Il est minuit passé et il pleut fort derrière la fenêtre quand il dit qu'il ne sait pas à quel point elle l'aime autant, comment elle peut être aussi folle de lui qu'il l'est d'elle. Alors elle lui dit – ou elle commence à lui dire en tout cas – toutes les parties qui peuvent sortir sous forme de mots, parce qu'il y a plus bien sûr, il y a donc beaucoup plus en elle, mais tout n'est qu'émotion et sentiment et trop de choses à traduire en mots grossiers et indélicats.
Mais elle fait de son mieux. Le moment est doux et précieux et son murmure est à peine perceptible contre le crépitement insistant de la pluie alors qu'elle commence par lui dire à quel point elle aime ses yeux, leur couleur, leur apparence quand il rit et plus encore quand il est excité. Elle lui dit qu'elle aime son rire et le son familier de sa voix et la façon dont il gémit à chaque fois qu'elle le touche et la façon dont son corps s'intègre dans le sien, « comme une fiche et une prise », lui dit-elle et il rit même si elle essaie de lui dire à quel point elle aime ses mains et les choses qu'elles lui font. Comment la façon dont il fronce les sourcils lui donne envie de le serrer dans ses bras pour toujours. Cela le touche suffisamment pour arrêter son rire et il la serre plus près et elle lui dit combien elle aime la façon dont il la tient, comment cela la fait se sentir en sécurité, au chaud et protégée et comment la possessivité devient quelque chose de beau avec lui. Elle lui dit à quel point il est facile de faire confiance à quelqu'un qui l'aime vraiment, et comment elle pourrait enfoncer son visage dans son cou et y rester pour toujours parce qu'il souffre tellement. sûr.
La pluie tombe plus fort et elle lui dit qu'elle aime comme il aime la pluie, mais rien de ce qu'elle dit n'a vraiment d'importance, dit-elle, parce que le fondement de tout cela est qu'elle aime la façon dont il la fait. sentirla lueur dorée que chaque tendresse allume en elle, la joie abasourdie qu'elle ressent toujours quand il la regarde comme si elle était quelque chose d'impossible, comme une belle illusion dont il ne peut pas se débarrasser. Elle aime la façon dont il lui fait savoir qu'elle est aimée, la façon dont il l'embrasse – du plus bref effleurement de la bouche à l'agressivité de sa langue – chaque baiser est comme un cadeau, et il l'embrasse alors même qu'elle essaie de lui dire tout cela, il prend sa bouche et lui vole la phrase inachevée alors que sa main effleure sous son t-shirt.
Cela ne fait pas longtemps qu'il n'était pas en elle, mais elle peut sentir la façon dont son corps bouge, la façon dont tout semble remuer et se rallumer et elle retire sa bouche de la sienne pour pouvoir lui dire combien elle aime comme il la veut, la façon dont cela la fait se sentir accomplie, la joie insensée de la luxure mutuelle et il gémit d'accord alors que sa main monte plus haut, ses doigts chauds contre la peau chaude, et sa jambe est entre les siennes et elle essaie de lui dire qu'ils vont, ils vont, ils juste ajustertoute son âme s'adapte à la sienne comme personne d'autre ne pourrait jamais le faire.
Mais il l'embrasse à nouveau, sa bouche affamée et irrésistible et alors elle cède et lui rend son baiser parce que la plupart du temps, son corps parle au sien avec plus de cohésion que des mots maladroits ne pourraient jamais le faire, les langues communiquant sans obstacles vocaux. Et il est tout à elle, sa langue touchant la sienne, profonde et possessive tandis que sa main descend entre ses jambes, les écartant davantage avant de la caresser, si adroit et sachant qu'elle frissonne sous lui et c'est ce une partie de lui qu'elle aime impuissante, ce la partie où il fait tout sans même essayer, cette partie, où il sait exactement quoi faire, cette partie, où ses doigts frappant sa chatte se sentent si bien qu'elle pourrait presque mourir mais tout ce qu'elle peut faire c'est gémir dans sa bouche affamée et alors il recommence, frappant sa main contre sa chair humide alors que son genou pousse ses jambes plus larges pour qu'elle soit exposée, entièrement la sienne, incapable de se cacher de ce qu'il veut.
Il ne lâche pas jusqu'à ce que le battement centré dans la chaleur humide entre ses jambes fasse palpiter tout son corps et même alors, il la fait se sentir belle, comme si quelque chose d'aussi désespéré pouvait jamais être beau mais il lui fait le croire, le sucre obscène qu'il verse dans son oreille fait tout briller comme s'ils étaient allés dans un endroit que personne d'autre ne pourrait jamais connaître ou comprendre parce que c'est eux, c'est comme ça qu'ils vont, la façon dont tout ce qu'ils sont et savent culmine dans des choses impensables avec quelqu'un d'autre, parce qu'aucun d'eux ne veut jamais personne. sinon, ce sont eux, juste eux, ils appartiennent l'un à l'autre et il le lui dit, lui dit qu'elle est à lui comme si elle aurait pu avoir besoin de le rappeler alors qu'il lui enfonce sa bite dure, l'étirant et la remplissant comme si elle était faite pour lui. Et peut-être qu'elle l'était – parce que tout semble être le destin alors qu'il pousse profondément et que ses jambes tournent autour de lui, sa bouche cherchant la sienne alors que ses mains saisissent sa chemise, la tirant vers le haut pour qu'il puisse tâtonner ses seins, son contact chauffé et agressif contre sa chair douce et chaque poussée qui monte en elle est une question à laquelle elle ne peut répondre qu'en repoussant, en prenant tout ce qu'il donne pour qu'il sache à quel point ils s'assimilent divinement, à quel point ils s'attirent et s'adaptent impeccablement.
Elle aime la façon dont il la prend, si complètement et entièrement que son corps se contracte à chaque poussée douloureuse et qu'elle ne peut plus parler, ne peut que haleter et gémir son nom comme si c'était le seul mot qu'elle ait jamais connu et c'est ainsi, avec lui en elle et autour d'elle, il est tout ce à quoi elle peut penser, c'est lui, c'est tout lui, et il est tout ce qu'elle a toujours voulu, il est pur, noyé, une perfection indescriptible.