Il est environ 15 heures, ce battement sourd dans ma chaise de bureau, celui qui couine comme un chat mourant à chaque fois que je me déplace. La feuille de calcul est le cauchemar habituel, les ventes du premier trimestre pour le compte Morrissey, les chiffres s'estompent à mesure que mon jean Primark s'enfonce dans mon os de la hanche. Mes cuisses se contractent. La chatte bourdonne chaudement et lourdement, et elle ne veut pas s'arrêter. À l'heure de la maison, la demande est forte.
Les vêtements tombèrent par terre, emmêlés, les jeans à l'envers et un soutien-gorge accroché à la porte. Le verrou clique pour plus de confidentialité ; le voisin est déjà assez curieux comme ça. La lumière est faible, juste assez pour voir le désordre que je m'apprête à faire. Pas de jouets ce soir. Juste ma main, une friction brute, un bord jusqu'à ce que je sois stupide avec ça. Ce qui semble dramatique pour quelqu'un qui porte un jean Primark, mais voilà.
Je m'effondre sur le lit et l'oreiller est plus froid que prévu. Mon Dieu, pourquoi tout va un peu mal aujourd’hui ? Des draps fleuris fanés me rafraîchissent le dos pendant une seconde avant que ma chaleur ne prenne le dessus. Il y a cette stupide petite tache d'eau de Javel rose près de ma hanche gauche, datant du moment où j'ai essayé de teindre ces draps l'été dernier et que je me suis ennuyé à mi-chemin. Je le remarque toujours aux pires moments et j'oublie ensuite de les jeter. Un doigt écarte mes lèvres, gonflées et glissantes, avec ce petit son collant qui me tire le ventre. Je fais le tour de mon clitoris et le sang coule sous ma peau. Mes tétons sont déjà serrés et grattent l'air. Un sifflement aigu m'échappe avant que je puisse l'arrêter.
La pièce commence à sentir mon odeur. Le sexe et la sueur, ou peut-être juste la sueur, et ce côté chaud et sale que je prétends ne pas aimer.
Mon téléphone sonne. C'est qui, bordel ? Ma mère me demande si j'ai mangé, comme si j'allais préparer un rôti un mardi après avoir mangé des chips au déjeuner. Je le fais glisser silencieusement, mais l'interruption persiste ; mes cuisses se contractent plus à cause de l'irritation qu'autre chose. Ma respiration se fait par petits et vilains petits rafales. Pas de respiration porno sexy, juste… une respiration sifflante. Je ne me rends pas. Je vole ça, pourquoi est-ce que je m'embête ?
Les cercles lents n’en font pas assez. Pendant une seconde, je pense que ça arrive vite. Cette boucle pointue qui commence bas dans mon ventre… mais elle s'aplatit et me laisse encore plus ennuyé. Je me détends, plie mes doigts et regarde une fissure dans le plafond dont je continue à vouloir me plaindre au propriétaire. Quelques respirations. Puis j'y retourne, plus fort, parce que maintenant j'ai l'impression que la démangeaison est là, suffisante, comme si elle savait que je vais céder.
Dave des comptes me vient à l’esprit sans raison valable. Absolument pas. Je ne l'aime même pas; il a juste un de ces visages qu'on retrouve partout. Juste moi. Assez mouillé… Évidemment. Je suis trempé, honteusement mouillé. J'enfonce deux doigts en moi, et le bruit humide retentit dans la pièce calme, dégoulinant à nouveau. Ma chaussette s'était froissée sous mon talon. Mes cuisses commencent à trembler, finement et électriquement, et je les écarte plus largement jusqu'à ce que mes hanches se tendent. La douleur s’enroule vicieusement dans mon ventre.
La sueur coule sur mes côtes et perle entre mes seins. Les draps se rassemblent sous mes talons, ces mêmes stupides fleurs que j'ai achetées parce qu'elles étaient bon marché, et cette même chaise qui grince m'attend demain, je pense, parce que mon cerveau est aussi grossier. Mon clitoris grince sous mon pouce avec une pression incessante. Mes hanches bougent à un rythme négligé et sans grâce. « Merde… euh… oui, putain. » Je râpe, la gorge sèche et irritée. Je lève la main et pince un mamelon, plus fort que je ne le pensais ; la piqûre ramène ma concentration là où elle doit être. Mon trou du cul se contracte dans une petite impulsion serrée et sympathique. Mes orteils s'enroulent dans le tissu humide.
L’air est épais et usé, ma respiration est mutilée. Chaque nerf bourdonne. Ma chatte se serre autour de mes doigts, mouillée, gourmande. Mon cerveau devient un peu flou, mes pensées glissent. Ma chaussette me démange. Mon mollet se contracte soudainement, un spasme stupide et aigu mordant le muscle. « Aïe, putain ! » Je laisse échapper, à moitié en riant, à moitié en colère contre moi-même, alors que je tire ma jambe droite et la frotte avec ma main libre. J'aurais d'abord dû aller pisser, et un peu d'eau, et peut-être m'étirer comme un adulte normal, mais je ne le fais jamais. L'instant vacille, tombe presque, et pendant une seconde, je crois que je l'ai complètement perdu.
Je ne sais pas. Je repousse, plus humide maintenant à cause de la pure frustration, les doigts s'enfonçant plus profondément. La construction n'est pas propre cette fois-ci ; c'est le désordre, partout. Une partie de ma tête marmonne encore à propos des courriels et de cette fissure dans le plafond pendant que le reste de moi court après le bord. Ce n'est pas un feu d'artifice ou quoi que ce soit. C'est juste cette longue secousse désordonnée qui semble un peu incontrôlable. Mes doigts sont enfouis aussi profondément que possible, ma paume frappant fort contre mon monticule, mouillée. Un jet chaud et désordonné se répand sur ma main, éclaboussant mes cuisses, s'accumulant collant et chaud sous mes fesses. « Fuuuck », je m'étouffe, plus un sanglot brisé qu'un mot. Ma vision devient floue sur les bords. Mon clitoris palpite, presque trop douloureux, et mes cuisses se resserrent comme un étau, non, plutôt comme un réflexe de panique, emprisonnant mon poignet alors que mon corps frémit.
C'est bon. Pas le meilleur que j'ai jamais eu, mais suffisamment bon pour que mes jambes soient comme de la gelée, les répliques tremblant encore dans mes muscles. De toute façon, de petits gémissements s'échappent de moi, moitié de plaisir, moitié du pur soulagement d'y arriver enfin. Puis il s'écoule lentement, me laissant désossé, humide et un peu ridicule. Mon cœur cogne contre mes côtes. Ma chatte est béante, humide et un peu surutilisée, de cette façon, je sais que je me sentirai demain quand je m'assiérai sur cette stupide chaise. Les draps sont déchirés, des taches sombres s'étendent autour de moi ; cette tache d'eau de Javel rose est à peine visible maintenant. L'appartement est soudain très calme, trop calme, et pendant un instant je m'y sens douloureusement, bêtement seul.
Je devrais me lever. Lavez-moi les mains… sortez du réfrigérateur une des tristes offres de repas Tesco, buvez de l'eau… essayez d'être un adulte normal pendant cinq minutes au lieu de rester allongé ici à couler sur de vieilles fleurs. Je ne bouge pas. La chaise au travail va grincer encore plus demain. C’est toujours le cas. Même chaise stupide, mêmes draps stupides, mêmes démangeaisons. Encore la même chose, probablement.