Il s'appelait Mark et il était assis sur le bord du fauteuil moelleux, les yeux fixés sur moi. Mes doigts, encore un peu gonflés par la grossesse, ajustèrent la bride contre mes seins engorgés. C’était désormais un rituel familier, qui avait transformé mon corps et, de manière inattendue, ma vie.
« Prêt pour le spectacle ? » Ai-je demandé, une voix enjouée dans la voix. Mes yeux bleus rencontrèrent les siens, un défi, une promesse.
Il déglutit, la gorge tremblante. « Toujours. »
Mes cheveux blonds, généralement tirés en arrière, tombaient en cascade dans mon dos. J'ai déboutonné mon chemisier ample et transparent, chaque bouton étant un petit bruit dans le silence. Le tissu s'écarta, révélant l'étendue lisse de mon décolleté, puis le gonflement de mes seins. Ils étaient vraiment énormes maintenant, témoignage de la petite vie qui dormait profondément à l'étage. Avant le bébé, ils n'étaient qu'un modeste bonnet C, mais maintenant… maintenant ils se tendaient contre n'importe quel tissu, lourds et pleins, engorgés de la demande constante de production de lait. Ma peau était bien bronzée grâce à ces rares moments où j'ai réussi à profiter du soleil dans le jardin.
Le regard de Mark suivit le mouvement, le souffle coupé. Mes mains se posèrent sur le fermoir de mon soutien-gorge d'allaitement, un engin robuste de qualité industrielle conçu pour contenir les véritables fontaines à lait en dessous. Cliquez. Le fermoir s'est relâché et mes seins, déliés, se sont déversés. Ils étaient incroyablement grands, énormes même, la gravité les tirait, les mamelons perlant déjà de minuscules gouttelettes blanches. Un soupir m'échappa, en partie de soulagement, en partie de performance.
« Mon Dieu, Katie, » souffla-t-il d'une voix basse. « Ils sont… magnifiques. »
Un petit sourire effleura mes lèvres. J'ai ramassé la double pompe, les entonnoirs en plastique refroidissent contre ma peau. Je les ai centrés sur mes mamelons, les ventouses adhérant avec un doux coup. La machine vrombissait, une légère traction commençait, puis se renforçait. Mes mamelons se sont allongés, disparaissant dans les tunnels, et presque immédiatement, des filets de lait ont commencé à jaillir dans les flacons collecteurs. D'abord des pulvérisations fines et hésitantes, puis des jets épais et réguliers, peignant le plastique en blanc.
« C'est comme un robinet », ai-je commenté en regardant l'or liquide s'accumuler.
« Ne s'arrête jamais. »
Il se pencha en avant, les coudes sur les genoux, le menton posé sur ses doigts entrelacés. Ses yeux, sombres et intenses, ne quittaient jamais les pulsations rythmées du lait. Les bouteilles, graduées en onces, commencèrent à se remplir à une vitesse surprenante.
Chaque jour, j'en produisais environ 100 onces, une quantité stupéfiante qui me laissait souvent un sentiment de satiété perpétuelle, de fuites perpétuelles. Mes chemises n’étaient jamais vraiment sèches, mes coussinets de soutien-gorge toujours humides. Mais pour Mark, c’était une source de fascination sans fin et pour moi, une activité secondaire étrange et lucrative.
« Combien pensez-vous que nous obtiendrons pour cette séance ? » » demanda-t-il d'une voix basse.
« Ça dépend », ai-je fredonné, ajustant légèrement ma position, m'assurant que l'aspiration était optimale. « Entre vingt-quatre et trente onces. Ces filles sont toujours prêtes à donner. »
J'observais les torrents de lait, une légère sensation de douleur dans mes seins alors qu'ils se vidaient. Le soulagement qui s’ensuivit fut exquis, un relâchement de pression qui confinait presque à l’euphorie.
Les minutes s'écoulent, marquées par le fixe chut-thwock de la pompe. Les bouteilles étaient presque à mi-chemin, chacune contenant déjà environ quatre onces. Le lait était chaud et riche.
« Tu apprécies vraiment ça, n'est-ce pas ? » Ai-je demandé, mon regard passant de la pompe à son visage. Une légère rougeur colora ses joues, mais ses yeux ne reflétaient aucune honte, seulement une admiration profonde, presque respectueuse.
« Plus que tu ne le penses », avoua-t-il, sa voix étant à peine un murmure. « C'est… pur. Donateur de vie. »
J'ai ri, un son doux et guttural. « C'est juste du lait, Mark. »
« Non, » répliqua-t-il en secouant lentement la tête. « C'est ton lait. C'est primordial. C'est… tout. »
Je laisse le silence s'installer, permettant au bourdonnement de la pompe de remplir l'espace. Les premières bouteilles étaient presque pleines. Je les ai détachés avec précaution, le plastique encore chaud de la chaleur de mon corps. Ils tintèrent doucement tandis que je les posais sur la petite table d'appoint. J'ai attrapé des biberons frais et vides, les rattachant à la pompe puis à mes longs mamelons sombres. Le flux de lait reprit presque instantanément, témoignage de l’abondance de l’approvisionnement.
