Le papier blanc se froissa sous moi alors que je ramenais mes genoux vers ma poitrine, mes jambes s'écartant facilement. Je n'étais pas sûr de ce qui était le plus humiliant : la position ou la façon dont mon corps s'y installait.
Elle m'a traité de la même manière qu'elle avait traité d'innombrables autres personnes, répandant de la chaleur sur ma peau sensible. Pour elle, c'était une routine.
Pour moi, c'était les préliminaires.
Je savais que l'embarras serait la chose la plus éloignée de mon esprit lorsqu'elle pressait la bande de coton contre la tache chaude. Et ensemble, nous avons attendu.
« D'accord chérie. Inspire profondément. »
La cire a refroidi. Ma poitrine était trop serrée, mais pas à cause de la peur. Je me préparais à l'inévitable.
Elle souleva la languette, juste assez pour taquiner la douleur.
J'ai inspiré.
« Bien, et dehors. »
J'ai expiré. Elle tira.
C’était brillant, électrique – une tranche de douleur nette qui me fit recourber les orteils. Mes yeux se sont un peu exorbités.
Vos mots tournaient comme des vautours sur mon dernier lambeau de dignité.
« Tu sais, tu me feras faire n'importe quoi, n'est-ce pas ? »
Rien.
Le mot s’est installé au plus profond de mon ventre.
Elle pressa une autre bande de l'autre côté, la lissant fermement, m'écartant comme si c'était juste un autre rendez-vous.
Il y avait quelque chose d’obscène dans cette routine.
« Respiration profonde. »
Putain. Putain.
J'ai expiré fort entre mes dents. Mon pouls sauta directement entre mes jambes. La piqûre persistait, et en dessous, une lente pulsation traîtresse s’épanouit.
Oh putain… ça fait vraiment mal.
Vous aimeriez ça. Pas la douleur, mais la vulnérabilité. La façon dont je suis resté ouvert et j'ai refusé de dire arrêt.
Lorsque la chaleur s'est répandue sur la fente de mes fesses, je ne pouvais pas la voir, mais j'ai senti la traînée du bâton. Puis le pressage lent et délibéré du coton.
Je me mordis la lèvre et essayai de retrouver mon souffle. Inhalé, et puis…
Déchirer.
« Putain », sifflai-je entre mes dents.
Il s'est échappé avant que je puisse l'arrêter. Elle n'a pas réagi.
Mais dans ma tête, oui.
Vous riez et déposez un baiser contre ma cuisse pendant que vous étalez ma nappe sur toute ma longueur. Ensuite, vous faites glisser lentement votre pouce sur mon clitoris, juste pour voir combien de temps je peux rester immobile avant de commencer à mendier. Avant que mon corps ne commence à me demander.
Combien de temps avant que je gémisse ?
Quand je le ferai – si vous vous sentez généreux – vous donnerez un avant-goût de mon palpitation.
Mais on ne s’arrête jamais à un seul.
La piqûre amplifie tout. Ma peau est mise à nu et chaque pouls est plus fort. Plus net.
Tu me lèches à nouveau pendant que ton doigt s'enfonce dans ma chaleur, les yeux rivés sur moi pour voir à quelle vitesse je me brise.
« Tu jouis si bien. »
Je sais que tu aimes écouter comment je gémis pour toi. La seule question est : est-ce que ce sera ton nom, ou « oui, papa… »
Tout comme ce bébé. Juste là.
La nappe commençait à couler et il n'y avait rien dans cette pièce qui puisse me mouiller. Rien à part la façon dont je t'imaginais me disant de garder mes jambes ouvertes pour toi.
Je ne suis plus sur cette table de cirage. Pas en hauteur papillon, les genoux remontés vers ma poitrine, les jambes écartées pour cette parfaite inconnue pendant qu'elle travaille entre elles.
Je suis sur le dos sur notre lit, les jambes accrochées à tes épaules. Vous élargissez mes genoux en prenant votre temps. Votre bouche traîne sur une peau fraîchement nue, goûtant la chaleur.
« Ça va? » elle a demandé.
J'ai hoché la tête.
Elle appuya une autre bande.
J'ai à peine senti la prochaine déchirure.
Mes cuisses sont pressées contre tes oreilles. Une main à l'arrière de ta tête, tenant ta bouche là où j'en ai besoin, l'autre tordue dans les draps. Vos doigts ont remplacé la douleur. Deux d'entre eux, lents au début. De longs coups s'enfonçant profondément dans les articulations, testant la rapidité avec laquelle je perds le contrôle.
Elle m'a fait passer en papillon bas. J'étais toujours nue, et à moitié chauve maintenant. Elle a travaillé sur la ligne du bikini pendant que j'étais perdu quelque part entre te baiser le visage et les doigts.
Ta langue cogne contre mon clitoris. Une fois. Deux fois.
J'ai roulé mes hanches avant de pouvoir m'arrêter.
Elle fit une pause.
« Ça va? »
« Mm-hmm. »
Et puis tu me suces entre tes dents, et tu appuies le plat de ta langue contre mon bouton gonflé, me maintenant là jusqu'à ce que mes cuisses tremblent. Je retiens mon gémissement.
Ce fut un long et généreux soupir tandis qu'elle enduisait la piqûre d'huile d'amande.
Je me suis assis lentement, habillé dans un état second. Ma culotte glissa sur une peau fraîchement nue et la sensation fit que mon cœur se contracta de désir. La goutte de ma mouille s'est déposée dans le tissu comme une preuve.
«Pas de sexe pendant vingt-quatre heures», m'a-t-elle rappelé.
J'ai souri, j'ai hoché la tête. Elle n'a rien dit à propos des doigts. Je n'ai rien dit à propos de ta bouche.
Je me demande si j'ai plutôt un goût d'amande ou de chatte.
« On se voit dans quatre semaines ? » a-t-elle demandé derrière la réception.
Je souris, un peu trop méchamment.
« Absolument. »