Nous sommes en juillet 2018, j'ai 18 ans et je viens d'obtenir mon diplôme. Je mesure 5'8″, j'ai une carrure de nageur moyen après avoir nagé pendant des années. Le lycée était normal, sauf pour Brandon. Brandon avait passé les quatre dernières années de lycée à me rendre la vie misérable : claquements de casiers, blagues sur le « roi court », l'habituel.
Il avait une sœur aînée, Riley, qui avait deux ans d'avance sur nous, ancienne pom-pom girl en chef, maintenant étudiante en deuxième année à l'Université d'Alabama. Je me souvenais d'elle comme de cette déesse intouchable qui avait dit un jour à Brandon de « laisser le pauvre enfant tranquille » lorsqu'il essayait de me balancer Gatorade en première année. C’était littéralement notre seule véritable interaction.
Avance rapide jusqu’à la deuxième semaine de juillet. Brandon est dans un camp de football au Texas pendant trois semaines. Je suis en train de prendre un hamburger en ville quand un Tahoe blanc arrive, en train d'exploser Luke Bryan, et Riley saute dans un petit short blanc et un débardeur Bama cramoisi, les cheveux en queue de cheval haute, des Ray-Bans.
« Hé, Aquaboy! » » crie-t-elle à travers le parking, en utilisant mon surnom de lycéen. « Maman a dit que tu tondais la pelouse maintenant. Brandon s'est effondré dans la cour avant de partir, et ça ressemble à une jungle. Cinquante dollars si tu viens demain ? »
Je suis là, confus comme l'enfer. Je n'ai certainement pas tondu la pelouse. Mais cinquante dollars, c'est cinquante dollars, alors je dis oui.
Le lendemain matin, j'arrive à 8 heures du matin. Riley ouvre la porte d'un air endormi dans un T-shirt surdimensionné qui arrive à mi-cuisse. Pieds nus, pas de maquillage, toujours bêtement jolie. Elle me tend un Coca froid, me dit : « La piscine est ouverte quand tu as fini » et disparaît à l'intérieur.
Je termine en deux heures et fais le tour de la maison jusqu'à leur jardin, où se trouve la piscine. Elle est sur une chaise longue, vêtue d'un bikini blanc étriqué, de lunettes de soleil, en train de lire quelque chose sur un Kindle. Elle me paie, puis dit : « Tu as l'air sexy. Viens nager et te rafraîchir. Je te dois une bière. »
J'attends toujours la prise. Il n’y en a pas. Nous finissons par flotter dans la piscine tout l'après-midi, à parler de l'université, des fêtes endiablées et de la façon dont Brandon a apparemment pleuré lorsqu'elle est partie pour Bama parce qu'il avait peur qu'elle ne revienne jamais. Elle n'arrête pas de l'appeler « mon idiot de petit frère » et de s'excuser pour les années où il a été un connard avec moi. Je suis toujours convaincu qu'il s'agit d'une farce élaborée.
Cela devient un événement quotidien. Je me présente « pour des retouches dans le jardin » qui prennent dix minutes, puis je passe le reste de la journée avec elle. Elle m'apprend à tirer une bière, me fait réappliquer de la crème solaire sur son dos (et éventuellement sur son devant), diffuse des playlists country, prend un million de selfies avec moi en arrière-plan. La nuit, nous regardons des films au sous-sol, ses jambes jetées sur les miennes, la tête sur ma poitrine comme si nous sortions ensemble depuis toujours. J'attends constamment que Brandon sorte d'un placard avec son enregistrement téléphonique.
Samedi matin, elle envoie un texto : «Les parents sont allés au lac jusqu'à lundi. viens, je fais du pain aux bananes *clin d'œil emoji* et nous faisons un feu de joie. Apportez un maillot de bain et passez la nuit.»
Je suis toujours aussi naïf et je pense simplement que nous traînons ensemble et que nous répondons simplement »Bien sûr! » J'y arrive au coucher du soleil, en sortant de l'Uber. Elle ouvre la porte d'entrée avec de minuscules jeans coupés et un haut court cramoisi, pieds nus, les cheveux ondulés. Nous mangeons des tacos sur la terrasse, buvons des margaritas qu'elle n'a définitivement pas mesurées, allumons un feu dans la fosse. À 11 heures, le feu est bas, les étoiles sont éteintes et elle est blottie contre moi sous une couverture.
