Je suis ouvert comme il m'a attaché. Hanches écartées, genoux pliés, cuisses pressées contre mon corps et mes poignets enchaînés à mes chevilles. Ma chatte palpite encore dans le vide où ses doigts m'ont abandonné, et mon cul essaie toujours de retrouver sa forme. Je mords le bâillon-boule qui me ferme, essayant de ne pas me noyer dans ma propre bave, alors que le dernier spasme de mon orgasme me fait secouer les attaches de la barre d'écartement entre mes genoux.
« Bonne fille », gémit-il contre ma cuisse, et je ne sais pas si je le déteste ou si je l'aime plus que jamais.
Je siffle à travers le bâillon, sans même savoir si j'essaie de retrouver mon souffle ou si j'essaie de le maudire.
Je suis aveugle.
Il m'a d'abord bandé les yeux et ne m'a laissé que des sensations. Ma peau est en feu et partout où il touche, il brûle de besoin, comme si chaque follicule demandait à jouir. Mes seins me font mal à cause de son contact, et les pinces sur mes tétons les maintiennent douloureusement dressés et adaptés à mes désirs.
J'ai besoin.
Je suis tout entier dans le besoin et j'aimerais qu'il me touche à nouveau. Ou respire sur moi. Ou aide-moi, mon Dieu, baise-moi comme j'ai besoin d'être baisé.
Ma chatte est au centre de tout, et je peux la sentir couler dans mes fesses. Mon clitoris palpite, faisant de chaque battement de mon cœur et de chaque flot de mon pouls le genre de tourment que vous implorez – impitoyable, réclamant et complètement dévorant. Je veux que ses doigts reviennent en moi, je veux qu'il me bourre le cul avec deux d'entre eux – peut-être trois – et qu'il les enroule contre les deux avec lesquels il devrait me baiser la chatte.
Ou mieux encore, enfonce sa queue en moi. Je le veux. Peu importe que ce soit ma chatte ou mon cul, j'ai juste besoin de lui. J'ai besoin. J'ai besoin.
J'ai besoin de jouir.
Encore.
Il y a un silence à l'extérieur de mon corps qui semble brut sous le bruit en moi. Plus j’essaie d’échapper au bruit qui me déchire, plus je m’ouvre.
Son poids change et je le sens à côté de moi. Je sens son regard sur moi. Peut-être qu'il s'assure que je ne peux aller nulle part, peut-être qu'il admire jusqu'où il m'a poussé, mais probablement, il est simplement fier du gâchis qu'il a fait de moi. Le mouillé de moi. La bave qui coule des coins de ma bouche, la sueur qui s'accroche à mon corps, le flot que ma chatte déverse.
Son souffle est sur mon visage et j'aimerais qu'il puisse m'embrasser. J'aimerais pouvoir lui sucer la langue et lui dire de me baiser.
Il me lèche la joue et trouve mon oreille.
« Le mien », murmure-t-il, sachant parfaitement ce que cela me fait.
Et pourtant, il refuse de me toucher.
Ensuite, je sens comment il sourit.
Cela ressemble au genre de sourire que je devrais craindre, le genre de sourire qui me fait savoir qu'il vient de se souvenir de quelque chose et qu'il envisage d'agir en conséquence. Le genre de sourire qui me fait me serrer contre le vide qui remplit ma chatte jusqu'au désespoir.
Mes mots sont étouffés dans le bâillon. Tout ce que je peux faire, c'est rester tendu et ouvert et faire confiance à sa miséricorde.
Ce n'est pas toujours un amant miséricordieux. Il connaît tous mes déclencheurs et les utilise avec intention.
Le mot que j'essaie de prononcer est s'il te plaît. Je me demande juste si c'est suivi de faire ou ne le faites pas.
Il s'étend sur moi – lourd et chaud – et j'aimerais pouvoir le toucher. Suce-le. Faites tout sauf être tendu par le besoin, souffrir du besoin et vous étirer désespérément dans mes contraintes. Il y a une taquinerie dans son contact, ses doigts effleurant ma poitrine alors qu'il trouve la chaîne entre les pinces et la tire. Ce n’est pas une traction dure ou violente, mais comme pour tout ce qu’il m’a fait, c’est lent et intentionnel. C'est doux au début, quand il retire le genre de douleur de mes tétons que je n'aurais jamais pensé vouloir, mais cela devient insupportable avant qu'il ne s'apaise à nouveau. Ma chatte est une pute perfide qui accueille la douleur comme un cadeau.
Et puis il est parti, et sa chaleur contre ma peau s'estompe et me laisse malade de désir.
Il expire, puis bouge légèrement à nouveau.
