La chambre 2 ressemblait à un petit coin de Dixie plongé dans la brume rhénane. Des napperons en dentelle recouvraient chaque surface, lourds et tombants comme de la mousse espagnole. Un patch du drapeau confédéré avait été cousu, Becky a insisté sur le fait que c'était une pure ironie, sur un coussin qui disait « Bless Your Heart ». Une bouteille à moitié vide de Jack Daniel's Black Label se trouvait sur la commode à côté d'une pile de cassettes country envoyées de chez lui : Waylon Jennings, Dolly Parton et George Strait. Au-dessus du lit était suspendu un cadre tordu de fleurs de magnolia blanches. L'air contenait l'odeur douce et collante du spray corporel à la pêche, de la fumée de cigarette et de cette légère nuance d'eau de Javel qui ne quittait jamais vraiment aucune pièce de la maison.
Becky Johnson a accueilli chaque client avec un lent et mielleux « Hé là, sucre » qui pourrait faire fondre l'acier. Son ton traînant de Géorgie s'est mis à plein régime pour les GI qui avaient le mal du pays et qui constituaient la plupart de ses habitués.
À vingt-cinq ans, elle avait des courbes douces et un esprit vif : des taches de rousseur hâlées parsemées sur son nez, des cheveux auburn relevés dans un vieux style de concours d'Atlanta, des seins pleins et lourds et des hanches arrondies qui remplissaient sa lingerie en dentelle comme si elle avait été coulée dessus. Elle avait atterri en Allemagne sur un coup de tête après la rupture. « Je vais voir l'Europe, vous tous, et laisser les garçons de l'Oncle Sam payer la note. » Le bordel était censé être une aventure de six mois. Assez d'argent pour un pass Eurail, une semaine à Paris, peut-être une aventure avec un Italien aux yeux noirs. Ensuite, elle rentrait chez elle avec des histoires qu'aucune débutante de Savannah ne pouvait égaler. Deux ans plus tard, l’argent restait trop beau, la routine trop difficile à abandonner et le Vieux Monde trop divertissant pour le quitter.
La plupart des clients ont adoré le fantasme : une véritable belle du Sud qui les appelait « chéris », battait des cils et les laissait jouer Rhett Butler pendant une heure. Becky s'y pencha. Des sourires lents, des halètements haletants, un accent monté sur onze heures. Son cœur restait plus serré que la poitrine argentée de sa mère.
La nuit où Travis Lee est entré en fanfaronnade, le bar du rez-de-chaussée a résonné au son de « Billie Jean » de Michael Jackson. La chanson était encore fraîchement sortie de Thriller et vivait dans chaque magnétophone de chaque caserne. Les protestations contre les nouveaux missiles Pershing II ont rempli les journaux, mais à l'intérieur du bordel, c'était le week-end de paie. Le Bitburger froid coulait librement. Les garçons nostalgiques chassaient pour goûter à leur foyer.
Frau Metzger frappa une fois à la porte. « Un gamin américain. Dix-neuf ans, peut-être vingt. Payé pour une heure complète et spécifiquement demandé 'la pêche de Géorgie'. » C'est arrogant comme l'enfer. Préparez-vous.
Becky sourit largement. « Bénis son petit cœur. »
Le spécialiste de quatrième classe Travis Lee était une pure bravade texane emballée dans un uniforme trop neuf : cheveux blonds coupés à la mode, torse construit en salle de sport, plaques d'identité brillantes comme des décorations. Il entra, citant American Gigolo de mémoire, mal. « Je ne fais pas d'émotions, madame. Juste du plaisir. Un pur plaisir professionnel. »
Becky faillit s'étouffer avec son propre rire mais garda son visage doux comme de la tarte. « Eh bien maintenant, M. Richard Gere, asseyez-vous et laissez Miss Becky voir ce que vous m'avez apporté. »
Il se lança dans le fameux déshabillage lent du film. La veste haussa les épaules avec un roulis expérimenté des épaules, la chemise déboutonnée d'une main tout en la regardant profondément dans les yeux. La veste s'est accrochée à sa montre. Le troisième bouton riposta. Lorsqu’il a tiré sur sa botte de façon spectaculaire, il a failli tomber sur le côté. Becky se mordit l'intérieur de la joue jusqu'à ce que cela lui fasse mal.