Elle reste assise tranquillement pendant un long moment, puis dit : « Tu sais, j'ai toujours pensé que tu étais mignon, n'est-ce pas ? Brandon se plaignait de la vitesse à laquelle tu étais dans l'eau et je regardais furtivement les compétitions. Je me sentais mal qu'il soit un tel outil pour toi. »
Je la regarde à deux fois puis je ris, attendant toujours à moitié la punchline. Elle ne rit pas. Il me regarde avec ses yeux verts, se penche et m'embrasse. Doux, lent, au goût de citron vert et de sel. Mon cerveau court-circuite.
La prochaine chose que je sais, c'est que nous sommes à l'intérieur, trébuchant jusqu'au sous-sol. Les lumières sont tamisées, une chanson country lente joue. Elle enlève son haut court et reste là. Elle est encore plus jolie que ce que j'imaginais : 1,70 m, bronzé doré avec des lignes de bikini, des bonnets C avec des tétons rose pâle, une taille fine, des hanches bien courbées.
Nous commençons à nous embrasser comme si nous essayions de rattraper le temps perdu. Le short a disparu, elle ne porte plus qu'un string rouge maintenant. Je la soulève facilement, elle enroule ses jambes autour de ma taille et nous tombons sur le canapé. J'embrasse son cou, sa poitrine, suce ses tétons jusqu'à ce qu'elle se cambre et gémisse, « s'il te plaît ».
Elle se met ensuite à genoux, baisse mon short et laisse échapper ce « mmm » doux et heureux alors qu'elle sort ma bite. Elle enroule sa main autour de mon manche et lui donne quelques coups lents. Elle me prend dans sa bouche, en suçant, avec beaucoup de langue, beaucoup de contact visuel. Je dois l'arrêter avant de m'embarrasser.
J'enlève son string, écarte ses jambes, lèche sa fente humide avant de descendre sur elle, jusqu'à ce qu'elle attrape mes cheveux et appuie fort contre ma langue. Elle a un goût sucré, les cuisses tremblent autour de mes oreilles.
Elle me relève, m'embrasse tout en me caressant doucement. Elle me pousse ensuite sur le dos et grimpe dessus. S'enfonce centimètre par centimètre, les yeux papillonnent et se retournent, un petit halètement quand je suis complètement à l'intérieur. Elle est serrée, les murs se resserrent autour de moi. Au début, elle roule lentement, les mains sur ma poitrine, les cheveux tombant autour de nous. Puis elle accélère le rythme, frottant son clitoris contre moi, me disant à quel point je me sens bien alors que ses seins bougent de haut en bas.
Au bout d'un moment, je me retire et la retourne sur le dos, accroche ses jambes sur mes épaules et commence à la marteler profondément et régulièrement en missionnaire. Le canapé grince, elle se mord la lèvre pour rester tranquille, les ongles s'enfoncent dans mon dos. Elle jouit à nouveau, en se serrant si fort que j'en perds presque.
Je la retourne sur le ventre et taquine ses plis avec le bout de ma tête avant de me glisser par derrière, une main frottant de lents cercles sur son clitoris pendant que je m'enfonce dans son chien. Elle repousse pour me rencontrer, nos corps s'écrasent encore et encore alors qu'elle jouit pour la troisième fois, en criant dans un oreiller. Au fur et à mesure que nous continuons, ma respiration commence à devenir irrégulière, mes abdos se contractent, tous mes muscles se tendent à mesure que la pression monte là-bas. Une dernière poussée en avant avant de me retirer d'elle et de lui tirer des cordes dans le bas du dos pendant qu'elle soupire.
Nous valsons ensemble sous la douche pour faire le ménage, mais finissons par recommencer. Riley s'appuya contre le carrelage avec une jambe en l'air, l'eau coulait froide avant que nous ayons fini. Nous nous sommes évanouis emmêlés dans son lit et nous nous sommes réveillés deux fois dans la nuit pour des relations sexuelles paresseuses et à moitié endormies.
Elle me reconduit chez moi lundi, portant mon T-shirt, m'embrasse dans mon allée et me dit : « Envoie-moi un texto quand tu reviendras pour Thanksgiving à l'automne. »
Je ne sais toujours pas pourquoi elle m'a choisi, mais je ne me plains pas. La meilleure vengeance que je n'ai jamais prévue.