Lorsque je n'ai pas répondu à votre appel à l'heure du déjeuner, vous avez décidé de vous arrêter chez moi sur le chemin du retour. Et quand je n'ai pas répondu à votre coup, vous avez ouvert la porte déverrouillée et entré à l'intérieur.
Maintenant, vous vous tenez à côté de mon lit, silencieux pendant que vous vous déshabillez. Je suis nu et recroquevillé dans la balle la plus serrée que je puisse gérer; Les couvertures sont tordues autour de mes pieds. Les ombres du crépuscule donnent à la pièce une teinte violette.
Avec un faible soupir, vous vous allongez à côté de moi. Vos doigts traînent le long des nœuds de ma colonne vertébrale.
Bien sûr, vous savez que je suis comme ça depuis que vous m'avez quitté la nuit dernière. Depuis que je vous ai dit que je devais être seul avec mon chagrin.
Je suis dégoûté par mes larmes. Je déteste mon chagrin pour un homme que je n'ai jamais connu. Avais-je vraiment tenu un tel espoir qu'il me reconnaîtrait un jour comme sa fille? Aucune chance de cela maintenant. Dans la mort, il n'est pas simplement absent de ma vie. Il est irrévocablement disparu.
Bien que j'offre peu de résistance lorsque vous me soulagez sur mon dos et que vous me rapprochez, je veux m'éloigner de votre chaleur. Cela ressemble trop à du confort. Vous listez mes cheveux ébouriffés de mon visage. Respirant, j'attrape l'odeur non lavée qui s'accroche à moi. J'ai besoin d'une douche.
Rien de tout cela ne vous dérange. Sans hésitation, tu m'emmène dans tes bras et murmure: « Qui suis-je à toi? »
Je roule les yeux. « Christ, je ne voulais rien dire quand je t'ai appelé ça. C'était juste un jeu de rôle! »
Ta main se dirige vers ma poitrine. « Qui suis-je à toi? »
Je me tortille dans votre étreinte, mais vous me tiendrez vite. Dans une tentative de me cacher, je tourne mon visage du vôtre. Pourquoi votre question fait-elle mal comme un doigt sale entraînant une blessure?
« Allez-y. » Ma voix est un avertissement: je vais vous repousser. Je vais vous nier, la façon dont il m'a refusé toutes ces années.
Et comme moi, vous finirez par décider que vous en avez assez. Vous partirez, avec rien à montrer pour vos efforts que l'amertume.
Encore une fois, vous posez la question. Quand je ne réponds pas, vous glissez votre main entre mes cuisses. Votre contact est doux, tirant le besoin en moi. Malgré les larmes qui inondent mes yeux, mon clitoris répond à votre subtile pression.
« Dis-moi, » exhortez-vous dans ce ton silencieux et apaisant. « Qui suis-je à toi? »
Un gémissement traître s'échappe de ma gorge. « Tu es l'homme … » mes hanches donnent une poussée. « L'homme que je vois depuis un an. »
Vos doigts poussent toujours pendant que vous embrasse mon cou. « Je suis plus que ça. »
L'humiliation brûle mon visage, chaude comme une gifle. Je veux vous rappeler que vous n'avez que quelques années de plus que moi. Je suis tenté de vous déchaîner et de vous dire que vous n'êtes pas une source de sagesse. Vous n'êtes pas équipé pour jouer ce rôle.
Fixant mes pires impulsions, je dis: « Je n'ai pas cette conversation. Tu es ridicule. »
« Suis-je? »
Vous lancez mon clitoris gonflé entre vos doigts jusqu'à ce que je libère un sanglot. En désespoir de cause, je m'accroche à votre bras. Même si mes ongles laissent des divots dans votre peau, vous ne me secouez pas.
Au lieu de cela, vous travaillez plus dur pour m'apporter à l'orgasme. Il semble mal de ressentir un tel plaisir quand je suis malade de désespoir.
Mais je ne peux pas fuir, pas de tout cela. Pas quand vous me touchez, et non lorsque vous exigez à nouveau une réponse à votre question.
J'ai laissé échapper un gémissement angoissé. À côté de vous, je me sens dépouillé cru. Avec vos doigts, vos mots, vous avez découragé toutes mes défenses. Les larmes de graisse fuisent de mes yeux. Je frissonne, priant pour que mon point culminant descende. J'ai mal pour la délivrance qu'il promet.
Quand il arrive, les spasmes tordant mon corps de sa misère. Ma colonne vertébrale, et j'essaye d'échapper à votre contact. C'est trop et pas assez. Je suis à la fois affamé et écoé d'extase.
Je fais un son de keening, terrifiant pour moi d'entendre. Je perds tout contrôle; Je crains que les lambeaux mêmes de ma santé mentale soient effilochés.
Votre voix m'ancre à ce lit, ici et maintenant.
Pour vous.
« Dites-moi. »
Je tourne la tête. Dans la demi-publication, je peux toujours voir votre visage, votre sourire aimant.
« Dis-moi qui je suis pour toi. »
Cette fois, la réponse est prête sur ma langue. Il se présente comme une confession, un plaidoyer, un vœu.
« Papa, » murmure-je. « Tu es papa. »