Vous dites mon nom comme si c'était un avertissement, bas et délibéré, chaque syllabe traînant la chaleur dans ma colonne vertébrale.
Je ne suis pas autorisé à vous regarder – pas encore. Tu veux que j'attende, à genoux, nu, avec rien d'autre que ta voix pour me vêtir dans le besoin.
Tu me fais encercler comme un prédateur avec le temps, les doigts broutant mon épaule, mon cou, la courbe de ma poitrine – jamais tout à fait touchante, juste assez pour me faire mal pour l'autorisation que je n'ai pas gagnée.
«Reste immobile», murmure-t-il, et je le fais – mais mon corps me trahit, les hanches se déplaçant, les cuisses se séparent, la haleine attrapant au bord d'un gémissement que je n'ai pas autorisé à libérer.
Vous riez, doux et cruel, parce que vous savez à quel point je suis proche de la rupture.
Ta main glisse dans mon dos, ralentie comme du miel, jusqu'à ce qu'elle repose juste au-dessus de l'endroit où je brûle. Vous ne bougez pas. Vous ne parlez pas. Vous laissez le silence faire les taquineries.
Je gémit. Vous resserrez votre emprise. «Pas encore», dites-vous, et je jure que je pourrais venir de ces deux mots seuls.
Tu me fais mendier – non pas avec des mots, mais avec chaque tremblement, chaque halètement, chaque inclinaison désespérée de mes hanches vers la vôtre.
Et quand tu me touches enfin, ce n'est pas doux. Ce n'est pas gentil. C'est tout ce qui m'a été refusé – rugueux, profond, délicieusement cruel.
Vous me prenez comme vous me possédez, comme vous l'avez attendu juste assez longtemps pour me faire oublier qui j'étais avant que vos mains ne me réécrivent.
Et quand je me déshabille, vous me tiendrez là-bas – sur le bord, dans l'obscurité, où l'obéissance devient l'adoration et la reddition ressemble au salut.