« Du calme, cowboy », ronronna-t-elle en se rapprochant pour l'aider. Ses doigts effleurèrent les siens alors qu'elle libérait le bouton tenace, puis descendirent jusqu'à sa ceinture. « Rome ne s'est pas construite en un jour. »
Travis se remit avec un sourire et la tira fort contre lui pour ce qu'il pensait clairement être un baiser cinématographique. Il a atterri comme une machine à laver en essorage : lèvres écrasées trop fort, langue poussée agressivement, dents claquantes. Becky le laissa s'agiter pendant quelques secondes, puis prit le relais. Elle adoucit sa bouche, ralentit le rythme et entraîna sa langue dans une danse au lieu d'un duel. Quand elle se retira finalement, ses pupilles étaient énormes.
Elle le poussa doucement sur le lit et chevaucha ses genoux dans son nounours en dentelle pêche. Son sexe déjà tendu contre son jean, jeune et insistant, presque douloureusement dur. Becky s'écrasa lentement et délibérément, sentant l'épaisse crête se presser contre elle à travers le tissu. « Mmm, quelqu'un est vraiment heureux de me voir. »
Travis gémit. Ses mains se posèrent sur ses fesses, pressant la chair dodue comme s'il testait un fruit. Elle passa la main entre eux, l'ouvrit avec une lenteur taquine et libéra son érection. Il jaillit lourd et rouge foncé, suffisamment épais pour que ses doigts se rencontrent à peine autour de la tige, une grosse perle de pré-venu perlant déjà au niveau de la fente. Les veines ressortaient sur toute la longueur. La tête était enflée et glissante.
Becky enroula sa main autour de lui et le caressa de la racine à la couronne avec une prise ferme et tordue, le pouce tourbillonnant sur la tête sensible jusqu'à ce que ses hanches tremblent. «Regardez-vous, tous prêts à partir», murmura-t-elle.
Elle se pencha et le prit dans sa bouche, les lèvres se scellant juste sous la couronne, la langue effleurant le frein tandis que sa main pompait la tige en longs mouvements humides. Travis haleta, les doigts s'emmêlant dans ses cheveux taquinés. Elle s'enfonça plus profondément, relâchant sa gorge jusqu'à ce que son nez effleure les cheveux coupés à sa base, puis se retira avec une forte aspiration qui fit trembler ses cuisses. Elle imposait un rythme implacable : gorge profonde à la descente, creusant les joues à la montée, la salive l'enduisant jusqu'à ce qu'il brille. Sa queue palpitait chaudement et lourdement contre sa langue. Elle pouvait goûter le sel de son pré-venu à chaque passage.
Becky s'arrêta avec un pop obscène et lui sourit. « Pas encore, chérie. Nous avons une heure entière. »
Travis avait l'air détruit : le visage était cramoisi, la poitrine haletante. « Je vais bien, je le jure », insista-t-il, la voix cassante comme celle d'un jeune de quatorze ans.
Elle enleva lentement la peluche, laissant ses seins lourds se libérer. Bonnets D complets avec tétons rose pâle déjà serrés et suppliants. Travis le regarda comme s'il n'avait jamais vu de seins auparavant. Becky guida ses mains vers eux, lui montrant comment supporter le poids, comment faire rouler les mamelons entre le pouce et l'index jusqu'à ce qu'elle pousse un véritable gémissement de gorge. Puis elle le poussa à plat, balança une jambe et abaissa sa chatte nue sur sa bouche en attente dans un soixante-neuf lent et délibéré. Il attaqua avec enthousiasme mais sans finesse, léchant trop fort, trop vite, le nez cognant douloureusement son clitoris. Becky balança doucement ses hanches, le guidant. « Doux maintenant, chérie. Comme si tu goûtais de la glace à la pêche par une chaude journée. » Elle reprit sa queue dans sa bouche pour l'encourager, la suçant paresseusement pendant qu'il expérimentait. Au bout d'une minute, il trouva l'endroit : une langue plate et large contre son clitoris, puis des coups plus légers, puis une douce succion, tandis que deux doigts glissaient à l'intérieur d'elle, s'enroulant vers le haut. Sa chatte était maintenant trempée, ses lèvres gonflées et glissantes. Elle s'écrasa plus fort, chevauchant son visage pendant qu'elle lui donnait à nouveau une gorge profonde.
