Drey posa sa fourchette. « Il y a un endroit », dit-il, sa voix étant désormais plus basse. « L'Alvernia, du côté ouest. C'est… calme. »
Poppy s'essuya les lèvres avec la serviette, d'un mouvement délibéré et lent. « Un hôtel ? » » demanda-t-elle, ses yeux verts tenant les siens. « Juste le genre de calme que j'avais en tête, oncle Drey ? »
Il bougea sur son siège. « C'est juste discret, » marmonna-t-il, incapable de détourner le regard des taches de rousseur époussetées sur son nez. « Nous pourrions parler. »
« Nous pourrions, » acquiesça Poppy, un sourire jouant sur ses lèvres alors qu'elle se penchait juste assez en avant. La robe qu'il avait achetée pour sa femme était serrée sur la poitrine de sa nièce. « Est-ce qu'ils ont des chambres avec vue ? Nous pourrions simplement profiter d'une conversation et d'une vue, ou nous pourrions simplement céder et baiser. »
Son pouls battait à tout rompre dans ses oreilles, couvrant le bourdonnement lointain du centre commercial. « Je pense… que nous devrions le faire, » s'entendit-il dire en se rendant.
La marche vers la voiture était silencieuse et chargée. Il tâtonnait avec les clés, les mains instables. Poppy se glissa sur le siège passager, la nouvelle robe remontant sur ses cuisses avec intention et laissée sans correction.
Poppy parla doucement lorsque son oncle entra et la regarda. « Depuis que tu as acheté la robe, oncle Drey. » Elle passa une main sur le tissu fin tendu sur ses genoux. « Cela semble juste que vous puissiez bien l'observer et voir ce qu'il y a en dessous. » Elle releva l'ourlet de sa robe pour révéler sa culotte, le soupçon de ses lèvres imprimées et humides sur le tissu.
Le trajet était un flou de lampadaires et de respiration profonde. Il se gara, presque abandonné, dans un espace ombragé.
Un jeune garçon ennuyé à la réception lui a remis une carte d'accès sans contact visuel. Il était clair pour Poppy qu'ils se connaissaient ; son esprit s'égara et demanda si son oncle avait amené sa mère à cet endroit.
« Chambre habituelle 312 », dit l'employé et il répondit à l'une des questions de Poppy, juste celle de savoir si c'était sa mère qu'il avait amenée auparavant ; elle a supposé que la similitude entre elle et sa mère était la raison pour laquelle l'homme n'avait pas levé les yeux.
Le couloir était désert ; Poppy sortit de l'ascenseur la première, ouvrant la voie avec le balancement de ses hanches, signalant pleinement son intention alors qu'il le suivait de près.
La moquette industrielle du couloir avalait leurs pas. Poppy s'arrêta devant les chiffres en cuivre fanés : 312. Elle se tourna, le dos maintenant contre la porte, et le regarda approcher.
Il manqua le lecteur à deux reprises, le voyant rouge clignotant comme un refus sourd. Un souffle tremblant lui échappa, fort dans l'espace confiné.
Poppy s'appuya contre le cadre de la porte, déplaçant lentement et délibérément son poids. Elle observa son combat pendant un moment, un léger sourire entendu sur les lèvres. Puis elle tendit la main et serra sa main tremblante, sa peau étant fraîche contre sa chaleur fébrile.
Elle guida sa main avec une pression ferme et constante. La carte est revenue à la maison. Une lumière verte s'éclaira, accompagnée d'un déclic définitif, et elle poussa la porte. La légère odeur de vieux parfums et de solutions de nettoyage s'en échappait.
« Confortable », dit-elle d'une voix plate.
Drey ferma la porte, un coffre-fort la scellant. La seule lumière provenait d'une lampe en laiton sur la table de nuit et de la télévision silencieuse et vacillante projetant des fantômes bleus au plafond.
Poppy se dirigea vers le lit branlant, lui tournant le dos.
«Viens ici», dit-elle sans demander.
Les pieds de Drey se détachèrent finalement du sol. Il traversa la pièce, la distance se réduisant rapidement.
Il se tenait derrière elle. Elle pencha la tête en arrière, ses bras autour d'elle, son souffle rebondissant sur son cou. « Embrasse-moi », murmura-t-elle, son ton ne laissant aucune place à son doute. « S'il te plaît, » elle s'arrêta de demander à être embrassée comme il embrasse sa mère.
Le baiser n'était pas doux. C'était une collision de chaleur, de menthe et du goût cireux de son rouge à lèvres. Ses mains la frottaient et la touchaient à travers le tissu fin de sa robe tandis que ses propres bras se tendaient derrière elle et le tenaient.
