Il est 2 heures du matin, la maison est morte, le genre de calme qui rend votre propre respiration coupable. Je suis à plat sur le dos, les jambes largement écartées, l'air frais lèche ma chatte nue, la peau grouillant de cette démangeaison agitée et légère qui ne disparaît jamais vraiment. Je devrais dormir. Au lieu de cela, je pense à mes petits mots sales préférés et à ce qu'ils ressentent dans ma bouche lorsque mes doigts sont occupés.
« Je me masturbe », je râle dans le noir, juste pour l'entendre. Ma voix est détruite, rauque, comme si je criais déjà depuis des heures. J'adore ce mot. Se masturber. C'est clinique et sale à la fois, comme si je déposais un rapport sur mon propre mauvais comportement. J'enfonce le talon de ma main et l'enfonce dans mon clitoris, ce nœud dur et colérique cognant contre ma paume comme s'il en avait assez d'attendre que je continue. Putain, putain. Mon souffle est déjà court et frénétique. Je ne suis pas doux; Je ne veux pas de douceur. Je veux que ça pique, que ça ressemble à une punition et une récompense mêlées. Je suis déjà trempé, le jus de ma chatte coule sur mes jointures tandis que la sueur colle des mèches de cheveux lâches sur mon front. La masturbation, je pense. C'est ce que c'est. C'est ce que je fais. Dites-le et rendez-le réel.
« Je me branle… ouais… hnnngh… » La phrase glisse entre mes dents, moitié gémissement, moitié confession. « Jilling off » semble plus idiot, plus ludique, comme le genre de chose que l'on griffonne dans un journal avec des cœurs sur les i, et d'une manière ou d'une autre, cela le rend encore plus sale. J'accroche deux doigts dans mon arraché douloureux et je tire vers le haut jusqu'à ce que l'étirement brûle, puis je commence à me baiser sérieusement, mes doigts imitant la poussée brutale et lourde d'une bite. La pièce se remplit de ce claquement bâclé et rythmé de peau mouillée travaillant contre la peau mouillée. Mes gémissements deviennent de plus en plus forts, grimpant pas à pas jusqu'à devenir un gémissement grave et désespéré qui ne semble pas entièrement humain.
Je ferme les yeux et fais entrer les hommes, car c'est là que les mots prennent vraiment vie. Dans ma tête, je suis à quatre pattes, le matelas se remontant sous mes genoux pendant que mes doigts restent enfouis, faisant semblant d'être une bite. Je sens une tige épaisse passer entre mes dents, la tête percée raclant puis entrant en collision avec le fond de ma gorge. Bah. Reconnaître. Je m'étouffe autour de lui, les yeux larmoyants alors que je suis obligé d'avaler, des crachats s'échappant des coins de ma bouche. Pendant que je m'étouffe avec lui, un autre homme enroule ses doigts dans mes cheveux, tire ma tête en arrière comme si je n'étais rien d'autre qu'une poignée, et claque sa viande dans ma chatte, les hanches claquant assez fort pour que tout mon corps sursaute.
« Doigté… euh… putain… plus fort ! » Les mots défilent au rythme de ma main, moitié commentaire, moitié ordre. Le doigté semble presque innocent comparé à ce que je me fais, mais j'aime ce que je ressens, la façon dont il étiquette exactement ce qui se passe : mes doigts, mon choix, mon désordre.
J'enfonce un troisième doigt à l'intérieur, sentant l'étirement brutal tandis que je les cisele jusqu'à ce que la traction atteigne jusqu'à mes hanches. Je les pompe si durement que je sais que je serai tendre demain, mais je continue de rechercher ce bord. Ma respiration prend un rythme saccadé et saccadé. Haa, haa, putain, comme si j'avais couru un mile.
Ma chatte se serre et flotte autour de mes jointures, avide et frénétique, essayant de les enfoncer plus profondément. Dans ma tête, le troisième homme s'avance, se dressant au-dessus de mon visage avec sa queue luisante, un poids gros et lourd qui coule du pré-sperme sur mes lèvres pendant qu'il attend son tour de m'utiliser. Je peux presque sentir sa main sur mon menton, inclinant ma tête juste comme il faut.
« Cumming… oh mon Dieu… je suis… hnnngh… » Le mot « cumming » a un goût bon marché et parfait, comme le son du porno quand le volume est trop élevé. J'aime à quel point c'est direct, comment ça ne prétend pas être autre chose que ce que c'est : au moment où tout se brise.
