Dans la faible lueur de la lampe de leur chambre, Elena regardait le plafond, le cœur battant avec un mélange de résignation et de répulsion. Cela avait commencé comme un défi ivre il y a des années, une blague tordue à laquelle Mark s'était accroché comme une bouée de sauvetage dans leur mariage en déclin. Désormais, c'était son « truc », la seule exigence qu'il faisait tous les vendredis soirs après une longue semaine au bureau.
« Allez, bébé, » murmura Mark, allongé sur le lit, les bras levés nonchalamment derrière la tête. L'odeur musquée la frappa en premier, piquante, salée, l'équivalent d'une journée de sueur accrochée aux poils rêches sous ses bras. L'estomac d'Elena se retourna. Elle avait 35 ans, une comptable professionnelle avec une vie de feuilles de calcul et de chaussures pratiques, pas ça.
« Veux-tu s'il te plaît prendre une douche, chérie? » Elle le regardait avec des yeux pleins d'espoir.
« Tu sais que ça gâche le plaisir, bébé. Ne sois pas un buzzkill, » dit-il, mécontent.
Il était complètement nu, sa bite montrant les premiers signes d'une érection. Il n'avait qu'un an de plus qu'elle, mais même si elle avait gardé sa silhouette de leur rencontre à l'époque de l'université, il s'était laissé aller. Il avait un ventre et des jambes épaisses, et même s'il n'était pas encore gros, il avançait rapidement. Ses cheveux roux étaient déjà clairsemés et, même s'il n'avait pas de poils sur la poitrine, il avait un épais buisson qui nichait sa queue.
Elle s'agenouilla à côté de lui sur le lit, son visage à quelques centimètres de son aisselle gauche. La peau était pâle, parsemée de poils, et elle pouvait voir un léger reflet de transpiration. Elle était torse nu, ses seins pleins s'affaissaient un peu depuis qu'elle avait donné naissance à leur fils, huit ans plus tôt. Elle avait de petites aréoles roses et de gros tétons, que Mark adorait mordiller pendant qu'il écrasait ses seins avec ses grosses mains charnues. Elle portait toujours la jupe noire et la culotte du travail, et elle portait des talons hauts rouges qu'il voulait toujours qu'elle porte dans ces occasions où elle devait lui plaire et lui rendre service.
La honte lui brûlait les joues alors qu'elle se penchait, sa langue sortant avec hésitation. Le goût était amer, âcre, comme du vieux cuir mélangé à des résidus de savon. Elle eut des haut-le-cœur intérieurement, se forçant à lécher par mouvements lents et délibérés, son esprit criant pour s'échapper.
« Pourquoi je fais ça ? » pensa-t-elle, le dégoût montant comme de la bile.
Alors que la respiration de Mark s'approfondissait, un faible gémissement s'échappant de ses lèvres, Elena recula légèrement, sa langue reculant sous l'assaut des saveurs, une sueur piquante mêlée au léger arrière-goût chimique de son déodorant. Elle s'essuya la bouche du revers de la main, essayant d'effacer cette sensation, mais celle-ci restait comme un mauvais souvenir. La pièce semblait plus petite, l'air plus épais, l'étouffant sous le poids de regrets inexprimés.
Le parfum la frappa à nouveau : musqué, primal, un mélange de sueur et d'eau de Cologne légère qui s'accrochait aux mèches raides. La répulsion combattait une curiosité tordue, la familiarité du rituel l'attirant malgré tout. Se penchant, elle pressa ses lèvres contre le bord de son aisselle gauche, sa langue sortant timidement pour tracer la couture salée où la peau rencontrait les cheveux. La texture était rugueuse contre sa bouche douce, les poils chatouillant ses lèvres comme de minuscules pinceaux, certains humides et emmêlés par la transpiration, d'autres secs et élastiques. Elle lapa lentement, délibérément, le goût explosant sur sa langue : amer et piquant, comme du sel marin mélangé à la nuance terreuse de son corps, un léger côté métallique dû au stress de la journée.
Alors qu'elle avançait plus profondément, sa langue s'enfonçant dans le pli, séparant les poils à chaque coup, Mark laissa échapper un léger gémissement. Les mèches s'accrochèrent brièvement à sa langue avant de se relâcher, laissant une traînée de salive qui brillait dans la pénombre. Elle pouvait sentir la chaleur de sa peau, le subtil pouls du sang en dessous et la façon dont son corps se courbait légèrement vers son contact. Ses joues rougirent d'un mélange de honte et de quelque chose de plus sombre, son esprit s'emballant alors qu'elle passait à la fosse de droite, plus poilue ici, les boucles plus épaisses et plus indisciplinées, s'accrochant aux dents alors qu'elle suçait légèrement, faisant ressortir davantage de cette saveur âcre qui lui faisait se tordre l'estomac tout en la faisant tenir.
