« Mon Dieu, j'ai tellement besoin de baiser une poule mouillée ! » Cria Henry, affalé à son bureau dans sa chambre exiguë, censé être en train de faire ses devoirs d'Histoire 101 mais perdu dans une boucle de porno poule mouillée à la place. Il jurerait que cette obsession le possédait ; ces salopes douces et obéissantes ont détourné son cerveau et laissé des devoirs pour mort. La seule pensée d'une poule mouillée parfaite et gémissante lui faisait mal à la queue et sa concentration était brisée.
Pantalon retroussé à ses chevilles, boxer emmêlé avec eux, Henry agrippa sa bite qui fuyait et regarda l'ordinateur portable. Une bombe blonde nommée Sasha se faisait pester par un taureau déchiré, son gros cul ondulant à chaque poussée. La hampe d'Henry brillait de liquide pré-éjaculatoire, brûlant dans son poing. Cela faisait une demi-heure qu'il écoutait ce même clip, les hanches tremblantes, le souffle coupé.
Sasha était un pur péché : très mince, à l'exception de ce cul obscène et tremblant construit pour le culte. Des boucles dorées descendaient dans son dos, des yeux marron clair pétillants de malice ivre de bite. Elle portait toujours des robes deux tailles trop petites, du tissu étiré sur des courbes qui criaient élève-moi. Henry vivait pour la façon dont elle inhalait la bite : des lèvres pelucheuses se scellant autour d'une grosse tête, une gorge s'ouvrant comme si elle était née pour ça. Les gars dans ses scènes perdaient la tête, rugissant en déchargeant, les genoux fléchissant pendant que Sasha les traitait à sec, sans jamais en renverser une goutte. Ensuite, elle s'éloignait lentement, léchait ces lèvres brillantes et faisait un clin d'œil à l'objectif ; Henry avait lancé des cordes pour ce clin d'œil plus de fois qu'il ne pouvait les compter.
En ce moment, elle chevauchait une cowgirl inversée, un petit clito en cage floppant inutilement, dégoulinant de filets clairs de liquide pré-éjaculatoire alors qu'elle s'écrasait. La propre fente d'Henry pleurait régulièrement, recouvrant ses jointures. Ses couilles se resserrèrent ; il était à quelques secondes de peindre son écran.
« Putain, j'ai besoin de la vraie chose maintenant! » » grogna-t-il, tuant la vidéo avant d'exploser. La main tremblante, il a saisi son téléphone, a ouvert Grindr du pouce et a fait défiler la page comme un homme possédé. Depuis qu'il avait appris que l'application grouillait de poules mouillées désespérées, il était à la chasse. Il en avait déjà baisé une poignée, mais les examens de mi-session l'avaient bloqué pendant des semaines. Pas ce soir. L’histoire pourrait pourrir.
Un profil l'a arrêté net : Fiona, un ange brun en dentelle. Photo après photo d'elle dans une culotte si petite qu'elle couvrait à peine son clitoris en cage. La bite d'Henry cracha une autre épaisse goutte de précum. Sans réfléchir, sa main libre s'enroula autour de son manche, caressant paresseusement et lentement pendant qu'il lisait sa biographie : « Envie d'une grosse bite à adorer jusqu'à ce qu'elle soit vide. Princesse de chasteté 24h/24 et 7j/7. Fais-moi m'étouffer avec, papa. »
Il a lancé un message. Soixante secondes plus tard, elle a répondu, implorant déjà des photos de bite. Henry en envoya un : une tige veineuse étranglée dans son poing, la pointe brillante et en colère. Fiona a envoyé des spams avec des émojis de feu et des yeux de cœur, se plaignant qu'elle en avait besoin en lui étirant la gorge. tout de suite. Elle a inondé ses DM de photos de sa cage rose étranglant ce petit clitoris, puis de plans penchés de son trou brun lisse faisant un clin d'œil à la caméra.
Henry était presque fou, intact. «Viens par ici», tapa-t-il d'une voix rauque. Adresse envoyée. Porte déverrouillée. Entrez et mettez-vous à genoux.
« Dix minutes, monsieur, » ronronna-t-elle. « Je vais t'avaler dès que j'entre. »
Son cœur battait à tout rompre. Il baissa les yeux : la bite était glacée comme un beignet, des cordons de précum pendaient de la fente jusqu'à ses couilles. Avant même qu'il ait pu s'essuyer, la porte d'entrée s'est ouverte.
Fiona s'est glissée plus vite que promis, une vision dans une minijupe noire et un haut blanc fin en tissu. Ses beaux seins hormonaux transperçaient, les mamelons raides. Les cheveux bruns encadraient un visage encore plus joli que ses photos, les yeux d'érable fixés sur sa queue qui bougeait comme si c'était Dieu.
Pas de mots. Elle tomba à genoux, la jupe remontant jusqu'à la culotte en dentelle et la cage argentée en dessous. Le ciel chaud et humide lui engloutit la tête. Ces lèvres douces glissèrent le long de son corps en une seule gorgée gourmande.
« Saint Putain« , s'étouffa Henry. La vraie gorge de poule mouillée battait n'importe quel Fleshlight. Fiona fredonnait, les vibrations déchirant sa colonne vertébrale alors qu'elle aspirait la bave pré-éjaculatoire directement sur lui.
« Mmmph, mmmph! » Elle bougea plus vite, la langue faisant tournoyer la couronne, les joues se creusant. Les cuisses d'Henry frémirent ; ses couilles bouillonnaient comme si elles étaient sur le point d'exploser.
« Je vais-putain-je vais jouir! » prévint-il, la voix cassante.
Fiona redoubla d'efforts, la gorge palpitante. Henry rugit, ses hanches tremblantes alors que d'épaisses cordes s'enfonçaient directement dans sa bouche. Elle déglutit bruyamment, les yeux larmoyants mais ne rompant jamais le contact, le traitant jusqu'à ce que ses genoux fléchissent presque.
Elle est sortie avec une claque humide, du sperme brillant sur le menton. « Miam, » rigola-t-elle, le léchant comme du glaçage.
Henry la souleva, la fit tourner, tira la jupe et la culotte d'un seul mouvement. Ce clito parfait en cage bougeait inutilement. Fiona tendit la main, écarta les joues, offrant cette étoile brune serrée.
Henry laissa tomber et régalé. La langue transperçait, tourbillonnait, peignant son trou avec de la broche jusqu'à ce qu'elle clignote et brille. Fiona miaula, repoussant, suppliant.
« Baise-moi, s'il te plaît, j'ai besoin de toi cru! »
Henry se leva, s'aligna et s'enfonça jusqu'à la garde. Son cul se serra comme un poing de velours. Ils crièrent tous les deux. Il lui agrippa les hanches et pilonnéla peau claquant assez fort pour faire écho. Fiona le rejeta en arrière, la cage frappant ses cuisses, le petit clito fuyant comme un robinet cassé.
Elle est arrivée en premier, avec des spasmes dans les trous, en criant alors qu'un jet clair de poule mouillée coulait. La crispation entraîna Henry par-dessus bord ; il s'est enfoui jusqu'aux couilles et a déchargé, pompant impulsion après impulsion dans ses tripes gourmandes.
« Oui, élève-moi, papa! » Fiona sanglotait, le traitant à chaque contraction.
Henry a continué à traverser les répliques, versant jusqu'à la dernière goutte dans sa nouvelle poule mouillée préférée, ses devoirs oubliés depuis longtemps.