Je suis là, en équilibre sur le bord. J'écrase mon pouce contre mon clitoris jusqu'à ce que mon bras tremble, essayant de surmonter la douleur et de passer à autre chose. Dans mon esprit, ils perdent tous les trois le contrôle en même temps. L'un m'enfonce la gorge pleine de giclées chaudes et salées, l'autre se vide profondément dans ma chatte et l'autre peint ma poitrine avec des cordes épaisses et collantes qui glissent entre mes seins. Je veux tout cela, ce poids imaginaire, cette chaleur imaginaire, même si ce ne sont que mes doigts qui traitent mon corps pour tout ce qu'il me donne.
Climax… MAINTENANT !
L'orgasme semble plus formel, presque démodé, comme quelque chose que vous liriez au dos d'une boîte de vibromasseur. Je m'en fiche. Le mot me transperce toujours.
C'est comme si on se heurtait tête première contre un mur. Mon corps tout entier forme un arc violent, mon dos s'inclinant contre le lit tandis que ma chatte s'agrippe à mes doigts dans des contractions profondes et angoissantes. « Aghhhh… ungh… haaa… AHHH ! » m'arrache, un son irrégulier et laid qui terrifierait probablement quiconque l'écouterait. Ce n'est pas joli ; c'est brut et cassé, comme si quelque chose était arraché.
L'orgasme se déchire par vagues. Je sens le premier jet chaud de mon jus éclater, se répandre sur ma main, puis un autre, et un autre, pénétrant dans le matelas sous moi jusqu'à ce qu'il y ait une tache sombre et étendue ; Je sais que je le ressentirai le matin quand il fera froid. Je me débats, mes talons s'enfonçant dans les draps comme si je pouvais m'éloigner de mon corps. Ma chatte se déclenche dans des spasmes électriques rythmés, traitant fort autour de mes doigts pour ces creampies imaginaires qui ne sont pas vraiment là, ne se serrant que contre ma main.
« Orgasme… souffle… souffle… putain… » Le mot tombe dans une expiration tremblante. « Orgasme » ressemble à l'étiquette soignée et polie pour le désastre désordonné que je viens de faire de moi-même, comme si je mettais un autocollant bien rangé sur une scène de crime.
Je frissonne, chaque muscle bourdonne de répliques. Ma main est toujours enfouie dans mon arraché détruit, recouverte d'un épais mélange de crème et de sueur, mes doigts commencent à me faire mal à cause de la force avec laquelle je me suis tendu autour d'eux. Ma poitrine se soulève alors que j'aspire de l'air dans des poumons qui semblent trop petits, ma gorge est irritée par tous les sons que je laisse s'échapper. La pièce sent le sexe laissé de côté trop longtemps ; le sel et la sueur et la saveur acérée et animale de ma chatte.
Finalement, j'arrive à retirer mes doigts. Ils scintillent dans la pénombre, recouverts d'un long cordon blanc de jus de chatte qui s'étend de mes jointures à ma cuisse avant de se briser et de tomber. Pendant une seconde, je le regarde, à moitié étourdi, m'attendant à ce que cette douce couverture de satisfaction dérive et s'installe sur moi comme elle est censée le faire. Ce n'est pas le cas. L'effet s'estompe rapidement, se décollant et laissant une douleur creuse familière au fond de mon ventre, comme si quelque chose d'important avait été promis puis récupéré.
Je ne me sens pas satisfait. Je me sens habitué et un peu stupide, comme si je m'étais convaincu du même truc pour la centième fois. J'essuie les dégâts sur la couette sans vraiment me soucier de l'endroit où cela finit, puis je tire les couvertures sur ma chatte gonflée et palpitante comme si cela pouvait cacher ce que je viens de faire. Ma respiration ralentit, mais les démangeaisons ne disparaissent pas complètement ; il se recroqueville et attend. Je regarde dans le noir et roule à nouveau doucement les mots sur ma langue : me masturber, me branler, jouir, jouir, orgasme, comme une liste que je répète pour la prochaine fois.
Je sais que dès que mon pouls se stabilisera et que ma main cessera de trembler, je commencerai probablement une autre entrée dans ce stupide petit journal solo.
Parce que j’aime trop ces mots pour les laisser longtemps seuls.