Pendant qu'elle léchait, la main libre de Mark trouva la sienne, ses doigts s'entrelaçant avant de la guider vers le bas avec une pression douce mais ferme. Il plaça sa paume contre sa grosse bite. « Branle-moi, bébé, » murmura-t-il d'une voix rauque. Elle sentit la longueur dure trembler sous ses doigts. Elle était dressée, veinée et palpitante, la peau lisse et chaude alors qu'il enroulait sa main autour de la base.
Il commença d'abord à lui bouger la main, avec des mouvements lents et rythmés de haut en bas, sa prise sur la sienne lui enseignant le rythme dont il avait envie. Le mouvement était délibéré, ses doigts glissant sur la peau soyeuse, sentant les crêtes et la légère courbe, la pointe perlant déjà de pré-sperme qui s'étalait doucement sous son pouce. Alors qu'elle le secouait, sa langue n'arrêtait jamais son assaut sur son aisselle, s'aplatissant désormais plus largement, s'aplatissant contre l'étendue poilue pour couvrir plus de terrain, les poils se nouant davantage avec sa salive. Les deux sensations la submergeaient : le goût amer remplissant sa bouche, la pompe répétitive de sa main sur sa queue, ses hanches se déformant légèrement pour répondre à ses caresses. De sa main libre, il enfonça sa tête plus profondément dans son aisselle, fermement, contrôlant, exigeant.
Les respirations de Mark étaient plus rapides, irrégulières, son autre bras toujours levé pour lui donner un accès complet. « Plus profondément », gémit-il, et elle obéit, enfouissant son visage dans la fosse, ses seins écrasés contre sa poitrine, son nez effleurant les poils humides tandis que sa langue tournait en rond, goûtant chaque centimètre carré, le goût salé s'intensifiant près du centre, là où la sueur s'accumulait le plus. Sa main s'accéléra sur sa queue, se tordant légèrement au niveau de la tête à chaque mouvement ascendant, la sentant gonfler et palpiter dans sa prise. La pièce se remplit des bruits humides de ses léchages et des frictions douces de ses secousses, ses gémissements se mêlant à ses respirations étouffées.
Alors que la langue d'Elena poursuivait son chemin incessant à travers la forêt dense de poils sous les aisselles de Mark, chaque mèche raide maintenant lisse et emmêlée par sa salive, le goût devenant de plus en plus intense, un mélange piquant de sel imbibé de sueur et de la légère amertume persistante de sa peau, elle sentit sa queue palpiter plus fort sous sa poigne. Sa main pompait régulièrement, les doigts enroulés autour de la tige veinée, glissant de haut en bas avec une urgence croissante. Le pré-éjaculation avait rendu tout glissant, sa paume glissant sans effort sur la tête enflée, se tordant juste assez pour provoquer des gémissements plus profonds de sa part. Les poils dans son creux lui chatouillaient le nez alors qu'elle s'enfonçait plus profondément, léchant le pli où la saveur était la plus forte, ses joues se creusant légèrement alors qu'elle suçait légèrement une touffe de boucles humides.
Les hanches de Mark fléchirent involontairement, ses respirations étant courtes et irrégulières. « Putain, Elena… ne t'arrête pas, oh merde, putain de pute, lèche tout », haleta-t-il, sa main libre toujours emmêlée dans ses cheveux pour maintenir son visage contre son creux. Le parfum musqué l'enveloppait complètement maintenant, accablante, tandis que sa langue tournait en cercles frénétiques, écartant les poils pour atteindre chaque centimètre carré de peau chaude et salée. Sa main s'accéléra, caressant de la base à la pointe avec une pression ferme, sentant le pouls s'accélérer, la longueur durcir jusqu'à sa limite dans sa prise.
Soudain, son corps se raidit, un gémissement sourd et guttural s'échappant de ses lèvres. Des jets chauds éclatèrent dans sa main, d'épaisses cordes de sperme collantes recouvrant sa paume et ses doigts, dégoulinant sur ses jointures en traînées chaudes et visqueuses. Elle continuait à le parcourir, en tirant jusqu'à la dernière goutte alors que sa queue se contractait et se ramollissait légèrement, la libération laissant une mare en désordre dans sa main en coupe. Son parfum se mêlait au musc des aisselles encore dans son haleine, salé, légèrement amer, un rappel brut de l'acte.
