banlieues. Chaud comme la salle d'attente de Satan.
Ma femme, Sarah, m'a serré le bras et a appuyé sa tête contre mon épaule alors que nous montions les marches du porche.
« Dieu merci, nous sommes à l'heure », dit-elle doucement et elle sonna.
Le pêne dormant a cliqué. La porte s'ouvrit.
Une femme vêtue d’une jupe noire moulante, d’un pull jaune pastel et d’un collier de perles se tenait là. Pas un cheveu déplacé sur cette reine de banlieue.
« Sarah, » dit-elle gaiement. « Entrez. »
« Salut, maman. »
Elle donna à Sarah un rapide baiser maternel sur la joue. Mais ses yeux sombres la dépassèrent, se fixèrent sur les miens, descendirent jusqu'à ma bouche, puis remontèrent.
Un sourire à peine visible se dessina au bord de ses lèvres. Un méchant éclair de dents acérées.
Elle recula, entraînant Sarah à l'intérieur dans le souffle froid de la climatisation. Le son du père de Sarah criant lors d'un match de football. Un putain de golden retriever qui attaque ma femme qui rit.
« Mme Jones », dis-je, laissant mon épaule effleurer la sienne alors que je franchissais le seuil.
Elle se pencha juste assez pour que son souffle chaud me chatouille l'oreille.
« Antoine. »