« Tu n'aimeras pas ça », murmure-t-il, « mais tu vas adorer ça. »
C'est mon épaule droite en premier, la plus proche de son poids, et c'est un tourment. Les plumes effleurent légèrement, mais j'ai l'impression qu'elles laissent une traînée de feu derrière elles alors qu'il taquine chaque centimètre carré de ma peau avant d'atteindre ma gorge.
Ne le faites pasje pense, mais il n'écoutera jamais.
Et moi ? Je n'essaie pas de m'éloigner ou de protester, mais je tends la tête en arrière, lui découvrant ma gorge.
Il suit la ligne de ma mâchoire – patiemment, lentement, cruellement intentionnellement – et trace ma joue juste sous le bandeau. Je halete à la sensation de plumes sur l'arête de mon nez et je déteste le fait que j'aime ça. Il trouve mon épaule gauche agitée d'anticipation.
Sa cruauté continue, parcourant l'intérieur de mon bras. Je halete dans la balle alors qu'il dessine un cercle vicieux dans le creux de mon coude qui me donne envie de baiser d'une manière que je n'ai jamais voulue. C'est peut-être par pitié quand il continue à descendre l'engourdissement de mon bras, vers mon poignet.
Je halete encore.
Ne touche pas mes pieds ! Ne touche pas mes pieds !
Il s'arrête à mon poignet et ma respiration s'arrête. Ma chatte bat un rythme lent, une mouture obstinément régulière et patiente qui ressemble à celle de Chris Isaak. Jeu méchant. Il peut faire tout ce qu'il veut, et ce que je veux, c'est qu'il me ruine.
Mais il ne le fait pas. Il me tient juste là trop longtemps et pas assez longtemps. J'expire enfin lorsqu'il suit la courbe de mon mollet, pensant que c'est une bénédiction.
Lorsqu’il atteint le creux de mon genou, je réalise que ce n’est pas le cas.
Putain ! Je crie, mais tout ce qu'il entend, c'est que je bâillonne sur du caoutchouc.
Je sais à quel point son sourire est suffisant alors qu'il regarde mon dos se soulever sous moi, m'étirant encore plus. Ma chatte entière palpite et le goutte-à-goutte se transforme en flux. Je ne sais même pas si je jouis ou si je l'imagine.
Les plumes traînent sur ma cuisse, sur toute la longueur de moi, et plus il descend, plus je serre fort.
Mais le connard ne fait que tracer la courbe de mon cul, puis remonter. Il évite ma chatte. Il l'ignore complètement. Et je pleure.
Il ne peut pas voir mes larmes derrière le bandeau. Peut-être que s'il le faisait, il ferait preuve de pitié.
Je ne veux pas de pitié. Je veux jouir. J'ai tellement envie de jouir que j'ai envie de vomir.
Je suis malade du besoinje lui ai dit plusieurs fois.
Mais jamais comme ça. Je suis tous des fils brûlants et attachés à une bombe avec une minuterie défectueuse ; tout peut me décourager. Mais lui ? Il fait attention à ne pas le faire. Il me maintient là, suspendu entre un besoin stupide et un déni froid.
J'espère qu'il est dur. J'espère que sa queue souffre de besoin. Tout ce qu'il a à faire, c'est de l'enfoncer en moi, et je m'effondrerai et tomberai dans la destruction parfaite. Et il le sait. Il le sait, putain.
Je crie quand il taquine la courbe derrière mon genou et j'expire en bave quand il monte. Mon mollet est engourdi à cause du manque de circulation sanguine, d’avoir été retenu trop longtemps dans un verrouillage impossible. Cela ressemble à une bénédiction. Peut-être qu'il a fini. Peut être-
Je suis stupide.
Il s'arrête si intentionnellement que je le rattrape.
Non.
Non, non, non.
Non!
Mais il s'en fiche.
J'essaie de donner un coup de pied lorsque les plumes embrassent le cou-de-pied de mon pied. J'essaie de crier. J'essaie de lui dire d'arrêter.
Pas mes pieds !
Mais il s'en fiche.
Je me prépare. Je tiens bon. Je me tends.
Mes orteils ! Je peux… je peux m'occuper de mes orteils.
Et peut-être qu'il s'en soucie. Il s'arrête.
Sa main saisit ma cheville, mais il s'arrête.
Je me sens retomber. Se détendre. Respirer.
« Non, bébé », dit-il d'une voix basse et sûre, d'une voix douce qui me fait savoir que j'ai perdu. « Nous n'avons pas fini. Pourtant. »
Ne le faites pasJ'essaye. S'il vous plaît, ne le faites pas.
