La maison est un tombeau, silencieux et immobile, à l’exception des battements frénétiques de mon cœur contre les baleines raides du corset de cuir. Une semaine. Sept jours de regards volés à travers la table du dîner, de ses jointures effleurant les miennes en passant le sel, de moi assis dans ma chambre à l'étage, douloureuxpendant qu'il dormait ici. Le souvenir de son goût est un fantôme sur ma langue, un fantôme persistant et affamé.
La nouvelle tenue qu’il m’a achetée est une seconde peau de péché. Le corset en cuir noir est si serré que ma respiration se fait par petits halètements superficiels et excitants, poussant ma poitrine vers le haut et vers l'extérieur. La culotte assortie n'est qu'un murmure de dentelle sur ma peau, et les talons noirs sévères me font mal aux mollets de la manière la plus délicieuse. Je suis sa création. Son secret.
Ma porte s'ouvre sans bruit ; J'avais passé une heure plus tôt à huiler les charnières. Le couloir est noir comme du sang, une rivière d'ombre mène à sa chambre. Je bouge comme de la fumée, chaque pas étant un clic exercé et silencieux sur le bois dur, mes bas transparents un léger murmure. Sa porte est légèrement entrouverte. Est-ce qu'il dort comme ça ? En espérant ?
Je me glisse à l'intérieur. La pièce est dominée par le son de sa respiration profonde et régulière. Un éclat de clair de lune traverse le lit, illuminant la ligne puissante de son épaule, le muscle noué de son bras nu reposant à l'extérieur des draps. Le reste de lui est une montagne sous une fine couverture.
J’en ai l’eau à la bouche. Maintenant.
Je m'agenouille à côté du lit, le bois dur frais heurtant mes genoux recouverts de nylon. Son odeur musquée et propre – de savon et de mâle pur et endormi – me remplit la tête et m'enivre. Je blottis mon visage contre le drap qui recouvre sa hanche, sentant sa forme ferme et chaude sous le coton. Un faible gémissement gronde dans sa poitrine, un son de sommeil profond. Pas assez.
Je tire doucement le drap vers le bas, révélant le coton gris usé de son caleçon. Le contour y est déjà impressionnant même au repos. Est-ce qu'il rêve de moi ? Je me penche, pressant mes lèvres brillantes contre le coton. Je le respire, chaud et humide à travers le tissu, et je le sens remuer. Un tic se transforme en une impulsion épaisse et durcie contre ma bouche.
C'est ça. Réveille-toi pour moi.
Je n'attends pas. J'accroche mes doigts dans la ceinture et je les baisse, juste assez. Sa queue, à moitié dure et lourde, s'élance librement dans l'air frais, puis dans la chaleur dévastatrice de ma bouche en attente.
Je le prends en entier, mes lèvres s'étirant autour de sa circonférence, ma langue s'aplatissant contre le dessous velouté. L'effet est instantané.
« Christ! »
Tout son corps se réveille en sursaut. Une main descend, non pas pour me repousser, mais pour serrer la perruque auburn, ses doigts s'emmêlant dans les mèches synthétiques. Il essaie de s'asseoir, les abdominaux serrés, mais je pose une main ferme sur sa hanche, le maintenant au sol, refusant de renoncer à mon prix.
« Qu'est-ce que tu fais… ? » » râle-t-il, sa voix lourde de sommeil et de choc.
Je réponds en creusant mes joues, en suçant fort, en tirant une longue et lente traction qui fait trembler ses cuisses. Je lève les yeux et croise ses yeux écarquillés et stupéfaits dans la pénombre. Une larme de mascara pourrait couler sur ma joue ; J'espère que c'est le cas. Je veux avoir l'air complètement débauché pour lui.
«Espèce de petit…», souffle-t-il, mais le reste du juron se dissout dans un gémissement guttural alors que je fais tourner ma langue autour de la tête, léchant la goutte de sel qui perle déjà là. Son emprise sur mes cheveux se resserre, pas douloureusement, mais possessive. Ouais. C'est ça. Réclamez-moi.
J'ai établi un rythme impitoyable, secouant la tête, utilisant ma main pour tordre et pomper la base de son manche au rythme de ma bouche. Les sons sont obscènes, humides et bâclés, et semblent s'amplifier dans la pièce silencieuse. Ses hanches commencent à bouger, une poussée superficielle et impuissante qu'il ne peut contrôler. Chaque muscle de son abdomen est tendu, sa main libre agrippe les draps jusqu'à ce que ses jointures soient blanches.
« Mon Dieu, ta bouche », grogne-t-il, la tête rejetée contre l'oreiller. « C'est trop beau. Tu es sacrément naturel. »
Les éloges m'inondent d'une chaleur plus intense que l'excitation. Je suis un naturel. Sa salope naturelle. Je le prends plus profondément, relâchant ma gorge jusqu'à ce que mon nez soit enfoui dans la chaume grossière de ses cheveux à sa base. Il halète, un son brut et brisé.
« Arrêtez, attendez… je suis trop près », prévient-il, la voix tendue.
Je l'ignore. Je veux qu'il perde le contrôle. Je veux le sentir se défaire dans ma bouche. Je suce plus fort, plus vite, le mien a besoin d'un pouls lancinant et humide entre mes jambes, amplifié par la prise serrée du corset.
Avec un cri étranglé qu'il tente d'étouffer dans l'oreiller, son corps se cambre hors du lit. Sa libération frappe le fond de ma gorge, chaude et soudaine, et j'avale avec impatience, le traitant avec mes lèvres et ma main jusqu'à ce que le dernier frisson déchire son corps puissant. Je ne m'arrête que lorsqu'il devient sensible et tremble, jusqu'à ce que sa main tombe de mes cheveux et atterrisse mollement sur le lit.
Je le relâche lentement, m'essuyant les lèvres du revers de la main et levant les yeux vers lui. Il haletait, fixant le plafond comme s'il avait vu un fantôme. Le clair de lune scintille sur la sueur de sa poitrine.
Après un long moment, il tourne la tête. Ses yeux sont des flaques sombres de crainte et de quelque chose d'autre, quelque chose comme de la révérence. Il tend une main tremblante et trace la ligne du corset de cuir, depuis ma hanche jusqu'au renflement de ma poitrine. Son toucher est électrique.
« Personne », murmure-t-il, la voix rauque de passion épuisée. « Personne n'a jamais… » Il secoue la tête, apparemment incapable de terminer.
Il s'assied, balançant ses jambes par-dessus le côté du lit, sa nudité audacieuse et magnifique au clair de lune. Il me regarde, agenouillé devant lui en lingerie et talons, un portrait de soumission. Mais son expression n’a aucune domination, seulement un émerveillement brut et stupéfait.
« Monte sur le lit », dit-il d'une voix basse et concentrée, toute trace de sommeil et d'incertitude disparue.