Lorsque ses cuisses commencèrent à trembler, elle s'écarta, se retourna et chevaucha ses hanches. Elle se pencha, encocha sa grosse bite à son entrée et s'enfonça lentement, pouce par pouce, lui permettant de sentir chaque centimètre humide et serré de son corps. Le tronçon était délicieux. Il la remplit complètement, la tête s'enfonçant profondément à l'intérieur. Travis gémit assez fort pour faire trembler l'image du magnolia. « Putain, tu es tellement serré. » Becky rit à bout de souffle et toucha le fond avec un mouvement des hanches. « La flatterie te mènera partout, mon beau. »
Elle commença à rouler lentement : de longs mouvements délibérés qui s'étiraient presque jusqu'au bout avant de redescendre, ses parois intérieures le saisissant à chaque mouvement ascendant. Ses mains s'enfoncèrent suffisamment fort dans ses hanches pour laisser des marques. Elle se pencha en avant, ses seins se balançant sur son visage. Il s'accrocha à un mamelon, le suçant goulûment, ses dents effleurant parfaitement. La pièce se remplit de sons mouillés : des claquements de peau, sa chatte qui s'écrase autour de sa queue, leurs gémissements mêlés.
Le rythme s'accéléra. Becky rebondit plus fort, ses fesses frappant ses cuisses, écrasant son clitoris contre son os pubien à chaque coup descendant. Travis se leva pour la rencontrer, frappant profondément. La grosse tête de sa queue traînait contre sa paroi avant jusqu'à ce que des étincelles explosent derrière ses yeux. Elle se pencha, ses doigts frottant des cercles serrés sur son clitoris gonflé, cherchant à se libérer.
Trente secondes. Peut-être quarante.
Les yeux de Travis s'écarquillèrent, son corps se tendant comme une corde d'arc. « Oh merde, attends, je suis… »
Il est venu avec un cri étranglé, les hanches secouées de manière erratique alors qu'il pompait des giclées épaisses et chaudes au plus profond d'elle. Becky sentait chaque pouls, la chaleur l'inondait, sa queue palpitait sauvagement. Elle a continué à le parcourir, le traitant avec des pressions délibérées jusqu'à ce qu'il gémisse, soit hypersensible, et devienne mou.
Le silence s'installa, brisé seulement par sa respiration irrégulière et le léger bruit sourd de la musique en bas.
« Je… euh… normalement, je dure bien plus longtemps », marmonna-t-il, le visage écarlate. » Genre, quelques minutes. «
Becky s'effondra à côté de lui, un rire bouillonnant de façon incontrôlable. « Béni soit ton cœur, Travis Lee. Tu pensais que tu étais Richard Gere, mais tu viens d'établir un nouveau record de vitesse terrestre. »
Il se couvrit le visage d'un bras, gémissant dans l'oreiller. « Tirez-moi dessus maintenant. »
Elle roula sur le côté et traça des cercles paresseux sur sa poitrine en sueur. « Hé maintenant, chérie. Tout le monde a une nuit de repos. Laisse Miss Becky te donner une bonne éducation. »
Ce qui suivit fut la classe de maître la plus affectueuse et la plus ridicule que le bordel ait jamais vue.
