Je la regarde se déplacer dans les pièces
comme si la lumière l'avait choisie en premier.
Chaque geste porte une gravité tranquille—
l'inclinaison de son poignet,
la pause avant le rire,
la façon dont ses yeux semblent se rassembler des après-midi entiers.
Je ne dis rien.
Longing a appris le langage de l’immobilité.
Même l'air entre nous
est accordé sur une note que moi seul peux entendre.
Elle parle, et le timbre,
de la fumée et du sucre,
réorganise l'air autour de moi,
comme le crépuscule s'installant sur un champ.
Et je trouve la douleur
d'un endroit auquel j'appartenais autrefois
mais je n'arrive pas à revenir.
Elle ne remarque pas la façon dont j'écoute…
comment chaque mot est une porte
Je me tiens derrière,
respirant le léger parfum de la possibilité.
Pour les autres, je suis gentil, posé,
mais mon cœur est un tableau inachevé,
ses couleurs les plus vives, attendant
pour le pinceau de son regard.
Et même si le monde garde ses distances,
Je la porte tranquillement,
comme si son nom était une flamme fragile
et mon silence, le seul moyen
pour le maintenir en vie.