« C'est l'heure de ta friandise », annonçai-je en ramassant l'une des bouteilles pleines. Je l'ai débouché, le parfum doux et crémeux du lait maternel frais remplissant l'air. J'ai versé le contenu dans un grand verre cristallin que j'ai gardé spécialement pour ces occasions. Le lait, épais et opaque, tourbillonnait en remplissant le verre. Cela ressemblait à la crème la plus riche, promettant nourriture et chaleur.
Il regarda, hypnotisé, le verre se remplir à ras bord. Ses yeux, écarquillés et impatients, suivaient chaque goutte. Je le lui tendis, le verre posé contre le bout de mes doigts.
« Et voilà, » dis-je, un léger sourire jouant sur mes lèvres.
Il prit le verre, les mains légèrement tremblantes. Il le porta à son nez, inspirant profondément, un léger soupir lui échappant. Puis il renversa le verre, prenant une longue et lente gorgée. Ses yeux se fermèrent, une expression de profonde satisfaction se dessinant sur son visage. Il buvait régulièrement, sa pomme d'Adam palpitant à chaque gorgée. Le lait recouvrait sa bouche, sa gorge, une traînée blanche visible restait sur le verre alors qu'il le baissait, à moitié vide.
« Oh, mon Dieu, » gémit-il, un son de pur plaisir. « C'est… incroyable. Si riche. Si crémeux. »
J'ai continué à pomper, la deuxième série de bouteilles se remplissant régulièrement. La sensation était moins intense maintenant, une légère traction alors que mes seins se ramollissaient. La douleur initiale s'était apaisée, remplacée par un vide confortable.
« Tu en veux plus ? » Ai-je demandé en désignant la bouteille encore pleine sur la table.
Il hocha la tête, repoussant avec impatience le verre vide vers moi. Je l'ai rempli à nouveau, le liquide blanc ballottant doucement. Il le reprit et but dans le verre.
Finir le reste du lait par quelques grosses gorgées. Une fine moustache de lait s'accrochait à sa lèvre supérieure et il la lécha d'un mouvement lent et délibéré de sa langue.
« Je pourrais boire ça toute la journée », déclara-t-il, la voix pleine de contentement.
« Et je pourrais y arriver toute la journée », rétorquai-je d'un ton espiègle. « C'est un approvisionnement sans fin. »
La pompe continuait son travail, la douce aspiration étant toujours présente. Mes seins, bien que toujours gros, semblaient plus légers et plus doux. Les bouteilles étaient à nouveau presque pleines. J'ai pensé au bébé à l'étage, à la petite bouche qui dépendait de ce lait, puis à l'homme devant moi, qui y trouvait une autre sorte de nourriture. C’était une étrange dualité, mais que j’étais parvenu à accepter, voire à embrasser.
« Tu es vraiment douée pour ça, Katie, » dit-il d'une voix douce, presque intime.
« C'est exactement ce que fait mon corps », répondis-je en haussant légèrement les épaules. « À la manière de la nature. »
Il tendit la main, ses doigts flottant un instant avant de tracer doucement la courbe de mon sein gauche, en prenant soin d'éviter la bride de la pompe. Son contact était léger, respectueux, me faisant frissonner. Ma peau était chaude, tendue, tendue sur les glandes remplies de lait.
« C'est plus que ça, » murmura-t-il, ses yeux rencontrant les miens. « C'est un cadeau. »
Je n'ai pas discuté. La pompe s'arrêta en vrombissant, les bouteilles débordant de lait. Je les ai détachés, la succion se relâchant avec un doux populaire. Mes seins étaient pour la plupart épuisés, une douleur agréable s'installant. J'ai attrapé une petite serviette douce, tamponnant les gouttelettes persistantes autour de mes mamelons.
« Encore dix onces », ai-je annoncé en brandissant les deux bouteilles. « Tu veux que je les verse aussi ? »
Il hocha la tête, les yeux toujours fixés sur mes seins exposés, désormais doux et souples. J'ai versé le lait frais dans le grand verre, le liquide blanc fumant légèrement. Il le prit, la poigne ferme, et se remit à boire, savourant lentement chaque gorgée. La vue était étrangement fascinante, voire primitive. Un homme qui se nourrit de mon corps, non pas pour survivre, mais pour le plaisir, pour un type de fétiche unique.
Pendant qu’il buvait, ses yeux rencontrèrent les miens par-dessus le bord du verre. Il y avait là une compréhension partagée, une reconnaissance silencieuse du lien inhabituel que nous avions forgé. Le bourdonnement de la pompe avait disparu, remplacé par les doux bruits de sa boisson, le rythme tranquille de notre rituel commun. Mes seins, bien que vides, étaient toujours chauds, écho persistant du processus qui donne la vie. Je l'ai regardé, un sentiment de pouvoir tranquille m'envahir. C'était mon corps, mon lait, et pour l'instant, c'était le sien aussi. Et dans cet échange étrange et laiteux, nous avons tous les deux trouvé quelque chose que nous voulions, dont nous avions besoin.