Elena éloigna son visage de l'aisselle de Mark, les poils rêches toujours accrochés à ses lèvres comme des rappels indésirables, sa langue recouverte de l'amertume persistante de sa sueur et fixa le désordre scintillant sur sa main, son cœur battant avec un cocktail de dégoût et de finalité. Mark, reprenant toujours son souffle, la regarda avec un sourire satisfait et flou. « Lèche-le bien, bébé, mange le sperme », murmura-t-il, sa voix autoritaire mais paresseuse dans la rémanence. « Chaque goutte. Montre-moi à quel point tu le veux. »
Son estomac se tordit, mais elle obéit. La répulsion l'envahit comme une vague, la tordant intérieurement, mais elle se rendit quand même, se rendant toujours, parce que les combats étaient plus difficiles dans le calme de leur chambre, où les habitudes avaient creusé des sillons trop profonds pour s'échapper. Avec une respiration tremblante, elle porta sa main à sa bouche, ses yeux se fermant pour empêcher ce spectacle. Sa langue sortit, timidement au début, léchant le bord de sa paume, là où le sperme s'accumulait. Le goût la frappa immédiatement : chaud et visqueux, piquant avec un léger piquant semblable à celui d'un agent de blanchiment, se mêlant horriblement aux résidus de sueur de ses aisselles encore frais sur sa langue. C'était un ignoble cocktail : la sueur salée se mélangeait au sperme amer, créant quelque chose de plus épais, de plus piquant, qui recouvrait sa bouche comme un film huileux. Des brins de sperme s'accrochèrent brièvement à ses lèvres avant qu'elle n'avale, la sensation persistant comme un écho indésirable. Elle s'étouffa doucement, la saveur s'intensifiant à mesure qu'elle léchait plus profondément, suçant ses doigts un par un, le liquide collant s'étirant avant de se briser, laissant ses lèvres brillantes.
Le dégoût de soi s'épanouit dans sa poitrine, brûlant et implacable, alors qu'elle avalait le désordre. « Qu'est-ce que je fais? » pensa-t-elle, les mots résonnant dans son esprit comme une malédiction. À 35 ans, elle était censée être la mère de famille, la comptable fiable qui équilibrait les grands livres avec précision et assistait aux réunions de PTA avec des biscuits fraîchement sortis du four à la main. Que penseraient les professeurs de son fils s’ils le savaient ? Mme Harlan, avec son gentil sourire et sa patience infinie, imaginant Elena à genoux ainsi, se rabaissant pour un homme qui la voyait à peine ? Ou le conseil d'administration de la PTA, ces femmes raffinées dans leurs pantalons de yoga et leurs reflets parfaits qui discutaient de collectes de fonds et de pièces de théâtre à l'école ; ils chuchotaient dans son dos, les yeux écarquillés de dégoût, la qualifiant de femme au foyer désespérée et tordue.
Et ses collègues de bureau ? Cette pensée lui fit brûler les joues alors même qu'elle léchait les dernières traces de ses jointures, le goût combiné étant désormais une rémanence persistante sur son palais, salé et aigre, refusant de s'estomper. David de la finance, avec ses costumes soignés et ses clins d'œil professionnels dans le couloir, ou Sarah des RH, toujours aussi posée, la verraient-ils aussi compétente, comme l'un d'entre eux, s'ils entrevoyaient cela ? Non, ils reculeraient, leur respect se briserait comme du verre, la réduisant à une punchline dans la salle de repos : « Tu as entendu parler d'Elena ? Ouais, celle qui lèche les fosses de son mari et avale comme une bonne petite salope. » La honte de tout cela pesait sur elle, lourde et suffocante, mais elle termina la tâche, sa langue tourbillonnant sur sa peau jusqu'à ce qu'elle soit propre, l'acte terminé.
Elena s'assit sur ses talons, le goût toujours épais dans sa bouche, un mélange nauséabond de sueur, de résidus de déodorant et de sperme qui refusait de s'évacuer, peu importe le nombre de fois qu'elle avalait. Sa main brillait faiblement sous la lumière jaune de la lampe, les dernières traces de sperme essuyées mais le souvenir s'accrochait comme un tissu humide. Mark était allongé là, les yeux mi-clos, un sourire narquois paresseux retroussant ses lèvres alors qu'il la regardait avec cette brume post-orgasme familière, comme si elle était un divertissement pour lequel il avait payé.
« Bonne fille, » murmura-t-il, tendant la main pour lui tapoter la joue avec la même main qui lui avait enfoncé le visage dans son creux quelques minutes auparavant. Ses doigts sentaient légèrement son propre musc et elle combattit l'envie de tressaillir. « Tu le fais toujours si bien quand tu arrête de prétendre que tu n'aimes pas ça. »