Lorsqu'elle s'éloigna finalement, sa respiration était irrégulière. « Voir? » » dit-elle, son pouce essuyant une tache rouge sur sa lèvre. « Ce n'était pas si difficile, n'est-ce pas? »
Elle recula, mettant un pied d'air chargé entre eux. Ses yeux parcoururent son visage rouge et sa chemise froissée. Elle sauta en arrière et sur le lit, remontant sa robe et sa culotte sur le côté, lui montrant ses poils pubiens et sa chatte bien rangés.
« Je ne pense vraiment pas que tu aies fini de manger ce soir, » le taquina-t-elle et l'invita.
Drey ne pouvait pas parler, les mots coincés dans sa gorge.
Le sourire de Poppy était large. Elle tendit la main derrière son dos et s'appuya sur une pile d'oreillers. « Allez, mange. »
Drey s'avança avec impatience et s'agenouilla près du lit, sa tête passant entre ses jambes.
Son corps s'est cambré hors du matelas. « Oh, oui, » souffla-t-elle dès qu'elle sentit son souffle chaud sur son humidité, ses doigts s'enfonçant dans ses cheveux clairsemés, affirmant. « Si bon. »
Sa langue bougeait à un rythme pratiqué et implacable qui faisait trembler ses cuisses. Elle haleta, l'air désuet et vicié de la pièce lui serrant la gorge tandis qu'une vague de chaleur la traversait. Était-il aussi bon grâce à une pratique approfondie avec sa mère ?
Cette pensée aurait dû la rendre malade. Au lieu de cela, il s'enroula chaud et pointu dans son ventre, poussant plus fort ses hanches contre sa bouche. « Voilà, » tressaillit-elle alors qu'il se rétrécissait sur un point sensible, sa voix rauque, ses doigts se resserrant dans ses cheveux.
Il obéit, un faible gémissement vibrant contre elle. Elle pouvait sentir le grattement de sa barbe, la pression humide et concentrée. Son dos se cambrait, un appel silencieux pour en savoir plus.
« Ne t'arrête pas, continue à faire ça. » Elle trembla contre son mouvement, l'ordre se dissolvant en un appel gémissant. Ses mains agrippèrent ses hanches, l'ancrant alors qu'elle commençait à trembler.
Chaque mouvement et chaque boucle de sa langue semblaient calculés et experts. Experte et entraînée, puis maîtrisée, Poppy se perdait dans la tension croissante.
Un point culminant la déchira, soudainement et d'une rapidité inattendue. Elle cria, le son étouffé par son propre bras pressé contre sa bouche alors qu'elle tremblait violemment pour échapper à sa bouche toujours agréable. Des vagues de plaisir palpitaient et, pour la première fois, je ne contrôlais pas vraiment l'intention de ce soir.
Drey releva finalement la tête, la respiration haletante. Il la regarda, son visage brillant, son expression crue et interrogatrice. Poppy rencontra son regard, la poitrine toujours haletante, et réussit à sourire lentement et délibérément.
« Wow, » murmura-t-elle, le mot la quittant comme un soupir. Elle tira doucement sur ses cheveux, le guidant vers elle vers le haut du lit. « À votre tour. »
« Laissez-moi me laver le visage », dit-il, mais cela ne servait à rien ; elle le tirait et le tournait sur le lit d'un seul mouvement forcé.
« Pas une chance. Je veux me goûter à toi quand tu me baises en missionnaire, mais comme je l'ai dit, à ton tour en premier », dit Poppy en sortant sa bite dure.
Elle baissa la tête, ses longs cheveux roux tombant comme un rideau autour d'eux. Sa langue, lisse et chaude, traçait un chemin lent et délibéré de la base de sa queue jusqu'au bout, collectant le léger sel musqué de sa peau.
Drey s'étouffa en haletant, ses mains s'agitant avant d'agripper le couvre-lit bon marché.
« Facile », murmura-t-elle, son souffle chaud contre lui, puis le prit complètement dans sa bouche.
La chaleur humide et serrée était absolue. Sa tête cogna contre le matelas et les oreillers manquants.
Sa pression rythmée et exploratrice, une main le prenant en coupe tandis que l'autre s'appuyait sur sa cuisse. Un bourdonnement doux et pensif vibra en lui, comme s'il dégustait un vin complexe.
« Christ », sa voix était déchirée et rauque.