Elle commença par des baisers : des leçons lentes, sales et bouche bée jusqu'à ce qu'il puisse suivre son rythme sans lui dévorer le visage. Puis les mains : comment tracer ses flancs en toute légèreté, comment pincer et rouler ses tétons jusqu'à ce qu'elle se cambre et gémisse pour de vrai. Elle écarta largement les cuisses et guida sa tête entre elles, patiente comme une sainte. « Des cercles doux d'abord… maintenant, suce doucement… oui, juste là. » Il a appris vite ce tour. De longs coups de langue depuis son entrée dégoulinante jusqu'à son clitoris, puis des films concentrés pendant que deux doigts se tordaient en elle, caressant cet endroit qui la faisait haleter et inondait sa bouche. Becky jouit fort, les cuisses serrées autour de ses oreilles, la chatte palpitant autour de ses doigts, un « Fuuuck, oui » grave et prolongé résonnant sur les murs.
Puis elle lui rendit la pareille : une tête lente et vénérable qui le faisait mendier en quelques secondes. Elle l'a affronté sans pitié. Gorge profonde jusqu'à ce que ses couilles se resserrent, puis s'écartant pour lécher les bandes paresseuses de son corps, aspirant ses couilles dans sa bouche une à la fois jusqu'à ce qu'il tremble. Lorsque des larmes de frustration lui piquèrent les yeux, elle remonta finalement sur le dessus, se laissa tomber sur sa queue douloureuse et le chevaucha avec un contrôle absolu : des mouvements longs et lents qui entraînèrent son clitoris contre lui, puis des rebonds plus rapides qui le giflèrent humidement. Elle a entraîné la respiration, la concentration et le rythme. « Tu sens comment je te serre ? Fais ça avec tes hanches, oui, comme ça. »
La deuxième fois, il dura près de douze glorieuses minutes. Quand il arriva enfin, profondément enfoui, sa chatte se serrant autour de lui dans son propre orgasme roulant, il cria son nom comme une prière, la remplissant à nouveau de pulsations chaudes qui semblaient durer éternellement.
Ils restèrent ensuite emmêlés et en sueur, partageant le Jack Daniel's directement sorti de la bouteille, riant comme de vieux amis de sa terrible impression de Gere.
« Vous étudiez vite, M. Lee, » dit Becky d'une voix traînante, allumant deux cigarettes et lui en passant une.
Il l'a pris avec des doigts tremblants. « Je brûle ma copie VHS dès mon retour à la caserne. Recommencez à zéro, avec vous comme professeur. »
Elle a raconté l'histoire en bas pendant des semaines. « Le garçon pensait qu'il était Julian Kaye, il est parti d'ici en sachant qu'il était à peine Pee-wee Herman. » Les filles hurlaient à chaque récit. Même Hanno eut le moindre sourire en polissant ses lunettes, ses yeux s'attardant sur Becky avec une tranquille approbation.
Travis est revenu deux fois de plus avant que son unité ne tourne aux États-Unis. Chaque visite était meilleure, plus confiante, apportant toujours un petit cadeau : une cassette du nouvel album de George Strait, un sac de pralines aux pacanes du commissaire, autrefois une petite breloque pêche en argent pour son bracelet. Lors de sa dernière soirée, il a laissé un mot caché sous le pourboire : « Merci pour la classe de maître, Miss Becky. Vous êtes le vrai gigolo américain. Si jamais vous arrivez à Austin, la première bière est pour moi. T. »
Elle a conservé le message dans sa boîte Jack Daniel's avec les billets de train non utilisés et les cartes postales non envoyées. L’aventure européenne s’est poursuivie, une leçon ironique et pleine de rires à la fois.
Dehors, les avions continuaient à s'entraîner, les missiles arrivaient dans des caisses et le monde restait en équilibre sur le fil du couteau. Dans la salle 2, Becky versa un autre doigt de bourbon, sourit aux fleurs de magnolia et attendit le prochain coup. Prêt à enseigner, ou à être enseigné, selon ce qui accompagne le rire le plus grand et le plus doux.