La pluie tombait depuis des heures, transformant les routes en miroirs noirs et glissants. Dylan, le petit ami assez récent d'Amy, était censé la reconduire chez elle, mais il était épuisé. La fête avait été amusante ; elle l'a même laissé la doigter pendant que ses deux meilleurs amis regardaient. Il faisait chaud à ce moment-là, mais maintenant, elle était juste énervée qu'il se soit fait brutaliser contre elle, la laissant bloquée.
Elle savait qui appeler. La voix de son beau-père résonnait dans son esprit, comme toujours. « Peu importe l'heure, appelle-moi. Je viendrai te chercher. Ne conduisez jamais avec quelqu'un qui a bu.'
Elle lui avait envoyé un texto : « Tu peux venir me chercher ? Personne n'est sobre. »
Il ne l'avait jamais laissé tomber auparavant, pas une seule fois au cours de la demi-douzaine de fois où elle l'avait appelé, et au fond, elle savait qu'il ne le ferait pas non plus ce soir.
La réponse de Mark fut immédiate. « Adresse. »
Vingt minutes plus tard, il a garé son pick-up sur le trottoir devant un duplex délabré, la musique résonnant toujours faiblement à l'intérieur. La porte passager s'ouvrit et une bouffée d'air froid et humide suivit Amy à l'intérieur. Elle se glissa sur le siège, l'odeur de la bière bon marché et du parfum s'accrochant à elle. Elle avait dix-sept ans, mais à la lumière du réverbère, elle paraissait plus âgée, son maquillage parfait, son pull humide, collé à elle, accentuant ses seins.
« Merci, Mark. Sérieusement. »
« N'en parle pas, gamin, » dit-il d'une voix tendue alors qu'il s'éloignait du trottoir. Les essuie-glaces battaient à un rythme régulier.
«Je sais, je sais», murmura-t-elle en appuyant sa tête contre la fenêtre. « Mais tu es venu. Tu le fais toujours. »
Le silence qui suivit fut épais, rempli uniquement du bruissement des pneus sur l'asphalte mouillé et du doux bourdonnement du chauffage. Sa gratitude était comme une présence physique dans la voiture, chaleureuse et lourde. Il gardait les yeux fixés sur la route, les mains à deux heures et dix, un modèle de beau-père responsable. Les rues de banlieue défilaient, les maisons sombres, le monde endormi.
«Je me sens mal», dit-elle doucement, brisant le silence. Il jeta un coup d’œil. Elle s'était retournée pour le regarder, son expression indéchiffrable dans l'ombre. « Tu laisses tout tomber. Tu l'as toujours fait. Et maman jamais… elle se met juste en colère. »
« Elle s'inquiète », dit Mark, la défense automatique semblant creuse.
« Elle salope. » Amy bougea sur son siège. « Je ne sais pas comment vous remercier pour ça. Pour… tout. »
« Tu n'as pas à me remercier. C'est quoi… » commença-t-il, mais les mots moururent dans sa gorge.
Elle remarqua le renflement à l'entrejambe de son fin pantalon de pyjama, son regard s'attardant trop longtemps. «Tu dormais quand j'ai appelé?» » demanda-t-elle, sa voix taquine mais avec une touche d'autre chose.
« Non, » dit-il en bougeant légèrement sur son siège, son ton décontracté mais teinté d'une pointe de gêne. « J'étais debout. »
Ses lèvres se courbèrent en un sourire narquois, ses yeux brillant dans la faible lumière de la voiture. « Oh, je regarde du porno, je parie », dit-elle d'un ton enjoué.
Amy se pencha en arrière sur son siège, son sourire s'approfondissant comme si elle avait gagné un jeu tacite. Elle croisa vaguement les bras sur sa poitrine, sa posture détendue mais ses yeux toujours fixés sur lui, brillant de malice.
« Alors, c'était du porno entre belles-filles ? » » demanda-t-elle, sa voix dégoulinante d'accusation enjouée. « Je parie que c'était du porno de belle-fille. C'est ce que je regarde habituellement. Ça ou du porno gang bang », a-t-elle dit en riant.
Les yeux d'Amy tombèrent sur son entrejambe, son sourire narquois s'élargissant lorsqu'elle remarqua le renflement croissant de son pantalon de pyjama. « Oh, regarde ça, » dit-elle d'une voix basse et taquine. « Est-ce que ça t'excite, papa ? Tu y penses maintenant ? Ta belle-fille dans sa chambre à côté de la tienne, frottant sa petite chatte pour du porno avec beau-père ? »
Le souffle de Mark se coupa, sa mâchoire se serra alors qu'il essayait de se concentrer sur la route. « Amy, ne… » commença-t-il, mais ses mots vacillèrent lorsque sa main se tendit, effleurant sa cuisse.
Elle ne s'est pas arrêtée. Ses doigts traînèrent plus haut, se glissant sous la ceinture de son pantalon de pyjama avec une audace qui fit battre son cœur. Son contact était délibéré, le bout de ses doigts froids effleurant la chaleur de sa peau. Il frissonna, sa prise sur le volant se resserrant jusqu'à ce que ses jointures deviennent blanches.
« Je peux sentir à quel point tu es dur », murmura-t-elle, sa voix dégoulinante d'un mélange d'innocence et de malice. Sa main se referma autour de lui, sa paume chaude contre sa longueur palpitante. Elle donna un coup lent et délibéré, son regard ne quittant jamais son visage. « Est-ce que ça fait du bien, Mark ? Est-ce que ça ne va pas ? N'est-ce pas ce qui rend les choses plus chaudes ? »
Il étouffa un gémissement, les émotions contradictoires s'affrontant en lui : la culpabilité, le désir et un besoin brut et implacable. « Amy, nous ne pouvons pas… » recommença-t-il, mais sa protestation était faible et sans enthousiasme.