Elle s'éloigna avec un léger pop, regardant à travers ses longs cils. « Je te prépare juste pour moi », dit-elle d'un ton enjoué, puis elle fit tournoyer sa langue autour de la tête. « Tu aimes cette vue de là-bas, ou celle-ci ? »
Il ne pouvait que gémir, ses hanches donnant une secousse involontaire alors qu'elle le prenait profondément à nouveau, ses yeux fixés sur les siens avec détermination jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus le prendre plus profondément et ses paupières se fermèrent rapidement, ses cils battant.
Quand elle le relâcha finalement, il palpitait et était à sa merci. Poppy s'essuya le coin de la bouche avec le dos de sa main, les yeux remplis de larmes de plaisir satisfait.
« Voilà », dit-elle en grimpant sur lui, la robe retroussée à sa taille. « Tous préparés. » » Dit-elle en le guidant en elle d'un mouvement sûr et confiant ; gémirent-ils tous les deux à l'unisson.
Son corps se raidit au-dessus du sien pendant un seul instant suspendu avant qu'elle ne commence à se détendre et à bouger délibérément avec un mouvement de ses hanches qui fit grincer les ressorts du matelas en dessous d'eux. Sa chemise était rugueuse lorsque ses doigts la saisirent, reconnaissants pour l'achat qu'elle avait obtenu dans la soute, sa propre robe étant au-dessus d'eux.
« Ta bite est tellement, tellement bonne », gémit-elle au-dessus de lui, ses joues rougies par les taches de rousseur. Elle plaça une de ses paumes à plat sur sa poitrine, les doigts écartés sur sa chemise en coton froissée, l'utilisant comme plus de levier alors qu'elle établissait un rythme ascendant qui préférait uniquement ses propres besoins. Elle vit la crispation désespérée de sa mâchoire et de son pouls.
Il ne pouvait que regarder, hypnotisé par la vue d'elle, cette nièce vibrante dans une robe destinée à sa femme.
« Poppy, » gémit-il, ses mains trouvant ses hanches, sa poigne serrée sur le tissu.
« Oui, » corrigea-t-elle brusquement, sans ralentir son rythme. Elle se pencha en avant et rejeta ses longs cheveux sur le côté jusqu'à son épaule, rapprochant sa bouche de son oreille, ses cheveux formant un rideau parfumé.
La tête de lit bon marché commença à produire un bruit sourd et rythmé contre le mur au rythme de leur changement de mouvement. Elle le chevauchait avec une intensité concentrée, ses yeux rivés sur les siens, observant chaque scintillement de honte et de plaisir traverser son visage. Elle sentit une fine couche de sueur se développer sur sa poitrine, sur son décolleté.
Sa respiration devint irrégulière, suppliante. « Je ne le suis pas… je ne peux pas… »
« Vous le ferez », déclara-t-elle, sa propre respiration étant désormais courte et brusque, le contrôle clinique commençant à se briser.
Elle descendit plus fort, plus vite, à la poursuite de son deuxième sommet, utilisant son corps pour le trouver tandis que ses lèvres rencontraient les siennes, se pressant dans un baiser profond et passionné. Drey gémit pendant le baiser, un son brut et guttural d'abandon. Poppy lui attrapa la tête, ses doigts s'emmêlant dans ses cheveux humides et bouclés, tenant sa bouche contre la sienne alors que ses hanches bégayaient sous elle.
« Fais-le, » murmura-t-elle contre ses lèvres, son souffle chaud et partagé. « Jouis en moi, maintenant. » L'ordre, prononcé entre des baisers profonds et dévorants, brisa son dernier lambeau de contrôle. Son corps se saisit, un tremblement aigu et impuissant, et il se répandit en elle avec un cri étouffé.
La libération chaude et pulsée déclencha la sienne. Poppy cria, son corps se serrant autour de lui par vagues rythmées, un deuxième point culminant plus aigu la déchirant sur sa bite jaillissante. Elle s'effondra sur sa poitrine, leur peau glissante de sueur collée l'une à l'autre, les seuls sons étant leurs respirations irrégulières et harmonisées et le scintillement silencieux de la télévision.
La robe était en ruine et enroulée autour de sa taille. Les mains de Drey, qui lui agrippaient les hanches, restaient maintenant molles et tremblantes à ses côtés. Il regarda le plafond taché d'eau, la réalité de la pièce, son poids sur lui, s'écroulant avec clarté.
Poppy se blottit contre son oncle, la voix étouffée. Murmura-t-elle, son doigt traçant un lent cercle sur sa chemise humide. « C'était bien mieux que de simplement parler, mais j'ai bien l'intention de faire du missionnaire la PROCHAINE fois. »