Mais il s'en fiche.
Il époussette la plante de mon pied et je sens que la raison m'échappe. Je me contracte sans bouger, je me cambre involontairement et je souhaite que ce soit fini. J'essaie de donner un coup de pied, j'essaie de crier, mais je finis par rire, impuissant, dans la balle en caoutchouc, me noyant dans ma propre bave. J'aimerais que l'orgasme me réclame et fasse tout disparaître. Peut-être qu’une fois qu’il aura atteint mon talon, il s’arrêtera enfin. Peut-être qu'il me relâchera et me baisera.
Baise-moi.
S'il te plaît.
Mais non. Je m'en rends compte trop tard. Il n'utilise plus les plumes, mais l'extrémité pointue du manche. La pointe de mon talon—
L'amour inébranlable du Seigneur ne cesse jamais ;
Ses miséricordes ne finissent jamais ;
ils sont nouveaux chaque matin ;
grande est ta fidélité. –Lamentations 3:22-23.
Il trace une ligne lente et droite jusqu'au mollet de mon pied, et quelque chose doit lâcher prise. Je pleure, je sens le bandeau devenir mouillé. Je sens que la folie s'empare de moi. Je me tends tellement, tout me fait mal, et alors ? Je meurs.
Car quiconque est mort est libéré du péché. –Romains 6:7
J'ai lâché prise.
Je sens le filet, lent au début, si lent qu'il pourrait encore s'agir d'une excitation qui s'échappe de moi.
Non, non, non..
La chaleur qui monte dans mes joues ressemble à de la honte, mais la chaleur qui s'accumule dans les draps sous mes fesses ressemble à une permission.
Il suce mon orteil dans sa bouche, traçant toujours un cercle au bas de mon pied, et je sens que tout m'abandonne.
Je jaillis. Je me pisse dessus.
Et j'ai l'impression de jouir. Cela ressemble à la miséricorde que j'ai demandée. J'ai l'impression d'être à nouveau réclamé, même si je me douche le ventre, trempe mes propres cuisses et trempe les draps sous moi.
Le filet s'éteint, mais j'en veux plus. Je pourrais rester comme ça. Je pourrais. Je pourrais.
« Flink jente », murmure-t-il.
Sa voix me consume ; toujours d'une voix impitoyablement douce alors que j'imagine comment sa bouche forme les mots.
J'ai besoin de jouir.
Mais il ne me baise pas.
Il trace l'intérieur de mes cuisses avec ses mains et laisse sa langue suivre. Il lèche chaque goutte de ma peau comme si ma crasse était un cadeau à recevoir. Il me lèche le ventre et me suce le nombril. Cela ne devrait pas m'exciter ; Je devrais reculer, m'arrêter et me replier sur moi-même.
Mais il fait chaud. Il fait très chaud. Et je m'en réjouis. Tout cela.
Il me lèche tout entier, du cul au clitoris, et je tremble. Je m'effondre. Je suis si proche de la ruine que je peux le goûter dans ma bouche.
Il défait ma main droite, mais m'arrête sévèrement alors que j'essaie frénétiquement de me débarrasser de l'orgasme. Puis il lâche le bras gauche. Finalement, on défait la barre entre mes genoux, et moi ? Je m'ouvre à lui. Plus large et plus obscène que la barre n'avait espoir de m'étirer. Il ne dégrafe pas mes tétons et je ne veux pas qu'il le fasse. Tout est mouillé, je suis allongé dans une mare de ma propre crasse, et tout ce à quoi je peux penser, c'est à quel point je veux qu'il s'enfonce en moi.
Il est au-dessus de moi.
Sa queue broie mon clitoris.
Je suis toujours en train de mourir alors qu'il défait le bâillon et enlève mon bandeau.
« Tu sais à quel point je suis excité quand tu pleures », dit-il avant de m'embrasser.
Je suce sa langue pendant qu'il se glisse en moi.
Aucun patient n'attend que je m'ouvre et trouve sa forme, juste une poussée constante pour trouver mon cœur. Il pousse jusqu'au bout, et quand il me baise sur le matelas, il répond avec une éclaboussure humide qui recouvre à nouveau mes cuisses.
Sa queue revendique chaque espace de moi ; Je ne peux pas dire où il finit ni où je commence.
Je lui crache la langue et grince des dents.
Ma chatte se serre. Je n'ai rien d'autre à perdre que l'inhibition.
« Baise-moi », je grogne.
Je sens la chaleur de ma saleté s'infiltrer dans mon dos. Tout est allumé. Je sens mes jambes se soulever et s'enrouler autour de lui.
J'ai besoin.
Et finalement, ça me consume.