« Pourquoi pas? » l'interrompit-elle, sa voix douce mais insistante. Sa main bougea à nouveau, ses doigts s'enroulant autour de lui d'une manière qui fit trembler involontairement ses hanches. « Il n'y a que nous ici. Personne n'a besoin de le savoir. Tu ne veux pas ça ? Tu ne veux pas moi papa? »
La détermination de Mark s'effondrait, son corps le trahissant à chaque coup de main. Il voulait s'éloigner, arrêter cela avant que cela n'aille trop loin, mais la chaleur de son contact était enivrante. Son pouce effleura la pointe sensible et un frisson de plaisir le parcourut.
« Tu es tellement dur pour moi, » murmura-t-elle, sa voix étant un ronronnement sensuel. « Je peux sentir à quel point tu veux ça. Combien tu as toujours je voulais ça. »
Sa respiration était saccadée, la voiture virant légèrement tandis que sa concentration vacillait. Il se força à continuer de conduire, même si sa main le faisait travailler à un rythme qui menaçait de le détruire complètement. « Amy… » murmura-t-il, la voix tendue.
« Lâche-toi, » dit-elle en se penchant plus près, ses lèvres effleurant son oreille. « Laissez-moi vous remercier. »
Un faible gémissement lui échappa avant qu'il ne puisse l'arrêter. C'est faux. C'est tellement faux. Mais son corps le trahissait, se durcissant rapidement sous son contact, le sang coulant vers le sud, noyant la voix de la raison.
Elle le libéra, sa petite main enroulant sa longueur raidie. Le contact fut électrique, une secousse de plaisir pur et illicite qui fit sursauter ses hanches. « Putain, Amy, » souffla-t-il, le sort lui étant arraché.
« J'y ai pensé », avoua-t-elle, sa voix étant un murmure rauque contre son cou. « Pendant si longtemps. Comment vous sentiriez-vous ? Quel goût auriez-vous ? »
Puis elle baissa la tête.
Ses lèvres, douces et incroyablement chaudes, effleurèrent la tête de son sexe. Il haleta, son pied glissant sur la pédale pendant une seconde avant de redresser la voiture. Puis sa bouche s'ouvrit et elle le prit lentement, centimètre par centimètre exquis. La chaleur humide de sa bouche était une révélation, un étau de velours qui rendait sa vision floue. Sa langue tourbillonna autour du bout, un cercle lisse et tortueux qui le fit retenir un cri.
Elle commença à bouger, sa tête balançant sur ses genoux, ses cheveux débordant sur ses cuisses. Une main appuyée sur sa jambe, l'autre berçait ses couilles, les faisant rouler doucement dans sa paume. Chaque mouvement de ses lèvres, chaque mouvement de sa langue était une véritable classe de sensations. Il pouvait entendre les sons doux et humides, sentir son parfum se mêlant au musc de sa propre excitation. La voiture dériva légèrement vers l'accotement, les bandes sonores faisant vibrer tout le cadre, le ramenant à la conscience. Il fit tourner le volant, corrigeant leur trajectoire.
« Mon Dieu, oui… juste comme ça, » gémit-il, sa main quittant le volant pour s'emmêler dans ses cheveux, ne la guidant pas, se contentant de la tenir, sentant son mouvement. Son rythme s'accéléra, sa bouche l'enfonçant plus profondément, sa gorge se détendant pour l'accepter. La pression montait, un serpent serré et chaud dans son ventre. Les lampadaires clignotaient au-dessus de sa tête, éclairant la scène en brefs instantanés pornographiques : sa tête sur ses genoux, sa main serrée dans ses cheveux blonds, sa queue luisant de sa salive à chaque fois qu'elle reculait.
Il était proche. Si proche. Le monde se rétrécissait à la sensation de sa bouche, à la vue de sa soumission, au frisson interdit de tout cela. « Amy… je vais… » prévint-il, la voix rauque.
Elle ne s'est pas éloignée. Au lieu de cela, elle fredonnait autour de lui, la vibration remontant dans sa colonne vertébrale comme un éclair. C'était tout ce qu'il fallait. Avec un cri irrégulier qu'il essaya d'étouffer, il jouit, palpitant chaudement au fond de sa gorge. Elle déglutit, prenant chaque goutte, sa gorge travaillant autour de lui jusqu'à ce qu'il soit épuisé, doux et sensible.
Finalement, elle le relâcha et s'assit lentement. Elle s’essuya la bouche du revers de la main, d’un geste lent et délibéré. Dans la pénombre, ses lèvres étaient gonflées, ses yeux sombres et satisfaits. Elle tendit la main et le remit soigneusement dans son pyjama.
Pendant un long moment, le seul bruit fut celui de leur respiration lourde et mêlée et de la pluie incessante. Il guida la voiture dans leur rue calme bordée d'arbres, leur maison apparaissant au bout du pâté de maisons.
Amy se tourna vers lui, sa voix calme et claire. « Maman ne peut jamais le savoir », a-t-elle déclaré, affirmant que c'était un simple fait.
« Jamais », acquiesça Mark, sa propre voix rauque de passion épuisée et d'incrédulité stupéfaite. Les clés de sa maison étaient fermement tenues dans sa main.